TODAS LAS MONEDAS TIENEN DOS CARAS

+ Canción para ligar (o para que no me dejes), Los Planetas
+ Who's gonna save my soul, Gnarls Barkley




La cara es un espejo, la cruz es una lealtad. La cara es un hombro, la cruz es una carga. La cara es querer explicarlo, la cruz son todo malentendidos. La cara es la admiración, la cruz es que uno no es la idea que tienen de él. La cara es ser explícito, la cruz es sonar excesivo. La cara es ser franco, la cruz es herirnos. La cara es sentirlo tan hondo y la cruz, ya saben, que huela adolestente.

La cara es callarme y escuchar, la cruz es que soy taaan dependiente. La cara es una duda cartesiana, la cruz es que ya no sé quién era. La cara es estar convencida y la cruz es vivir probablemente engañada. La cara es ser mi única salida, la cruz es ser animales de esos: sociales.

La cara es haber intentado aprender algo, la cruz es que tú no te haces responsable. La cara es haberme divertido contigo, la cruz es que esto podría ser inmadurez. La cara es un problema de autoestima, la cruz es que suene a egocentrismo. La cara es intentar ser un poquito feliz, la cruz es que quizás eso no me haga mejor persona. La cara es que queda mucho tiempo y la cruz es un largo recorrido.

La cara es que esto parezca literatura, la cruz es que no diga nada. La cara es intentar entender todos los puntos de vista, la cruz es tener que tomar una decisión. La cara es que son muchas caras, la cruz es no poder ser más coherente. La cara es hacerlo de corazón, la cruz es, con todo, equivocarse. La cara es que sea tan grande y la cruz que no sea suficiente. La cara es quererte tanto, la cruz es que no quiero no quiero no quiero.

Al final siempre puedes leer cruz, y ponerme mala cara.
Nunca hubo garantías de que el deseo no tocara fondo.

ESTADO DE GRACIA

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El día que salté al río helado lo hice para olvidarme de mí misma. Como ocurre en estos casos, todo el mundo necesitó hacerse eco del asunto.

Y en medio de aquel revuelo, quise dejar de ser de madera. En desbandada general los pájaros en mi cabeza ya no recuerdan dónde les quedaba el nido. Intento ubicarlos como puedo y es difícil recordar una nostalgía que tenía de otras formas posibles de mí para emplearlas en algo productivo ahora. Comprendo que me nieguen la palabra: era mucho más fácil cuando era fácil y divertido.


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Me hicieron cantidad de preguntas luego a las que no sabía cómo contestar, repetidas hasta hacerme palpitar las sienes. Hasta erradicar el recuerdo del grito de cuándo me quebré hacia delante, aunque aún sé que fue hermoso y que tuvo un cierto sentido.

Lo único que pude decirles es que no esperaran una lógica matemática en todo aquello, que yo únicamente recordaba flashes. Les conté con los labios azules que en la caída dejé perderse las certezas casi consciente de ello hasta tocar fondo y que la literatura que se me escapó fue como un aliento, una burbuja que explotó como un geiser en la superficie. Obviamente nadie quiso creerme porque requería un esfuerzo de hiperrealidad, porque había extraviado también el estado de gracia: estaba indocumentada, desnuda y sin recursos para explicar que no estaba triste, que lo hice porque quise ver qué había debajo. Que sabía que dolería.


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He recordado a veces como era la vida antes de aquello y sé que necesitaba hacerlo. Cuánto cuesta entrar el calor. A veces creo que la superficie se ha congelado y no he conseguido salir todavía. Entonces golpeo el hielo esperando que algo pase. Qué les voy a contar de cómo cuesta comunicarse cuando empieza el invierno.

MUTATIS MUTANDIS II

El amor era esto.



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¿QUIÉN ERES TÚ?

+ "Seeing other people", Belle & Sebastian
+ "Ni tú ni nadie", Alaska y Dinarama


Me toca vivir
en prosa
siendo tan adicto
a la poesía.

Por razones
que no vienen al caso,
definitivamente
me rebelo.
"Profesión de fé", Alejandro Aura.


Es como estar muy lejos de todo ahora. Un autismo azul de lejanía, unas cuantas leguas de aventura submarina. De estos primeros días tengo un shock amarillo limón y me voy haciendo la descomprensión de poquito a poco.

