[un mensaje en tu contestador]
+ "Pesadilla en el parque de atracciones", Los Planetas
+ "Loser", Beck
+ "Take that walk", Be your own pet
Si en algún momento te asalta
la duda -improbable-
de si lo hiciste bien conmigo.
Solamente te digo:
piensa mal y acertarás.
Me miraste a través del ombligo,
he visto la luna llena colgando
en tu cordón umbilical.
Serpiente de cascabel.
Ahora me hierve la sangre:
el mal veneno
de tu poco juicio.
Deberías saber que yo estaré aquí también mañana,
seguiré dándole vueltas cuando te hayas ido.
Girando soy mi eje para que vea todas mis caras
el valiente que se atreva.
Soy mucho más poliédrica que todo esto.
Y amor mío, deberías saber que ése no es tu caso,
no tendrías que haber disparado antes de preguntar.
Si me muerdes la rabia será solo mía,
si me muerdes será sólo mía.
Tú no puedes entenderlo,
yo no estoy por ayudarte.
Si no esperabas represalias
llama a todos tus abogados:
has creado un monstruo, querido
y ahora tienes que pagarlo.
Mostrando entradas con la etiqueta cosas que me ponen. Mostrar todas las entradas
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CALLE MELANCOLÍA
+ Calle Melancolía, Sabina
+ Avión en tierra, Quique González
+ Milk, Kings of Rodeo
Abandonar un sitio siempre es triste y liberador, de golpe:
he cambiado ya algunas veces mi fin del mundo.
Aún me resisto a dejar Calle Melancolía.
+ Avión en tierra, Quique González
+ Milk, Kings of Rodeo
Abandonar un sitio siempre es triste y liberador, de golpe:
he cambiado ya algunas veces mi fin del mundo.
Aún me resisto a dejar Calle Melancolía.
URRACA
+ Magpies, Joan as a police woman.
Vestidos de verano para Córdoba
Escalofríos en los baños árabes.
pd.
Estoy asqueada de sensibilidades fáciles.
No voy a hacer dogma ni moraleja,
no voy a regalar migas de pan.
*
En la estación me quemé el muslo con un cigarrillo.Vestidos de verano para Córdoba
Escalofríos en los baños árabes.
**
El día de tu cumple te hice una mamada. Casi te vas mientras sonaban las campanas, hubiera sido tan perfecto como aquella vez. Me reafirmo en el anacronismo.***
Hoy ha empezado a sonar Magpies mientras follábamos. Me he emocionado y he llorado un poquito mientras me embestías, imaginando estar siempre así -feel us burning infinite alright-. Luego me he corrido otra vez. Ha sido raro.pd.
Estoy asqueada de sensibilidades fáciles.
No voy a hacer dogma ni moraleja,
no voy a regalar migas de pan.
MIHURA II
+ There is nothing i can do, The Organ
+ Sinking hearts, The Organ
Necesito fumarme el cigarrito de después
de no haberme acostado contigo.
+ Sinking hearts, The Organ
Necesito fumarme el cigarrito de después
de no haberme acostado contigo.
20 MINUTOS
El periódico me ha hecho una reseña insignificante: lo he sabido al llegar a casa, cuando me he descargado el pdf. No lo encontré en la calle, hice el camino más largo desde la facultad con el único objeto de buscar un ejemplar. Al final la he visto. En mi caso, nunca son chicas espectaculares: llevaba unas botas marrones de montaña y el sol de plaza de derecho le sacaba reflejos del pelo. Tenía esas cejas largas y espesas de las chicas italianas. Me ha mirado desde la bici y he sentido que yo existía muy poco en comparación con ella. Se me han puesto translúcidas las puntas de los dedos.
Me siento mayor. Como si ya no pudiera enarbolar la bandera de los jóvenes prodigios: no sé si me jode o no. Mi precocidad es gris.
Me siento mayor. Como si ya no pudiera enarbolar la bandera de los jóvenes prodigios: no sé si me jode o no. Mi precocidad es gris.
HEREJES
+ Brown eyed girl, Van Morrison.
+ Where is my mind, The Pixies.
"Después de echar unos diez polvos, me cuenta Tyler, Marla le dijo que quería quedarse embarazada. Marla le dijo que quería tener un aborto de Tyler. Soy los Nudillos Blancos de Fulano".
"Personas que conozco y que solían llevarse pornografía al cuarto de baño, ahora se llevan el catálogo de muebles de IKEA"
EL CLUB DE LA LUCHA, Chuck Palahniuk.
Las chicas de ojos marrones también necesitamos que nos quieran. Un poquito aunque sea. Mis semanas no son santas ni nada parecido. Todo lo más aburridas, de un tiempo a esta parte. Pero, contra todo pronóstico cierro los ojos: "uno..., dos..., tres...". O bien: "viernes..., sábado..., domingo...". Al tercer día resucito. Viene un santo y me hace cosquillas en los pies, y luego por todas partes. A mí ya no me sale más hacerme la muerta y me tengo que reír. Floto un poquito comoSan Canuto Santa Teresa pero como Dios cree en aquello de "lo bueno si breve..." siempre acaba deshauciándome el placer.
