BLOODY, MARY

+ Blood on the dance floor, Michael Jackson
+ Heads will roll, YYY.



Desde esta casa no se ve el mar, esto motivo. Ahora tenemos casi mil cosas por las que llorar. Pero me ha dicho J. que los versos andan sueltos bajo la alerta de calor, y los podemos encontrar en cualquier parte. En la ropa interior, dice -pero sólo de algunas personas-. En la cama. En los pliegues de la ropa arrebujada en el suelo. En las conversaciones que nos inventamos.

Apuro el té, rojo. Los busco en los posos: sólo hemorragias internas. Hay 12 mosquitos sin piedad en esta habitación. Abro otra caja de las de la mudanza, fundido en rojo sobre el cartón empieza a rebosarme la sangre. El salón está cubierto de cascotes de escayola, salpicados también, como una regresión al suspense de los años 40. Pero de mentira, porque la sangre de las pelis en blanco y negro era en realidad sirope de chocolate.

Plagio a Efraim Medina si digo que yo sólo miento cuando hablo con otras personas, pero es que es cierto. La sangre cae también sobre el teclado y me baña la cara al tipear. Estoy arrancada del útero de la vida, estas paredes no son mis paredes. Desde aquí no se ve el mar. Mil cosas. La boca me sabe raro: un hilillo de sangre me busca la barbilla desde los labios.

Aún tengo mucha tarea antes de morirme, prometí no morirme hasta que me muriera. Empiezo a toser y no hay nadie en casa. Me pregunto por dónde se sale como un ratoncito blanco en su terrario, pero todas las salidas acaban de nuevo en el salón recién estrenado, el pc y la sangre: es porque tú ahora estás leyendo lo mismo que yo estoy escribiendo ahora.
Así que lío un cigarrillo, que se tiñe de mi linaje nada más aspirar, y decido no hacer un drama. "Ya encontraré los versos que hagan falta, tengo mucho trabajo ahora". Lamo toda la sangre propia que encharca la habitación. Me pongo a dibujar para unos encargos. Un amigo me contó una vez, hace poco, que no existen líneas en la realidad, por eso quizás decidiera dibujar.

Me hago otro té para reponerme del ataque de histeria: "hemorragias internas". No pasa nada.

Plagio a Efraim Medina si digo que la palabra que más utilizo es "todavía".

TRIFÁSICO II

[rutina quebrada en bucle]



*
Huir es la forma más rápida de seguir avanzando.


**
Aprender las reglas de la creación implica renunciar a la capacidad de sorpresa para poder producirla en otros. Y es triste.


***
La gestión del caos -administración interna- es imposible. Veáse procastinación.

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Ayer volví a Granada después de unos días en el limbo, la casa de mis padres, y otros en el cielo, mi casa en Málaga. Esto por ahora tiene tintes infernales: podría ser un síndrome post vacacional.

"MARI, TE KERRE SIEMPRE"

+ Lili Marlene, Marlene Dietrich

"La idea de salvación, en nuestra cultura (en nuestro mundo) está asociada a evitar el infierno más que a alcanzar el cielo. ¿En qué habría consistido el infierno? En ser un ser opaco, intransitivo, sin intereses culturales, sin inquietudes filofósicas, sin ambiciones literarias, tal vez sin tendencias burguesas".

"Los días de paz nunca fueron días de paz, sino de tregua. El náufrago que logra subir unos segundos a la superficie y tomar aire antes de hundirse nuevamente no es más feliz en el momento de tomar aire que en el de consumirlo."

EL MUNDO, JUAN JOSÉ MILLÁS




Hoy me he venido a morir al mar como las ballenas.



[+]



Las visitas a Águilas siempre me deshumanizan un poco. Es un síndrome de resacas, verte inexcusablemente arrastrado al pasado: como un reloj casio en la muñeca de un vaquero del celuloide. Esta ciudad es como el apéndice que me estirparon. Gusanos morando la ceniza: la primera regla, la torpeza de los primeros encuentros sexuales. Videos de aborto en las aulas. Chicas estúpidas bonitas que no era yo.
Soy un botón en off.