Estoy en una torre de Granada, tan hundida a veces. Pero ésta es la decisión correcta: conocí a un tipo estupendo y después de dos años no salió bien. Por todas esas cosas que uno no puede soltar de golpe cuando te preguntan porqué. Y de nuevo con las maletas a la ciudad que vengo llamando casa desde hace unos años. "Ven bastardita, apoya tu cabeza en mi hombro."

Y tengo disgustos y momentos de gran placidez en un archivo rar de siete días. Porque las vueltas que da la vida son tumbos y son de campanas. Crash. My baby shot me down.
Te dicen algo así como "lo estás haciendo bien, pequeña, si escuece es que cura." Que las cosas no son tan diferentes como cuando una se estrella con la bici de pequeña y se raspa las rodillas.

Cumplo 22 hoy, pero hace tiempo que no me molesto en que mis cumpleaños sean alegres. Era de esperar hoy, entonces, esa manía de llevar la contraria.
Me estoy frotando la piel bien fuerte por ver qué encuentro debajo, he encerrado a todos mis personajes en el trastero. Voy detrás de mí como la pescadilla que se muerde la cola. Voy a lo Sophie Calle, con la gabardina y luego la bolsa de pan: enseño mi foto por la calle y pregunto "¿conoces a esta mujer?".

ASÍ, SIN MÁS

A ti, Tristan, por las veces que no pude entenderte.


Me voy de Granada, como vine. No exactamente igual, ya saben.
He descubierto que me gustan los mentirosos, los borrachos, los poetas y los piratas.
Y ya sé que me haces falta y te echaré de menos. Pero tengo un poeta un poco borracho y nada mentiroso, que ha dicho que matará dragones por mí y me voy con él a Málaga.
Me paso estos días desmontando mi apartamento, mi fin del mundo, mi último noviembre de los años 80.
Disuélvanse en el líquido que mejor les parezca.
Así, sin más, ciento volando.

Así, sin más, reconozco mi histeria: prefiero el chocolate espeso. Las cosas mejor complicadas, la vida mejor turbulenta. Mi capitán, el timón es el absurdo. Pintamos cabras en desfile por los pasillos, recitamos poemas infantiles, guardamos notas de amor y vértigo en libros de cabecera. Sólo queremos bañarnos desnudos en el mar una de estas noches. Quién maneja mi barca no lo sé, pero es un poco hijo de puta. Pero me parece bien.

Así, sin más, hay novedades. Voy a participar en una exposición colectiva organizada por mi facultad y la Diputación de Granada, cuando ya tenía por perdida toda esperanza. Además, he recibido un correo de una estudiante de bbaa que quiere contar conmigo para documentar su tesis. En fin, estoy contenta.

Asi, sin más nació el Derrepentismo. Y no es mío. Lo lanzamos al mundo, es del inconsciente colectivo, es copyleft, es 2.0.
Combustión espontánea. Es arte, es dadá: una botella al mar, tu tabla de salvación. Una excusa. Es mejor: viste, enfoca, clama al cielo. Quita hierro, saca espinas. Suma y sigue. Y sólo te estoy diciendo que las cosas son tan sencillas como parecen: coge tu nudo del estómago o de la garganta y cuélgalo del techo. Pero cuida que no se te salga el corazón por la boca.

Y si eso pasa no te preocupes, lo coges y te lo comes.
Así, sin más.

MUTATIS MUTANDIS

Esto no es una salida.

CAMINO DO MAR

+ Pigs on the wing, Pink Floyd
+ Garota de Ipanema, Stan Getz.


Nunca sabré que espero de él
ni que conjuro deja en mis tobillos
pero cuando estos ojos se hartan de baldosas
y esperan entre el llano y las colinas
o en calles que se cierran en más calles
entonces sí me siento náufrago y sólo el mar puede
salvarme.
Benedetti


Sería una idiotez por mí parte no reconocer que he estado perdida. Qué sólo ahora se cruzan señales en la vereda que quizás no había querido reconocer antes.
Sería más ingenuo aún pensar que la playa del 68 sigue esperándome bajo el asfalto. Emigró como hicimos y haremos, buscando boquear en la superficie, hacerse del primer barro que fuimos todos, el que se deja modelar hasta la médula.
Habrá que abandonar esta desidia, echar a andar para buscarla en otra parte y fundirse con ella.


Si
lo que ya pasó de nuestra vida
es no pequeña parte de la muerte,
si yo me he fabricado un mausoleo a medida, y lo he bautizado como casa. Si he vivido en el cementerio de los suicidas románticos hasta perder las razones; si ya esta todo inventado, y no hay motivos para el movimiento que no sea circular.

