MERENDAMOS BESOS Y PORROS

Te he besado como besan los cuadros cubistas. Con la novedad de haber encontrado 90 euros en hachís en la acera junto a casa. Con el secreto, con el enigma.
Estar un poco confuso parece lo mismo que estar un poco enamorado. O un poco seguro. El amor de nuestros días pide injustamente un sí o un no, con esa aptitud que rechaza medirse en cuantía aunque contradiga su propia naturaleza. Con sus 0100100010101. Con el miedo que vestimos de comodidad algunas veces.

Con la duda, yo me quedo con la duda. No la cartesiana.
La provocada por sinestesias de humo verde: me digo a veces "yo no sé ganar".

EL COSMONAUTA

[UNA PELI CREATIVE COMMONS]


Desde unos días atrás formo parte del equipo de diseño e ilustración para la peli "El Cosmonauta", de argumento sci-fi entorno a las (des)andanzas de un astronauta de la antigua Unión Soviética. El proyecto es colaborativo y se gestiona a través de internet -aquí el sitio oficial-. A parte de poder acceder a todo el material producido hasta ahora, cuentas y todas las actividades generadas en torno al asunto, cualquiera puede colaborar con una cantidad mínima en su producción -desde 2 euros-: se convierte en "productor" y -entre otras ventajas- aparece en los créditos del film.

La originalísma propuesta cuenta con apoyos de antiguos cosmonautas rusos, el compositor ruso Eduard Artemyev, Nacho Vigalondo, Jon Fontcuberta, la Embajada Rusa, la Complutense de Madrid, etc, etc.

Tenemos a Bruno Teixedor al mando de la nave, y nos vamos organizando a través de el blog Creative Talks. El resto del equipo lo forman Akeno Okomoto, Jon Juarez y Ángel Trancón, grandísimos ilustradores los tres.



Podéis enteraros de la peli también clicando aquí, mientras tanto os cuelgo el primer trabajito que he hecho para ellos. Estoy muy contenta ^^.



ACTUALIZACIÓN: En este link un reportaje precioso sobre el proyecto "El Cosmonauta" del programa de la2 "Cámara Abierta 2.0".

BLOODY, MARY

+ Blood on the dance floor, Michael Jackson
+ Heads will roll, YYY.



Desde esta casa no se ve el mar, esto motivo. Ahora tenemos casi mil cosas por las que llorar. Pero me ha dicho J. que los versos andan sueltos bajo la alerta de calor, y los podemos encontrar en cualquier parte. En la ropa interior, dice -pero sólo de algunas personas-. En la cama. En los pliegues de la ropa arrebujada en el suelo. En las conversaciones que nos inventamos.

Apuro el té, rojo. Los busco en los posos: sólo hemorragias internas. Hay 12 mosquitos sin piedad en esta habitación. Abro otra caja de las de la mudanza, fundido en rojo sobre el cartón empieza a rebosarme la sangre. El salón está cubierto de cascotes de escayola, salpicados también, como una regresión al suspense de los años 40. Pero de mentira, porque la sangre de las pelis en blanco y negro era en realidad sirope de chocolate.

Plagio a Efraim Medina si digo que yo sólo miento cuando hablo con otras personas, pero es que es cierto. La sangre cae también sobre el teclado y me baña la cara al tipear. Estoy arrancada del útero de la vida, estas paredes no son mis paredes. Desde aquí no se ve el mar. Mil cosas. La boca me sabe raro: un hilillo de sangre me busca la barbilla desde los labios.

Aún tengo mucha tarea antes de morirme, prometí no morirme hasta que me muriera. Empiezo a toser y no hay nadie en casa. Me pregunto por dónde se sale como un ratoncito blanco en su terrario, pero todas las salidas acaban de nuevo en el salón recién estrenado, el pc y la sangre: es porque tú ahora estás leyendo lo mismo que yo estoy escribiendo ahora.
Así que lío un cigarrillo, que se tiñe de mi linaje nada más aspirar, y decido no hacer un drama. "Ya encontraré los versos que hagan falta, tengo mucho trabajo ahora". Lamo toda la sangre propia que encharca la habitación. Me pongo a dibujar para unos encargos. Un amigo me contó una vez, hace poco, que no existen líneas en la realidad, por eso quizás decidiera dibujar.

Me hago otro té para reponerme del ataque de histeria: "hemorragias internas". No pasa nada.

Plagio a Efraim Medina si digo que la palabra que más utilizo es "todavía".

BLOGGERS

Ya estoy en casa con Antonio, estoy contenta. Cuando empecé a escribir aquí no era de ningún lugar todavía, todavía de ningún lugar físico que fuera mío. Ha llovido desde entonces para que pudieramos crecer: dicen que las cosas importantes en nosotros no cambian, y es mentira. Nos piden coherencia, pero es imposible. Las cosas siempre están más llenas de alma de lo que dicen en el telediario.

Yo sigo en la encrucijada de algún lugar imaginario que sigue sin bautismo, bien podría ser calle melancolía. Pero no hay carteles. MH me habló de Altazor, me dijo que un nacimiento es caer en el tiempo, y que hay algunas personas que se caen del tiempo en el que viven -anacrónicos, J-. Yo voy a la sombra de éstas.
Tengo resaca, anoche me sentí mayor en el bar, demasiada gente atada al pasado que no me interesa. JF me dijo que soy huraña y dulce, no me gustó. Hoy durante el viaje en coche lo pensé mejor, "como los gatos". Puede que tenga razón.