No he llegado hasta la orilla porque no quería vez a nadie feliz y me he quedado lejos, donde sólo podía oírlos fingir sus utopías. Debajo de un sauce, herido de promesas de amor con "k" y pecados de la ingenuidad, entre la cal blanca de los veranos. Uno encima de otro: las promesas, los veranos, la mar lamiendo la mar en la arena.

Mi adolescencia se encarama al sauce emulando estúpidamente al gato de cheshire. Es como esas chicas extranjeras que intentas ligarte en verano. Nos quedamos las dos así, sin mediar palabra, por no cubrirnos de reproches hasta que la noche nos reviente encima. Seríamos las dos muy evidentes intentando desenredar nuestra historia haciendo eslalon con los tópicos.

Porque estar aquí es como auto-narrarse una saga familiar muy triste. Hace un par de meses me enteré de que mi abuela era bipolar. Aunque se lo habían diagnosticado hace un par de años. Quizás lo fue siempre y no lo supimos hasta ahora. Mi edad no me ofrece la perspectiva suficiente como para saberlo.
Mi tío el millonario, por otra parte, se ha declarado en suspensión de pagos y se gasta sus últimos ahorros en un psicoanalista. "El millonario", "la joven promesa", "el talento de la familia".

Le digo al mar: "Padre, he pecado. Como siempre de orgullo. El mundo se acaba un poco más hoy en tu falda. Tú miras como me excito sin estar mojada. Yo miro sin comprender.
Si el tiempo tiene realmente algo de pendular, yo en unos años seré una artista de la evasión y estaré exiliada."


La inaguración de la exposición hizo ostensibles todas mis soledades últimas. He vendido algunas obras, pero no me siento más satisfecha.
Me pregunto con qué tara vendré yo de fábrica. De una veloz ojeada sólo descubro grandes depósitos de mediocridad. Me crié en barrica con ella. Es una historia más bien aburrida. Ahora tengo una semana por esperar. No esperar a entender, eso cada vez me resulta más difícil. Esperar sólo a haber pasado de largo el problema. Esperar a no tener que esperar más.

TRANSPORTES PÚBLICOS, LUGARES COMUNES

[o reflexiones en un autobús]
[o un balance vital]
[o el peñazo que nadie lee]

He perdido la cartera. Es un hecho de lo más banal e insignificante, pero ha liberado toda una serie de reacciones en cadena en las profundidades ontológicas de mi conciencia. Sí señores, la puñetera gota que colma el vaso.
De hecho, remontándome días atrás, diré que no ha sido una buena semana. También me han rechazado una residencia de estudios que deseaba de veras. Además sin la más mínima impunidad, media hora después de entregar los papeles de solicitud. Ahí estaba yo, plantada delante de la nota con los seleccionados, rebuscando una línea extraviada entre cuatro nombres. El mío, por algún improbabilísimo error informático, no estaba.

Sabía que no estaba preparada para esa beca y que, con toda probabilidad no me la iban a dar. Aún así, tenía la esperanza de que un milagro, tal vez del tamaño de mi ego, diera por satisfechas mis expectativas. No estoy acostumbrada a que me azoten la soberbia, pero quizás deba acostumbrarme al hecho de que eso se debe más a que tengo veinte años que a que me sobra el talento.
Leí hace poco a Oscar Wilde sobre dos tipos de artistas: los que producen buenas obras y los que no. Parece ser que la personalidad artística nada puede tener que ver con las grandes creaciones, de modo que, cuando uno es un gran artísta, todo lo pone en su arte y lo que queda fuera es un tipo bastante normalito y aburrido. Luego está el artista mediocre entrañable y repleto de deliciosos detalles de extravagancia. Supongo que tiene algo que ver con el tópico que enfrenta genio y esfuerzo.
No sé si estoy de acuerdo, pero es una idea que me atrae, en el sentido más prosaico de la palabra. Igual que aquella de Jardiel Poncela que explicaba que todos los encantos intelectuales de la mujer son mayores o menores en la medida en la que los de sus amantes lo han sido, porque le era claro que eran adquiridos de ellos.