Ya me suena todo a eco, voy camino do mar .
Aunque vaya a desembocar en otros fracasos, alguien me dijo que es una buena baliza de vida.

Voy a llevarle mi urna a la orilla, a verter las cenizas de este incendio: "cenizas de artista", voy a que el salitre me lama las heridas. Voy a ponerme en remojo, ya noto que se me ablanda la corteza.

Nunca ha habido resurreción más grande que la de volver a sentirse vivo, sentimental y vulnerable.

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Gracias Jorge, estoy deseando que vengas a Granada para darte un abrazo por tu macroexistencia. He abierto el paquete con urgencia en las escaleras de Correos y me han brotado las lágrimas, ya me empiezan a crecer cosas por dentro ahora que parece que se extinguieron los fuegos. "Poco a poco vamos tejiendo una red y una generación que cambiará el mundo".
No he leído ninguno de los libros que me has mandado, en cualquier caso no podría regalarlos: son ídolos que se dejan meter mano, y eso es cojonudo.

MICROFÁBULA

+ 66, afghan whigs
+ faded, afghan whigs
+ if i were going, afghan whigs

eran dos:
la terrible niña y el maldito poeta,
y estaba claro que los epítetos
les había jugado una mala pasada.

FASE 1

(...) Es un estado de somnolencia que dura unos minutos. Es la transición entre la vigilia y el sueño. Se pueden dar alucinaciones tanto en la entrada como en la salida de esta fase. (5% del tiempo total del sueño).


Mis neuronas miran el fin de semana y les entra vértigo. Yo intento consolarlas como puedo, pobrecitas, pero es que llevo casí 36 horas sin dormir y estoy parca en palabras.
Escucho una y otra vez la canción de Pipilotti, ha sido un descubrimiento. La tarareo bajito por una parte del cerebro, con otra sigo pintando y me queda un trocito todavía para pensar en ti.
Tengo una pierna que tomó la baja laboral esta mañana y lleva todo el día dormida. Parezco el ayudante del jovencito Frankenstein -¡Fronkonsteen!-. Las ojeras me cuelgan hasta las rodillas como pesados cortinajes de un teatro venido a menos. Así estoy yo sin ti.

Tanta agitación con la expo me ha aflojado las conexiones sinápticas: una musa llega y me susurra al oído que ha visto conversar a la Maga por boca de la Dama como si fuera un ventrílocuo, y que el Vagabundo le respondía a su vez con palabras de Cortázar. Pienso entonces que sería muy tierno coger cortes de dibujos infantiles y doblarlos con fragmentos de novelas contemporáneas. Fragmentos muy transcendentes, adaptados a guión:

"- Yo creo que te comprendo. Vos buscas algo que no sabés lo que es. Yo también y tampoco sé lo que es. Pero son dos cosas diferentes. Eso que hablaban la otra noche... Sí, vos sos más bien un Mondrian y yo un Vieira da Silva.
- Ah, así que yo soy un Mondrian.
- Sí, Horacio.
- Querés decir un espíritu lleno de rigor.
- Yo digo un Mondrian.
- ¿Y no se te ha ocurrido pensar que detrás de ese Mondrián puede empezar una realidad Vieira da Silva?
- Oh, sí. Pero vos hasta ahora no te has salido de la realidad Mondrian. Tenés miedo, querés estar seguro. No sé de qué... Sos como un médico, no como un poeta."

A mí me gustaría mucho ser un Vieira da Silva. Pero me gustaría aún más dinamitar el tiempo para que fuera la hora bruja y llegaras de una vez. Para que me acurruques: poder recibirte como te mereces, ponernos en huelga de cremalleras. Cuando busque tu mano mi cadera somnolienta te voy a susurrar: "me reservo en una bolsa de la compra toda mi ternura de la semana para ti". Y luego por fin me dormiré.

KITTY

Hoy en la ventana brilla el sol, y el corazón se pone triste contemplando la ciudad.
porqué te vas. jeannette




Estoy rondando a la inspiración como un gato en celo, siento que estoy a puntito de alcanzarla. Que hay algunas cosas importantes que quieren decantarse en mi vaso de vino ahora. Pero no se deciden.

Ella es una gatita también, me mira con ojos redondos y amarillos desafiante: "no puedes tocarme". Porque como dice mi santo, las cosas sagradas no se tocan. Y a mí me da miedo quedarme aquí sin ganas ni posibilidades de hacer nada, porque tengo un grillete en el tobillo. Cosas de la gripe.