Esas son las cosas que voy barriendo para casa. Y las pongo aquí desde hace dos años hoy: 170 entradas, aunque algunas de ellas no estén publicadas.

Por dar constancia de alguna manera, voy a sortear estas dos ilustraciones entre todos los que venís a parar por aquí alguna vez: ya sabéis como funciona, comentario en la entrada y sorteo. Imposible garantizar una mano inocente.

pd. con todo, ya sabéis que nada es gratis en esta vida, así que ya que estáis podrías dejar caer algunos votos a mi favor para los premios de blogs de 20minutos, y todos tan contentos.

CALLE MELANCOLÍA

+ Calle Melancolía, Sabina
+ Avión en tierra, Quique González
+ Milk, Kings of Rodeo



Abandonar un sitio siempre es triste y liberador, de golpe:
he cambiado ya algunas veces mi fin del mundo.
Aún me resisto a dejar Calle Melancolía.

EL CALLEJÓN

"No quiero volver a pisar
el viejo callejón
donde nos veíamos
a media mañana.
No te encontraría allí.
No, no estaríamos los dos
fumando un lucky a medias
muriéndonos de ganas."

-Tú ya sabes mi amor, palabra
de Nacho, palabra de dios.-

Un cuadro para la adorable Sara -casi casi terminado-: un trozo de Granada y otro mío. Yo vivía allí antes, en el callejón. Resultó que sí tenía salida, una rendija chiquitita. Me tiré de cabeza y no me quedé atorada allí sólo porque tengo el corazón elástico.

Ahora estoy de cara al mar y redescubro la ciudad de mis padres con ojos de extranjero. Aquí el backstage, las cuadernas del barco, las ballenas de mi corsé, perplejos entre el estado de ruina y el de gracia. Ya no me los tomo en serio, si me miran cuando voy a desayunar a una terraza, y leo y juego con bichos de bola.
La luna llena tiene los días contados.

Sólo hasta el viernes, coincidiendo con los dos años de este blog y mi traslado sin consentimiento paterno a Málaga.

Besos.

BUENAS NOCHES

"Me quieren muerto para poder decir: era uno de los nuestros, era nuestro."

Menos rosas, Mahmud Darwish

No me gusta que me cojan por el codo. Le he tenido que decir a mi madre que me suelte, que me está haciendo daño, pero ella no lo ha entendido y se ha enfadado más. Dice qué no sabe que me pasa.
Yo no puedo decirle "mamá, tienes los ojos de madera", y de todos modos es muy tarde: es un perro rabioso, me ha dicho muchas cosas hasta que he dejado de entenderla. Yo no la quiero cuando tiene la rabia. Ni porque sea mi madre, ni porque "la familia es lo único que queda cuando todo sale mal". Sólo cuando no me odia de todo lo de menos que me echa.

Me ha tapado la nariz y hecho tragar toda su bilis para que me estallara dentro. Al final me ha dicho que no pasa nada, que hay padres a los que se les mueren sus hijos y se acostumbran. Y ya no he podido terminar lo que estaba haciendo, me he quedado rompiendo lápices de colores.
Ella se ha ido a dormir,
yo, ahora, además de la pena tengo la rabia.

NADADORA II

"Cuando he estado una temporada sin placer y sin dolor y he respirado la insípida soportabilidad de los llamados días buenos, entonces se llena mi alma infantil de un sentimiento tan doloroso y de miseria, que al dormecino dios de la semisatisfacción le tiraría a la cara satisfecha la mohosa lira de la gratitud, y más me gusta sentir dentro de mí arder un dolor verdadero y endemoniado que esta confortable temperatura de estufa."

El lobo estepario, Hermann Hesse

Húndeme el cigarro en la carne
y hazme otro ombligo,
-aullaré-.
Márcame de nacimiento y para siempre cambia-
mé de una vez la vida.

No me dejes ser una chica triste
como la luna,
si no está llena.

NADADORA

"La mayor parte de los hombres no quieren nadar antes de saber. ¿No es espiritual? ¡No quieren nadar, naturalmente! Han nacido para la tierra, no para el agua. Y, naturamente, no quieren pensar; como que han sido creados para la vida, ¡no para pensar! Claro, y el que piensa, el que hace de pensar lo principal, ése acaso podrá llegar muy lejos en esto; pero ése precisamente ha confundido la tierra con el agua, y un día u otro se ahogará."

El lobo estepario, Hermann Hesse

I
La peor parte fue, sin duda,
lavarse los pies,
negros del hollín de los meses.
Un ritual para la despedida y,
a falta de algo mejor,
secarlos con el mantel, rojo,
viejo de comidas cenizas
pintura.
Viejo de tiempo.
La peor parte fue, después,
tirarlo a la basura.

Dejar a la casa con el corazón roto.



II
Buganvillas en el pelo,
un pitillo a escondidas.
Una quemadura en el pecho,
una cicatriz en el vientre,
otra en el cráneo, dos
en la rodilla.
Uñas de los pies en
rojo viejo, arena en el reloj,
arena en
los corazones.




III

Los hombres se hicieron
para las orillas del mar.

La buena vida
produce amnesia,

el salitre cura:
nadadora.

* una foto del pasado verano, de Lau.