El caso es que ya estoy cansada de ser una niña prodigio. Me da miedo pasarme toda mi vida siendo una expectativa con patas, dios sabe que odio las expectativas. Le tengo un gran apego al pragmatismo, uno es lo que hace o dejar de hacer y la potencia y el talento son basura. El problema es que una persona que se ha pasado toda su vida sin pegar chapa porque siempre ha estado por encima del nivel no debería decir eso, no es que diga mucho de mí. Bien podría vender mi papeleta de pseudo-dandi, niña consentida , inconstante, excéntrica y dedicada a la vida contemplativa; eso ya no me vale. No se puede negar que me encanta el teatro y sobreactúo hasta cuando estoy sola. Pero tampoco que tengo la sensación de que estoy perdiendo mi tiempo -mi carácter me exige una serie de ambiciones que, hoy por hoy, me quedan bien lejos-.
Me pregunto si es posible conciliar eso: las ideas románticas de uno con sus convicciones -nunca principios, seamos honestos: los principios exigen constancia- más prácticas.
De hecho sé que es posible, pero me pregunto si no acabaré desequilibrada, o, aún peor, siendo una persona absolutamente mediana y olvidada de todo lo que hoy me interesa. Quizás una cosa traiga la otra.

Por lo pronto, puedo decir que ahora estoy en movimiento, con lo cual tengo una perspectiva temporal de los malos tragos, pasan muy rápido, como los buenos. Eso me hace sentir muy positiva y mientras gire no me importa marearme.

pd: mañana inaguración de mi exposición en "La Tertulia". Si os pilla cerquita espero que nos veamos allí :)
pd: esta noche voy a verle y el único lugar común que me interesa es nuestra cama.


Besos,
María.

MODERNECES

mood: mutis ("m. voz que se usa en el teatro para hacer que un actor se retire de escena")


Yo la llamo Lolita y, a veces, me hace de alter ego. Esto ocurre cuando me tengo que sacar espinitas del costado: se van hundiendo poco a poco sin que lo note y un día me doy cuenta de que no me dejan caminar derecha y con la cabeza alta. Cuando hay cosas que no puedo decirle a nadie, porque nadie tiene que saberlas y mi orgullo me tapa la boca y no me deja decirlas en voz alta. Y ni siquiera importan, sólo son chinas en el zapato que no te hacen estar mal, pero que te impiden estar bien.
Un día volviendo a casa de madrugada encontré una hojita de bloc que decía: "Tengo miedo!!!". A la mañana siguiente habría jurado que lo había soñado porque era un barquito de papel en una marea de cerveza. Pero la notita estaba allí en mi mesa. La conservo todavía y me mira desafiante toda cuadriculada. Pero no le voy a dar la razón.

Seguiré muda y este finde sacaré el disfraz de lolita a la calle. Lo-li-ta...

pd1: Ya tengo fecha. MODERNECES. mayo 08 en "La Tertulia", Granada.
pd2: Mi próxima serie se llamará "Decálogo dandi". Quiero ilustrar un decálogo que hable del dandi más purista: narcisista, cínico, decandente, cultivado, sibarita, extravagante...
Propuestas, damas y caballeros.

[más a la vuelta de mi síndrome premenstrual]
Cuídense!

warrior

Tengo episodios de tristeza, a veces.
Existen dos razones por las que me pongo triste: aburrimiento o miedo.

Luego se da la circunstancia de que con el mal tiempo me pasa otro tanto.
Y, a veces, voy bajando cualquier callejuela amarilla hacia casa fumándome un pitillo y escuchando warrior de los YYY mientras el agua se escurre entre mis pies y me cala el frío y la lluvia. Esa calle se siente como una montaña rusa y acelero y acelero... mi tristeza, a veces también me hace sentir importante. Entonces suele sonar el teléfono.

y si no escribo es porque ya no sé lo que pienso
ni hacia dónde lleva esta calle
ni quién está al teléfono.

EL SÍNDROME DEL AMOR DE MADRE

[FILIOCENTRISMO]


mood: O_o astonished
music: dancing with myself. the donnas.
more: pronto me explayaré sobre esto.

"el día que tú tengas hijos, lo entenderás": TAUTOLOGÍA.



No.
Lo siento mamá, no soy como tú.

