PATRIMONIO
Escribo, escribo, escribo
y no conduzco a nada, a nadie.
Las palabras se espantan de mí
como palomas, sordamente crepitan,
arraigan en su terrón oscuro,
se prevalecen con escrúpulo fino
del innegable escándalo:
por sobre la imprecisa escrita sombra
me importa mas amarte.
"Mes de Mayo", de "Oidor andante", 1972.
Tengo un concilio con este poema de Ida Vitale, cada verso es tan mío que es como si yo misma lo hubiera escrito. O esta foto mía, que quiero sentir el honor de que fue tomada por Baylón para "Sólo fumadores".
Las fronteras del arte están dibujadas con línea discontinua.
pd. Hay otras "obras de arte" que también son de dominio público :) ¡Força Barça!
THEY LOVE TYPOGRAPHY, ME TOO!
Rastreando mis huellas y escasa influencia en internet en la clase de "posicionamiento en buscadores" de mi curso de diseño web, he descubierto que han subido una de mis ilustraciones a welovetypography -una página referencia en el mundo del diseño y la ilustración-.
Ni decir tiene que me ha hecho mucha ilusión encontrarme allí por casualidad. El genio iluminado al que se le ha ocurrido semejante cosa responde al nombre de Able Parris, un colaborador del site de marras del otro lado del charco y que, además, es un artistazo. No subo el trabajito porque es A lot of life, y creo que ya estáis hartos de verlo.
Tanto talento junto me da un poquito de sindrome de stendhal y siento que mi collage desmerece un poco al lado de ellos, pero por hoy me voy a permitir ser un poco indulgente conmigo misma.
Y ya está, echadle un vistazo a los links que tenéis sitio para perderos y disfrutar. Sigan ustedes bien.
¡UPS!
Se me olvidaba.
Hace algún tiempo ya Jose A. Santiago -a quien conocí en la red de creadores Ameets- publicó en su blog un articulillo sobre mí. Es curioso que acertara en algunas cosas: o tiene buena intuición o se estudió muy bien mi trayectoria como internauta, me hizo mucha gracia.
El caso es que podéis verlo aquí y ya de paso echar un vistazo a su blog, que es muy majo.
Se me cuidan,
M.
CAMINO DO MAR
+ Pigs on the wing, Pink Floyd
+ Garota de Ipanema, Stan Getz.
Nunca sabré que espero de él
ni que conjuro deja en mis tobillos
pero cuando estos ojos se hartan de baldosas
y esperan entre el llano y las colinas
o en calles que se cierran en más calles
entonces sí me siento náufrago y sólo el mar puede
salvarme.
Benedetti
Sería una idiotez por mí parte no reconocer que he estado perdida. Qué sólo ahora se cruzan señales en la vereda que quizás no había querido reconocer antes.
Sería más ingenuo aún pensar que la playa del 68 sigue esperándome bajo el asfalto. Emigró como hicimos y haremos, buscando boquear en la superficie, hacerse del primer barro que fuimos todos, el que se deja modelar hasta la médula.
Habrá que abandonar esta desidia, echar a andar para buscarla en otra parte y fundirse con ella.
Si
lo que ya pasó de nuestra vida
es no pequeña parte de la muerte,
si yo me he fabricado un mausoleo a medida, y lo he bautizado como casa. Si he vivido en el cementerio de los suicidas románticos hasta perder las razones; si ya esta todo inventado, y no hay motivos para el movimiento que no sea circular.
Ya me suena todo a eco, voy camino do mar .
Aunque vaya a desembocar en otros fracasos, alguien me dijo que es una buena baliza de vida.
Voy a llevarle mi urna a la orilla, a verter las cenizas de este incendio: "cenizas de artista", voy a que el salitre me lama las heridas. Voy a ponerme en remojo, ya noto que se me ablanda la corteza.
Nunca ha habido resurreción más grande que la de volver a sentirse vivo, sentimental y vulnerable.
+ Garota de Ipanema, Stan Getz.
Nunca sabré que espero de él
ni que conjuro deja en mis tobillos
pero cuando estos ojos se hartan de baldosas
y esperan entre el llano y las colinas
o en calles que se cierran en más calles
entonces sí me siento náufrago y sólo el mar puede
salvarme.
Benedetti
Sería una idiotez por mí parte no reconocer que he estado perdida. Qué sólo ahora se cruzan señales en la vereda que quizás no había querido reconocer antes.