Los jueves ya me siento muy sola. Rara, y le echo terriblemente de menos. El silencio se hace ensordecedor, me zumba como si tuviera una abeja en la cabeza, haciendo un horrible estropicio. Quisiera hacer algo para romperlo, cualquier cosa. Pero no hay nadie para verlo. No tiene sentido llorar por la leche vertida.
Subo de nuevo el volumen a la tele, me pinto las uñas de los pies de rojo. Ojalá vaya bien la inaguración y se rompa por fin la barrera del sonido. Que estallemos los dos en luces de colores y esa noche volvamos a ser los gatos más canallas de los tejados.

JAZZMAN

"Cuanto menos piensa el hombre, más habla".
MONTESQUIEU



A una amiga que se acabará reproduciendo por partenogénesis:

Búscate un hombre que no parezca tener ningún principio, que ponga los puntos finales.
Búscate a un tipo con barba de tres días -al menos-. Mira bien sus ademanes largos, sonrisa de canalla.
Fíjate en las manos nudosas, en los dedos largos.
Quisiera recomendártelo zahino y de cejas infinitas, aunque eso son sólo preferencias personales.
Pero, y esto es imprescindible, no vaya a tener horizontes, que se juegue la bolsa y la vida en cada jugada. Que silencie las voces de la estación si te mira. Que parezca dispuesto a traicionarte a cada vuelta de esquina.
Que, cuando te reflejes en sus pupilas corras el riesgo de perderte.

Ojalá encuentres la medida exacta,
el complemento perfecto a tu cama.
Busca a un hombre que no tenga nada que perder
para que os podáis encontrar en cada abrazo.


En próximas entregas -sí, la blogosfera aún no se va a librar de mí- la reseña del disco de Pastora, que tiene su qué, cuando vuelva a tener tiempo para respirar. Mientras me voy pensando si aceptar la propuesta de Joel para tener una columna en Noticultura.

LÓGICA ROMÁNTICA II

Parece ser que en la voz "desengaño amoroso" hay velada una amenaza sobre la naturaleza del amor.



nota mental: recoger las pelusas de pena de debajo de la alfombra, que luego se me amontonan.

LÓGICA ROMÁNTICA

En casa:

- ¿Qué hace este corcho de sidra aquí? ¿Es un recuerdo?
- Mmmm, no. Simplemente no lo he tirado. El que es un recuerdo nuestro es el que está en el tarro de los claveles.
- ¿Con qué ocasión?
- No me acuerdo. Pero si no fuera importante no estaría ahí.

PEQUEÑA DORIAN GRAY

Basta con ignorarla a
ésa de ahí: a la verdad.
No le hagas caso y,
cuando golpeen a tu puerta,
no abras: es la realidad.
Ha venido a resarcir el agravio.
Ha venido a partirte la cara
de un puñetazo.

Cuando el tiempo te traiga
las facturas que pagaste
con atraso,
vas a estar solo,
ya ni siquiera,
mal acompañado.

No habrá más segundas vistas
ni aplazamientos.
No vas a caer de pie, esta vez
no pidas asilo a la mediocridad
ni por perdón
ni por piedad.
Pequeña Dorian Gray:
te han echado de Parnaso.
Hiciste tantos méritos
que te echaron de Parnaso.



+ EN PAJAROS: "Mi apología"

NUBES Y CLAROS

I feel us burning infinite alright
JOAN AS A POLICE WOMAN


Acabo de llegar a casa después de tres horas en un autobús desde Córdoba, -casi vacío a excepción de las tres asiáticas más tremendamente femeninas que he visto nunca-, leyendo a intervalos el Palacio de la luna de Auster y rellenando los huecos de tiempo con To survive de Joan as police woman y alguna cabezadita. Alguna nota mental embrionaria de este post, por ejemplo: "El cielo es de un optimismo azul y brillante". Las nubes son el viento y las horas. Supongo que no es nada especial: sólo la vida que pasa.
El crujido de una llave de alquiler girando y batir la puerta para levantar los olores del hogar que dan la bienvenida. Café, tabaco, aguarrás. El deje de un ambientador de cuando nos conocimos, que aún da vueltas vacío por la casa. En este apartamento la rutina es deliciosa, la construyo apenas por omisión y se va acumulando inevitable y desordenada, creando unos ciclos casi orgánicos, como un juego de Jenga.