EL SÍNDROME DE LA EXPECTATIVA"

[Lo confieso: he dudado. He dudado sobre si debía o no escribir un post hablando sobre la navidad.
La razón para no hacerlo, fácil: llevar la contraria más que nada. Pero luego he pensado que lo mejor era poneros sobre aviso, que luego, -como decía un profesor mío muy entrañable XD-, llegan "losmadresmías"]




ADVERTENCIA>> LA NAVIDAD PUEDE PERJUDICAR SERIAMENTE SU CAPACIDAD DE ILUSIONARSE.
Y no, no he perdido la cabeza. Tampoco soy una de esas personas que odian la navidad por sistema. Para esto entiendo que hay varias razones:
1- Estéticamente es una horterada
2- Les pone tristes :(
3- "No son creyentes"
4- Son emos

En orden de importancia de 10 a 0. De la cuarta pasemos pues. En cuanto a lo de la creencia, yo no entiendo la navidad como una festividad religiosa ya de entrada, así que tampoco cuela. Para la segunda, entiendo que no tengo ni la edad ni las circunstacias para que me ponga especialmente nostálgica, -si lo hiciese volveríamos a la cuarta-. Sólo puedo darle un poco la razón a los que abogan por la primera causa (soy una superficial, lo sé), pero resulta que yo siempre le he visto su punto al rollito kitsch :P.

En fin, justificado ya mi no-odio a la navidad, apliquemos un poco de lógica a la cuestión, señores. Porque, si eliminamos de la ecuación al señor gordo de la coca-cola, los polvorohne y los vestidos de "mira-qué-niña-congelada-más-mona" (ellas me entienden), se trata de una cuestión lógica: nos preparan para la navidad del mismo modo en que preparan a los cerdos para ir al matadero.
Que si vuelta a casa por navidad, el respiro de las clases, las castañas calientes, los villancicos de supermercado... Que si Freixenet, que si Corte Inglés, las luces, el sorteo, el gasten, compren, vayan, vean, hagan... Y eso mola, yo no digo que no.

Lo malo es que en el fondo lo que te están diciendo es que es una época para estar bien con la familia, para reunirte con tus amigos, para pegarte una fiesta legendaria, y tener una entrada de año maravillosa embutida en un flamante vestido de femme fatale y con un maquillaje que sigue intacto a la hora de los churros. Bueno, lo malo es que tú te lo crees.

Y yo no sé cual es su caso, pero en el mío la realidad difícilmente puede superar a la ficción. Ese es el problema esencial de la navidad: EX-PEC-TA-TI-VAS! Las mejores cosas siempre pasan cuando uno no las espera (los romances, las noches de leyenda, esos 20 euros abandonados en un bolsillo de pantalón..) Es inefable.
Y quien avisa no es traidor.


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["-y la vida qué tal?/- (...)batiendo récords; seis cuadros en una semana! y dignos y todo, me estoy superando a mí misma XD/-XDDDD estás zumbada/-no, lo que estoy es muerta, que en los tres últimos días he dormido seis horas/-halaaaaa! mira que eres bruta/-;P es que trabajo mejor bajo presión/-por cierto que me ha contao un pajarito que (...)/ -:D año nuevo, vida nueva, no?/- XDDDDD ya veo, ya /- ainsss...no sé quien decía que el tiempo se mide por los amores y por las veces que dejas de fumar.../- tú fumas?/-...no /(...)-pues eso, si ya no nos vemos que pases una buena navidad y una buena entrada al año, blablabla :P/- y toda esa mierda, no?/-XD, siiii, toda esa mierda... "]

Lo dicho, queridos. Felices fiestas!

IM- !

DEFINITIVAMENTE: ESTOY IM-
...impotente, impedida, imposible!

Según el curso normal de las cosas (del que ya os informe, lo más prudente es no fiarse), lo que yo debería estar haciendo ahora es trabajar en mi serie de dibus como una descosida para presentar los primeros bocetos para clase la semana que viene :S
...PERO NO.

No sé sacar las cosas de mi cabeza y estoy empezando a hacerme platoniana (ja!). De verdad que sería maravilloso si fuese capaz de trabajar de forma constante, sería maravilloso si pudiera concretar las cosas en el papel tal y como me vienen a la cabeza, si fuese precisa, ordenada, si quisiera subir los escalones de uno en uno, si cada vez que me sentase a trabajar no esperase hacer una obra maestra, si no fuese una vaga machaconamente perfeccionista, si fuese más objetiva conmigo misma, si no tuviera tanta prisa por vivir... si no fuese tan impresentable, impetuosa, impertinente e impredecible!
...PERO NO.