Sería más ingenuo aún pensar que la playa del 68 sigue esperándome bajo el asfalto. Emigró como hicimos y haremos, buscando boquear en la superficie, hacerse del primer barro que fuimos todos, el que se deja modelar hasta la médula.
Habrá que abandonar esta desidia, echar a andar para buscarla en otra parte y fundirse con ella.
Si
lo que ya pasó de nuestra vida
es no pequeña parte de la muerte,
si yo me he fabricado un mausoleo a medida, y lo he bautizado como casa. Si he vivido en el cementerio de los suicidas románticos hasta perder las razones; si ya esta todo inventado, y no hay motivos para el movimiento que no sea circular.
Ya me suena todo a eco, voy camino do mar .
Aunque vaya a desembocar en otros fracasos, alguien me dijo que es una buena baliza de vida.
Voy a llevarle mi urna a la orilla, a verter las cenizas de este incendio: "cenizas de artista", voy a que el salitre me lama las heridas. Voy a ponerme en remojo, ya noto que se me ablanda la corteza.
Nunca ha habido resurreción más grande que la de volver a sentirse vivo, sentimental y vulnerable.
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Gracias Jorge, estoy deseando que vengas a Granada para darte un abrazo por tu macroexistencia. He abierto el paquete con urgencia en las escaleras de Correos y me han brotado las lágrimas, ya me empiezan a crecer cosas por dentro ahora que parece que se extinguieron los fuegos. "Poco a poco vamos tejiendo una red y una generación que cambiará el mundo".
No he leído ninguno de los libros que me has mandado, en cualquier caso no podría regalarlos: son ídolos que se dejan meter mano, y eso es cojonudo.
No he leído ninguno de los libros que me has mandado, en cualquier caso no podría regalarlos: son ídolos que se dejan meter mano, y eso es cojonudo.
URRACA
+ Magpies, Joan as a police woman.
Vestidos de verano para Córdoba
Escalofríos en los baños árabes.
pd.
Estoy asqueada de sensibilidades fáciles.
No voy a hacer dogma ni moraleja,
no voy a regalar migas de pan.
*
En la estación me quemé el muslo con un cigarrillo.Vestidos de verano para Córdoba
Escalofríos en los baños árabes.
**
El día de tu cumple te hice una mamada. Casi te vas mientras sonaban las campanas, hubiera sido tan perfecto como aquella vez. Me reafirmo en el anacronismo.***
Hoy ha empezado a sonar Magpies mientras follábamos. Me he emocionado y he llorado un poquito mientras me embestías, imaginando estar siempre así -feel us burning infinite alright-. Luego me he corrido otra vez. Ha sido raro.pd.
Estoy asqueada de sensibilidades fáciles.
No voy a hacer dogma ni moraleja,
no voy a regalar migas de pan.
SCRIPT
Voy escribir poemas con código html,
barrer todo el polvo que el invierno amontonó en casa
y hacerme con él un retrato.
No voy a volver a estar triste
hasta que me vuelva la regla -por lo menos-.
MIHURA II
+ There is nothing i can do, The Organ
+ Sinking hearts, The Organ
Necesito fumarme el cigarrito de después
de no haberme acostado contigo.
+ Sinking hearts, The Organ
Necesito fumarme el cigarrito de después
de no haberme acostado contigo.
TIMELINE
Mañana será otro día.
El cenicero encima del cuenco de leche, encima de la biblia recién adquirida -Macromedia Flash MX. Ed. Especial-. La pantalla irradiando la retina. Karate Kid distrayendo la atención justa al rabillo del ojo -los bastones de nuevo en acción-.
Los dígitos del taxímetro acumulando deudas bajo mi atenta mirada. La noche despejada, la estación dormida.
Tráfico en los lavabos. El hedor de nuevo, amalgamado de amoníaco y orín. Humedad travestida de higiene.
Las putas puestas a la entrada de la ciudad, algunas son bonitas: me fascinan. Curvas puestas de relieve a la luz del neón.
Bastones despertando a la caída de la noche, retrasmitiendo en blanco y negro. Yo elegí la indiferencia, pero mi mirada empaña los cristales del bus, traduce objetos en imágenes.