El apartamento es un tema recurrente cuando escribo. Se ha convertido en una de esas cosas que uno enarbola como algo definitorio, una de esas cosas que hablan de nostros mejor que nosotros mismos. Es como decir que tú eres de los que no compran jabón para las manos, o servilletas, o de los que se leen de cabo a rabo las introducciones de los libros, por largas que sean.
He llegado a mitificarlo totalmente, sobre todo porque aquí he sido inmensamente feliz. Y todavía lo soy, pero de otra manera: como la custodia orgullosa de un pequeño imperio de recuerdos preciosos. Me siento muy satisfecha de la colección de libros y pelis de las estanterias pesadas de madera, de las historias que hay en y entre ellos. Del tocadiscos heredado de mi padre, del rayito de sol que tengo en potestad un ratito cada mediodía, de la cocina chiquita, de los recuerdos de Perú. Del póster de A bout de souflé -y extraño mucho el de Rocky Horror Picture Show-.
Llegué aquí al día siguiente de conocerle y el recuerdo de Antonio y de los meses que compartimos nuestra vida aquí está en el corazón de todas estas cosas.

Me pone una sonrisa enorme en la cara pensar que, aún teniendo que hacer tres horas de bus para verlo, todavía vamos a hacer nuestros otros muchos lugares.


+ EN PÁJAROS: "Luis Bertos"

ADÁN & EVA

Antonio y yo nos hemos hecho un perfil en 11870. Para quien no sepa de que hablo, 11870 es un portal donde colgar tus recomendaciones acerca de cualquier servicio.
Básicamente lo que nosotros haremos aquí será hablar de los sitios chulos y llenos de gente bohemia y pedante repartidos por la geografía española.
Colgaré también los artículos aquí para que podáis comentar alegremente y recomendarnos también locales donde gastar el poco dinero que tenemos, que es una cosa que nos gusta mucho de hacer. Lo disfruten con salud:


CLANDESTINO, UN BUEN SITIO PARA EMPEZAR.
[Calle Niño de Guevara, 3. Málaga.]

ADÁN: El Clandestino está cerca de todas partes, pero a la vuelta de una de esas esquinas que nunca gira nadie. Yo lo conocí cuando abrió, no me acuerdo ni cómo; el caso es que unos amigos y yo cogimos afición a sentarnos a media tarde en los grandes sofás, a escuchar un poco de acid jazz y tomar café (no teníamos ni 18 y ya éramos así de pedantes). Era un buen sitio, con luz cálida y suave para charlar y suspirar un poco: en aquel entonces el Clandestino tenía las camareras más guapas del centro de Málaga. Cuando empecé a tener dinero para cenar algo que no fuese un kebab, éste fue uno de los primeros sitios a los que fui. Aunque tengo que decir que las camareras ya no son tan guapas.

EVA: Ni falta que hace (aunque quizás sea porque, desde "aquellos maravillosos años", los años no pasan en balde ni para esas diosas de la bandeja). A lo importante: la carta es de ésas que ofrecen una selección rica pero reducida; si no eres demasiado escéptico salivarás desde el principio. Igual con los vinos, accesibles pero elegidos cuidadosamente. Es el restaurante perfecto para iniciarse en el sibaritismo, ése que puede colgar una pequeña etiqueta de distinción a cualquier hijo de vecino (véase: local que incluye carpaccio en su oferta pero que tiene un estuco rural y centros florales de plástico). Aún así, el ambiente es bastante agradable, ideal para parejitas. Eso sí, cuidado con que a tu chico se le antoje algo fuera de carta.

ADÁN: Por eso no te preocupes, que yo soy muy de atenerme a las recomendaciones del chef. Hay que decir que el Clandestino es un restaurante de una rara especie: cocina de autor, con recetas originales y una presentación muy cuidada, del que sales harto de comer y a un precio razonable. Yo soy de los que se ponen de mala leche si se cumple la ecuación "platos grandes = raciones pequeñas"; en este lugar probarás platos que te sabrán a nuevo, pero no tendrás la sensación al salir de que lo que te apetece es un buen bocata. La carta, bastante completa, incluye ensaladas (que nadie se pierda la Namberguan), pastas, carnes y pescados, además de unos postres exquisitos y una pizarra aparte con las recomendaciones del mes (y una caligrafía bastante chula). Sin olvidar una oferta de bebidas y cócteles bastante correcta.