Si conocéis alguna cura para mis im-!, sería de gran ayuda que pinchaseis ahí, tras el post, donde dice "peros" y me la comentaseis. En cualquier caso, y con afán de normalizar la situación, cuelgo el vestigio de mi cabreo que, actualmente, se encuentra echo añicos en la papelera. Jorge Drexler me susurró la idea al oído hace un par de tardes. Quizá debí no hacerle caso.

No hay nada tuyo que no quiera ver yo
No tengo tan claro
que te conozca.

Intuyo apenas algo acerca de ti
y todo lo demás
está en la sombra.

Te miro y pienso,
te miro y me digo:
"¿Quién quiera que seas,
de dónde has salido?"

Lo quiero todo y tengo muy claro que no
te voy a entender
más que en parte.

Me importa mucho más
verte vibrar, así,
que descifrarte.

Te veo y quiero
que tu me veas,
quien quiera que seas,
quien quiera que seas.

Tan poco tuyo que ahora yo soy
y nunca fui
tan de nadie...

pdta: está semana estoy nostálgica de mi infancia mal curada, así que me he dedicado a hacer una maratón de STAR WARS! Las antiguas, of course. Os invito a que las veáis todos en lo que queda de semana, en plan como cuando hacen los cinco minutos de apagón general o algo así. XD
Por cierto, ¿con cuál os quedais?

:*[muaks!]

ANIMALES EMOCIONALES (II)

PRE.D.: lo seeeé, me lo he tomado con calma.
PRE.D.: leed, carajo, no me seais perezosos

***

A estas alturas de la partida, con más o menos fortuna, el AE ha llegado a la vida adulta. Es un ser complejo, profundamente idealista y/o fantasioso, atrayente en menor o mayor grado. Se generan tres subtipos:

- El AE autodestructivo.
Este es el genio convulso. La psicosis se ha desarrollado rápidamente. El sujeto se caracteriza por cambios bruscos de ánimo, histeria, impulsividad, idealismo y, sí, un talento sobrecogedor. Se aboca a la tragedia y a la autodestrucción como la luz a la polilla.
La mayoría de estos sujetos acaban borrachos, dementes, internados, se suicidan, o todo a la vez. También suelen dejar magnífico testimonio artístico a sus espaldas. En esta categoría entran Edith Piaf, Pollock, Elliot Smith, Sylvia Plath, y algunos aseguran que Kurt Cobain. Por suerte/desgracia, es el caso más infrecuente.


-El AE "don't worry, be hippy".
Este AE es un tipo sanote. Su emoción está focalizada hacia algún objetivo, con lo cual no sufre congestiones ni neurosis. Es el AE integrado en la sociedad. Para mí, la AE estandarte de nuestra generación sería Phoebe de Friends, pero como los personajes de ficción no cuentan, os hablaré de John Lennon, Serrat, Karen O, Bob Dylan... cantantes-protesta, emporrados por la paz, hijos de la new rave, alguna adolescente con diario rosa, amas de casa con telenovela. Me atrevería a decir que la Allende es una AE... todos en el mismo saco. Sí, ¿que pasa? Nadie dijo que esto iba a ser agradable.


-El AE encubierto.
Ahhh! este pájaro es el más interesante con el que podrías topar un día, cualquiera. El AE con security theater: un caballero elegante, culto, sibarita; una dama intelectualista, liberada, alternativa. Estos comen en el japo y encima dejan propina, siente un extraño orgullo de sí mismos viendo cine subtitulado y repudiando el premio planeta, hablando de los festivales indie/electro de culto del verano...