Esta semana es diferente. Pasamos el día en sociedad, y hablamos de una santidad alternativa. Oímos en plaza de derecho a una madre explicándole a su hija que el incienso es "el humo de dios". Juanjo dijo "necesitamos menos tercipelo y más cuero". A mí me pareció genial, pero no tanto como para no ganarles al parchís.
Esta Semana Santa nos atropella con sus lazos blancos y sus facciones "pro-vida" -es la peor deficinión contra el aborto que podría existir-, con sus viudas vírgenes con pelos blancos en el bigote. No me parece bien en absoluto.
Por esta vez pase, pero el próximo año lo celebraremos de otro modo: Tendremos drags con tangas de cuero, con rosarios y capirotes. Excomulgaremos el canon digital del planeta. Haremos una performance de confesiones en directo, jugando a "atrevimiento, beso o verdad" con un cura. Y diseñaremos un recortable con un crucifijo que ponga "cuelgue a su mártir aquí". Hemos pensado en Michael Jackson para este papel estelar.
Al llegar a casa encontré un catálogo de Ikea en mi buzón. Me pareció un gesto muy coherente por parte de Dios. Pero no me convence: yo quiero ser una hereje total.
Besos.
+ Where is my mind, The Pixies.
"Después de echar unos diez polvos, me cuenta Tyler, Marla le dijo que quería quedarse embarazada. Marla le dijo que quería tener un aborto de Tyler. Soy los Nudillos Blancos de Fulano".
"Personas que conozco y que solían llevarse pornografía al cuarto de baño, ahora se llevan el catálogo de muebles de IKEA"
EL CLUB DE LA LUCHA, Chuck Palahniuk.
Las chicas de ojos marrones también necesitamos que nos quieran. Un poquito aunque sea. Mis semanas no son santas ni nada parecido. Todo lo más aburridas, de un tiempo a esta parte. Pero, contra todo pronóstico cierro los ojos: "uno..., dos..., tres...". O bien: "viernes..., sábado..., domingo...". Al tercer día resucito. Viene un santo y me hace cosquillas en los pies, y luego por todas partes. A mí ya no me sale más hacerme la muerta y me tengo que reír. Floto un poquito como
Esta semana es diferente. Pasamos el día en sociedad, y hablamos de una santidad alternativa. Oímos en plaza de derecho a una madre explicándole a su hija que el incienso es "el humo de dios". Juanjo dijo "necesitamos menos tercipelo y más cuero". A mí me pareció genial, pero no tanto como para no ganarles al parchís.
Esta Semana Santa nos atropella con sus lazos blancos y sus facciones "pro-vida" -es la peor deficinión contra el aborto que podría existir-, con sus viudas vírgenes con pelos blancos en el bigote. No me parece bien en absoluto.
Por esta vez pase, pero el próximo año lo celebraremos de otro modo: Tendremos drags con tangas de cuero, con rosarios y capirotes. Excomulgaremos el canon digital del planeta. Haremos una performance de confesiones en directo, jugando a "atrevimiento, beso o verdad" con un cura. Y diseñaremos un recortable con un crucifijo que ponga "cuelgue a su mártir aquí". Hemos pensado en Michael Jackson para este papel estelar.
Al llegar a casa encontré un catálogo de Ikea en mi buzón. Me pareció un gesto muy coherente por parte de Dios. Pero no me convence: yo quiero ser una hereje total.
Besos.
FASE 1
(...) Es un estado de somnolencia que dura unos minutos. Es la transición entre la vigilia y el sueño. Se pueden dar alucinaciones tanto en la entrada como en la salida de esta fase. (5% del tiempo total del sueño).
Mis neuronas miran el fin de semana y les entra vértigo. Yo intento consolarlas como puedo, pobrecitas, pero es que llevo casí 36 horas sin dormir y estoy parca en palabras.
Escucho una y otra vez la canción de Pipilotti, ha sido un descubrimiento. La tarareo bajito por una parte del cerebro, con otra sigo pintando y me queda un trocito todavía para pensar en ti.
Tengo una pierna que tomó la baja laboral esta mañana y lleva todo el día dormida. Parezco el ayudante del jovencito Frankenstein -¡Fronkonsteen!-. Las ojeras me cuelgan hasta las rodillas como pesados cortinajes de un teatro venido a menos. Así estoy yo sin ti.
Tanta agitación con la expo me ha aflojado las conexiones sinápticas: una musa llega y me susurra al oído que ha visto conversar a la Maga por boca de la Dama como si fuera un ventrílocuo, y que el Vagabundo le respondía a su vez con palabras de Cortázar. Pienso entonces que sería muy tierno coger cortes de dibujos infantiles y doblarlos con fragmentos de novelas contemporáneas. Fragmentos muy transcendentes, adaptados a guión:
"- Yo creo que te comprendo. Vos buscas algo que no sabés lo que es. Yo también y tampoco sé lo que es. Pero son dos cosas diferentes. Eso que hablaban la otra noche... Sí, vos sos más bien un Mondrian y yo un Vieira da Silva.