EVA: Como ejemplo, el susodicho carpaccio y tu Namberguan como entrantes, a los que sumar un plato para compartir –si bien las pastas no son su fuerte- te dejan satisfecho el estómago y el paladar por un módico precio, incluyendo un par de copas de ribera y algo dulce. Como tiene el punto justo de pretensión sales al corazón de Málaga tan contento que ni te fijas en el estupendo libanés del final de la calle. Pero eso es otra historia…

PRECIO MEDIO PARA DOS: 50 €

A TENER EN CUENTA: Aparcar en la zona es misión imposible. No aceptan reservas y suele llenarse, así que conviene ir con tiempo. Los sofás son comodísimos.

www.clandestinoresto.com


P.D. la ilustración arriba es una dosis diaria del genial Alberto Montt.

+ EN PÁJAROS: "Bebaroque"

ON THE HIGH MOUNTAIN

Estoy feliz como si estuviera dando vueltas y vueltas sobre mi eje en un prado de flores con el vestido de los domingos mientras suena esta canción. Estoy tan contenta que me dan ganas de cantarla a grito pelado en la ducha. De hecho voy a hacerlo, que luego me dan los ataques de ciclotimia y se me quitan las ganas.


Os dejo por aquí los besos que me han sobrao del viaje.

VÓLAAARE

Se acabó lo que se daba. La gente corre enloquecida comprando, saltando de tienda en tienda, sin saber dónde va a posar la tarjeta y los buenos modales de corteinglés: lo mismo que si fuera el fin del mundo. Qué animalejos tan curiosos somos, que de todo queremos hacer ritual y ceremonia, tradición y sabiduría popular.Cada cual va descubriendo el mundo en los mismos dichos y en los mismos actos que otro acometió sólo un poquito antes.

Sí, este es un post de balance. De balance de las últimas horas del 2008.
He mutado en tantas formas y colores este año que me tocaría hacerme enciclopedista como Diderot en el afán de recopilar. Ahora me pesan más los significados de las palabras y soy un poquito -sólo un poquito- más consciente y más práctica. Quizás es porque ahora creo que lo malo de vivirlo todo a flor de piel es éso, que las cosas se quedan en la piel y no las acabas haciendo tuyas. Y lo mío lo quiero dentro, entrañable, que es mucho y bueno, y escrito no me sirve para nada.
Estoy pasando las navidades en casa de mis padres, en el rincón donde me nacieron. Me viene algo que le escuché a Borges sobre uno de sus poemas antiguos, decía que más que incomodarlo o extrañarlo lo sentía ajeno, y ni sus faltas ni sus aciertos, si los había, se los podía adjudicar.Algo me pasa a mí con esta tierra que ya es tan poco mía, cada vez que me voy me voy para siempre, con las raíces echadas para adelante, a ver dónde van a parar.
Esta noche me quedo en casa con mis padres, y mañana madrugo para echar unos días de reposo y desintoxicación del pueblo con el poeta en Madrid, que buena falta me hacen. Estoy muy contenta y tengo hambre de cosas. Me siento con estrella para lo que queda de año y para el siguiente, y todo suena un poquito a Andalucía, asín, con ganas de bailar, con ganas de volver, que me sale la vena granaína, la cava que es la del corazón.

Estaré unos días alejada de los mundos internautas. Y no prometo que vaya a volver, pero es muy posible ^^.
Vamos a por el siguiente, caballeros.

Besos,
María

DIOSES MENORES

[y pequeñas inspiraciones]



Este dibujo asoma la cabecita desde unos versos de Antonio Santo, una serie sobre las pesadillas -podéis leer más aquí-:

Me dormí con los gritos de unos niños,
que jugaban a la guerra en la colina.
Cuando desperté, ya no había nadie;
entre las armas caídas de juguete habían crecido flores rojas.
En ese momento resonó el disparo.

Me vino una imagen enseguida a la cabeza, que al ponerme a dibujar se concretó en esto. Pensé en unos pequeños dioses, unas parcas infantiles que van recolectando amapolas en vez de cortar hilos -¡y a esto pequeños se le llama evolución degeneración de las ideas!-.
Es de un siniestro muy bucólico, pero qué le vamos a hacer.

¡Hasta más ver!

LA PUERTA DE TANNHAÜSER

He tocado a la Puerta de Tannhaüser y no me han dado en las narices. A estos buenos señores se les ha ocurrido montar un blog de ilustración colectivo, a partir de ahora cada semana publicaré con ellos acerca de un tema propuesto. Me viene muy bien, porque soy una dispersa y así el ego me impone una rutina de trabajo.

Os dejo la de esta semana pasada, "Íncubo", que la cosa iba de monstruos. También podeís verla aquí.


+ En PÁJAROS: "Julio Falagán"