[+]
Ahora todo el mundo duerme, desmembrado en su asiento. La radio induce al hipnotismo, las sombras los han convertido a todos en cadáveres. La rendija abierta de la ventanilla del conductor oxigena los efluvios de la putrefacción, la vida también huele mal.
Ya casi es noche cerrada. Viajo al lado de una señora estirada en la parte delantera. El tipo del 46 me ha largado del asiento, hace 20 minutos estaba tan tranquila en la cola del bus. Primero se ha sentado un chino a mi lado que se movía como si una lengua estuviera hurgando en su ojete a través del asiento, luego a llegado otro con pinta de mafioso islámico blandiendo su billete como si fuera el legítimo heredero al trono. Su yihad particular al grito de 46, 46. Incontestable. Estoy mejor aquí.
¿Nadie en este jodido bus habla mi idioma? Me siento en un lost in traslation de cuarta y subiendo. Voy en el bus 2, pero el 1 va casi vacío: poblado de algunas universitarias como pelos en la cabeza de un calvo salido y cuarentón. Alguien no hizo bien su trabajo; con todo he tenido suerte, he conseguido un par de asientos para mí al final del todo. Me gusta viajar sola: 9, 76 por una hora y media de reflexión.
Meto la vuelta en el monedero y miro el billete. Málaga-Granada, 21.30; queda media hora aún. Enciendo un pitillo y vuelvo con Miller: "la vida se convierte en espectáculo y, si resulta que eres un artista, consignas el espectáculo a medida que se produce".
El cenicero encima del cuenco de leche, encima de la biblia recién adquirida -Macromedia Flash MX. Ed. Especial-. La pantalla irradiando la retina. Karate Kid distrayendo la atención justa al rabillo del ojo -los bastones de nuevo en acción-.
Los dígitos del taxímetro acumulando deudas bajo mi atenta mirada. La noche despejada, la estación dormida.
Tráfico en los lavabos. El hedor de nuevo, amalgamado de amoníaco y orín. Humedad travestida de higiene.
Las putas puestas a la entrada de la ciudad, algunas son bonitas: me fascinan. Curvas puestas de relieve a la luz del neón.
Bastones despertando a la caída de la noche, retrasmitiendo en blanco y negro. Yo elegí la indiferencia, pero mi mirada empaña los cristales del bus, traduce objetos en imágenes.
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Ahora todo el mundo duerme, desmembrado en su asiento. La radio induce al hipnotismo, las sombras los han convertido a todos en cadáveres. La rendija abierta de la ventanilla del conductor oxigena los efluvios de la putrefacción, la vida también huele mal.
Ya casi es noche cerrada. Viajo al lado de una señora estirada en la parte delantera. El tipo del 46 me ha largado del asiento, hace 20 minutos estaba tan tranquila en la cola del bus. Primero se ha sentado un chino a mi lado que se movía como si una lengua estuviera hurgando en su ojete a través del asiento, luego a llegado otro con pinta de mafioso islámico blandiendo su billete como si fuera el legítimo heredero al trono. Su yihad particular al grito de 46, 46. Incontestable. Estoy mejor aquí.
¿Nadie en este jodido bus habla mi idioma? Me siento en un lost in traslation de cuarta y subiendo. Voy en el bus 2, pero el 1 va casi vacío: poblado de algunas universitarias como pelos en la cabeza de un calvo salido y cuarentón. Alguien no hizo bien su trabajo; con todo he tenido suerte, he conseguido un par de asientos para mí al final del todo. Me gusta viajar sola: 9, 76 por una hora y media de reflexión.
Meto la vuelta en el monedero y miro el billete. Málaga-Granada, 21.30; queda media hora aún. Enciendo un pitillo y vuelvo con Miller: "la vida se convierte en espectáculo y, si resulta que eres un artista, consignas el espectáculo a medida que se produce".
POOLGA
[reality bites]
- Acabo de pasar el invierno más duro desde que Hitler invadió Rusia.
- Yo por momentos me he sentido como una auténtica artista bohemia, combatiendo la penuria.
- If i were a richman... sería tu mecenas. Y llevaría monóculo.
- Es un detalle. Batín de seda.
- Y ensayaría mis ademanes afeminados.
- Leerías junto al fuego.
- Con pipa y tabaco importado. Pero sólo soy el personaje del que hablan las canciones deprimentes del indie español de los 90.