¿Radica ahí el interes? NO, señores míos. La peculiaridad de este sujeto es que aunque pueda exponeros en perfecta analítica la última exposición de Hirst, tratar con fría lógica las ulteriores consecuencias de la subida del euribor, haber leído a la Beauvoire, adelantarse con frescura a la tendencia, con esa clase, esa desenvoltura, lucir ese gusto boho-kitsch que desbancaria a la mismísima Kennedy...SIEMPRE LA CAGA.
Un gesto de desaprobación, un desengaño amoroso, un resultado inesperado... cualquier detonante/ataque personal puede ser suficiente para desequilibrar esa montaña de medido aplomo, seguridad fingida, referencias a-, y cultura underground... entonces se pone rojo, rojo, rojo, se tapa la boca con las dos manos, busca su autocontrol... ¿qué autocontrol?:




"Aaaaarggg!!!*^P*¿?¨*?=?&(%/""·$$%&%&=(¿?))=^?)...."

Claro, luego se arrepiente profundamente de haber perdido la compostura, y pasa de estar completamente seguro de su persona, a maldecirse como el ser más llano del planeta.
Todo esta dilatación dialéctica viene simplemente a cuento de unos comentarios que recibí en un post anterior y que desataron mi imaginación/histeria (es que la gente es muy mala).

Solo te advertiré, por experiencia propia, si eres AE, la próxima vez...
...cállate la puta boca!


En fin...
Sed buenos, sed muy buenos.




APENDICES MULTIMEDIA:
"El indio" de Facto delafé y las Flores azules en mis oídos (la meto en el joyero), la peli "El Golpe" esperandome encima de la mesa, y el buen rollo metido dentro del cuerpo.

Por cierto, un besazo a Laura que no le di las gracias en su momento por darme un premio de eso de los blogs (no seguiré con ello porque esas cosas me parecen una gilipollez, pero gracias :D). Os dejo aquí el enlace a su página, porque es una artista y merece la pena echarle un ojo.

FELIZ PUENTE!

ANIMALES EMOCIONALES (I)

"Querido animal emocional*:

Siempre es la misma historia. No importa tu pose elegante, tu voluntad intelectualoide. ¡Déjalo! Siempre explotas, y siempre te arrepientes. Y te pasas las horas pensado que no lo deberías haber dicho/hecho.Bien por ti, de nuevo".


* Probablemente usted no sepa que lo que le ocurre es que padece de animalismo emocional.
Ha de saber que, dado el caso, está usted abocado al error crónico, a la tragedia y/o diversos niveles de fracaso. Por una serie de razones obvias.
Debería hacerselo tratar.

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El animal emocional ( que, a fines prácticos, llamaremos de aquí en adelante AE), es sin lugar dudas un especimen de sangre caliente. NO hablamos de "burro", "animal de bellota", "cotorrona" o diversos animalismos semejantes. Au contraire, este cuadro piscótico se presenta en sujetos con un notable grado de sensibilidad.

• El AE desde la más tierna infancia presenta facultades creativas y una fuerte tendencia a los episodios fantásticos: arrastrará a sus compañeros por las islas del tesoro, barcos fantasmas, y una de vampiros, todo antes de merienda.
  

• El periodo escolar, como primer choque con una realidad adulta organizada, podría ser dificultoso, encajando el sujeto en el cuadro social de "empollón" o "freaky", (también se acepta extraoficialmente el término "pardi"). En esta etapa el sujeto conforma una personalidad profundamente idealista y atraída por el tópico alimentada por diverso material multimedia: peliculas*, cine, comic, literatura, etc. (*véase el caso, para generación de mediados de los 80, de la labor (¿discutible?) de la compañá Disney).

• Los episodios violentos empiezan (¿cómo no?) en la adolescencia donde ya indefectiblemente su personalidad fantasiosa confronta con la realidad adulta. En esta etapa se forja el sentido trágico y rebelde del sujeto, dando lugar a episodios de ira y de explosión emocional e irracionalidad bastante notables. Tanto el varoncito como la hembrita buscan círculos alternativos, pretenden hacer notar esa diferencia que ellos sienten en su interior, abordando actitudes problemáticas. Se eligirán compañías inadecuadas por defecto y la hembrita, manifestará un fuerte carácter feminista y libertador. La comunidad médica no acepta bajo ningún efecto a "emo's", ni "góticos", ni demás especímenes del tipo. Dándose el caso de que, si el AE se adhiere a algunos de estos círculos, quedaría prontamente decepcionado. El AE es un sujeto individualista. Si se aceptan determinados subtipos de planeteros y gafapasta.
  

CONTINUARÁ...