Así que os vais a vivir juntitos. Me alegra que te mudes por amor, buena excusa, aunque para mí eres tan de Granada como Mariana Pineda. Un simbolito de la vida de la ciudad.
- Digamos que Antonio es últimamente lo único bueno en medio de un cráter humeante de caos.
- En realidad, tenéis una relación muy linda, y en la ficción incluso mejor.
- Es linda porque se podría hacer buena ficción con ella. Pero cuéntame de ti.
- Ahora estoy recuperándome ahora de todo lo que ha supuesto el invierno. Bofetada del destino en toda la boca. Dios riéndose de mis planes. Pájaros comiéndose mi rastro de miguitas de pan. Guía Michelín caducada. Socavón en la m30. Y podría seguir hasta llegar a tus cráteres.
- Guarda tu álbum de imágenes, anda.
- Mi diccionario de metáforas está un poco gastado.
- Es lo que tiene parar de vivir.
- Titular: niñato sale de una crisis personal profunda y se sumerge en la crisis mundial. Te parece ficción potencial y realidad dolorosa, tú misma.
- Suelen coincidir en algún bar oscuro y se van a la cama, pero luego se despiden como si no se conocieran de nada.
Retazos de mis charlas con Juanjo, que parece ser que mi subconsciente ha cifrado como fuente de inspiración a mis espaldas. O tal vez sean la pura manifestación de nuestra complicidad decadente en mutua pelea a la contra con el mundo. Como el salmón, diría Ale, que ahora se va de Granada por culpa del deprimente panorama laboral. Me da pena, me doy cuenta de que me quedan días contados en esta ciudad.
Un rayito de sol: ya están un par de trabajos míos en Poolga después de traspapeleos y una eterna lista de espera. La web de marras recopila trabajos de ilustración para descargarse como wallpapers para el iphone y el ipod touch. Echad un vistazo porque hay cosas realmente buenas, y recordad que las comparaciones son odiosas.
Besos.
- Acabo de pasar el invierno más duro desde que Hitler invadió Rusia.
- Yo por momentos me he sentido como una auténtica artista bohemia, combatiendo la penuria.
- If i were a richman... sería tu mecenas. Y llevaría monóculo.
- Es un detalle. Batín de seda.
- Y ensayaría mis ademanes afeminados.
- Leerías junto al fuego.
- Con pipa y tabaco importado. Pero sólo soy el personaje del que hablan las canciones deprimentes del indie español de los 90.
Así que os vais a vivir juntitos. Me alegra que te mudes por amor, buena excusa, aunque para mí eres tan de Granada como Mariana Pineda. Un simbolito de la vida de la ciudad.
- Digamos que Antonio es últimamente lo único bueno en medio de un cráter humeante de caos.
- En realidad, tenéis una relación muy linda, y en la ficción incluso mejor.
- Es linda porque se podría hacer buena ficción con ella. Pero cuéntame de ti.
- Ahora estoy recuperándome ahora de todo lo que ha supuesto el invierno. Bofetada del destino en toda la boca. Dios riéndose de mis planes. Pájaros comiéndose mi rastro de miguitas de pan. Guía Michelín caducada. Socavón en la m30. Y podría seguir hasta llegar a tus cráteres.
- Guarda tu álbum de imágenes, anda.
- Mi diccionario de metáforas está un poco gastado.
- Es lo que tiene parar de vivir.
- Titular: niñato sale de una crisis personal profunda y se sumerge en la crisis mundial. Te parece ficción potencial y realidad dolorosa, tú misma.
- Suelen coincidir en algún bar oscuro y se van a la cama, pero luego se despiden como si no se conocieran de nada.
Retazos de mis charlas con Juanjo, que parece ser que mi subconsciente ha cifrado como fuente de inspiración a mis espaldas. O tal vez sean la pura manifestación de nuestra complicidad decadente en mutua pelea a la contra con el mundo. Como el salmón, diría Ale, que ahora se va de Granada por culpa del deprimente panorama laboral. Me da pena, me doy cuenta de que me quedan días contados en esta ciudad.
Un rayito de sol: ya están un par de trabajos míos en Poolga después de traspapeleos y una eterna lista de espera. La web de marras recopila trabajos de ilustración para descargarse como wallpapers para el iphone y el ipod touch. Echad un vistazo porque hay cosas realmente buenas, y recordad que las comparaciones son odiosas.
Besos.
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