- Ah, así que yo soy un Mondrian.
- Sí, Horacio.
- Querés decir un espíritu lleno de rigor.
- Yo digo un Mondrian.
- ¿Y no se te ha ocurrido pensar que detrás de ese Mondrián puede empezar una realidad Vieira da Silva?
- Oh, sí. Pero vos hasta ahora no te has salido de la realidad Mondrian. Tenés miedo, querés estar seguro. No sé de qué... Sos como un médico, no como un poeta."
A mí me gustaría mucho ser un Vieira da Silva. Pero me gustaría aún más dinamitar el tiempo para que fuera la hora bruja y llegaras de una vez. Para que me acurruques: poder recibirte como te mereces, ponernos en huelga de cremalleras. Cuando busque tu mano mi cadera somnolienta te voy a susurrar: "me reservo en una bolsa de la compra toda mi ternura de la semana para ti". Y luego por fin me dormiré.
Mis neuronas miran el fin de semana y les entra vértigo. Yo intento consolarlas como puedo, pobrecitas, pero es que llevo casí 36 horas sin dormir y estoy parca en palabras.
Escucho una y otra vez la canción de Pipilotti, ha sido un descubrimiento. La tarareo bajito por una parte del cerebro, con otra sigo pintando y me queda un trocito todavía para pensar en ti.
Tengo una pierna que tomó la baja laboral esta mañana y lleva todo el día dormida. Parezco el ayudante del jovencito Frankenstein -¡Fronkonsteen!-. Las ojeras me cuelgan hasta las rodillas como pesados cortinajes de un teatro venido a menos. Así estoy yo sin ti.
Tanta agitación con la expo me ha aflojado las conexiones sinápticas: una musa llega y me susurra al oído que ha visto conversar a la Maga por boca de la Dama como si fuera un ventrílocuo, y que el Vagabundo le respondía a su vez con palabras de Cortázar. Pienso entonces que sería muy tierno coger cortes de dibujos infantiles y doblarlos con fragmentos de novelas contemporáneas. Fragmentos muy transcendentes, adaptados a guión:
"- Yo creo que te comprendo. Vos buscas algo que no sabés lo que es. Yo también y tampoco sé lo que es. Pero son dos cosas diferentes. Eso que hablaban la otra noche... Sí, vos sos más bien un Mondrian y yo un Vieira da Silva.
- Ah, así que yo soy un Mondrian.
- Sí, Horacio.
- Querés decir un espíritu lleno de rigor.
- Yo digo un Mondrian.
- ¿Y no se te ha ocurrido pensar que detrás de ese Mondrián puede empezar una realidad Vieira da Silva?
- Oh, sí. Pero vos hasta ahora no te has salido de la realidad Mondrian. Tenés miedo, querés estar seguro. No sé de qué... Sos como un médico, no como un poeta."
A mí me gustaría mucho ser un Vieira da Silva. Pero me gustaría aún más dinamitar el tiempo para que fuera la hora bruja y llegaras de una vez. Para que me acurruques: poder recibirte como te mereces, ponernos en huelga de cremalleras. Cuando busque tu mano mi cadera somnolienta te voy a susurrar: "me reservo en una bolsa de la compra toda mi ternura de la semana para ti". Y luego por fin me dormiré.
VÓLAAARE
Se acabó lo que se daba. La gente corre enloquecida comprando, saltando de tienda en tienda, sin saber dónde va a posar la tarjeta y los buenos modales de corteinglés: lo mismo que si fuera el fin del mundo. Qué animalejos tan curiosos somos, que de todo queremos hacer ritual y ceremonia, tradición y sabiduría popular.Cada cual va descubriendo el mundo en los mismos dichos y en los mismos actos que otro acometió sólo un poquito antes.
Sí, este es un post de balance. De balance de las últimas horas del 2008.
He mutado en tantas formas y colores este año que me tocaría hacerme enciclopedista como Diderot en el afán de recopilar. Ahora me pesan más los significados de las palabras y soy un poquito -sólo un poquito- más consciente y más práctica. Quizás es porque ahora creo que lo malo de vivirlo todo a flor de piel es éso, que las cosas se quedan en la piel y no las acabas haciendo tuyas. Y lo mío lo quiero dentro, entrañable, que es mucho y bueno, y escrito no me sirve para nada.
Estoy pasando las navidades en casa de mis padres, en el rincón donde me nacieron. Me viene algo que le escuché a Borges sobre uno de sus poemas antiguos, decía que más que incomodarlo o extrañarlo lo sentía ajeno, y ni sus faltas ni sus aciertos, si los había, se los podía adjudicar.Algo me pasa a mí con esta tierra que ya es tan poco mía, cada vez que me voy me voy para siempre, con las raíces echadas para adelante, a ver dónde van a parar.
Esta noche me quedo en casa con mis padres, y mañana madrugo para echar unos días de reposo y desintoxicación del pueblo con el poeta en Madrid, que buena falta me hacen. Estoy muy contenta y tengo hambre de cosas. Me siento con estrella para lo que queda de año y para el siguiente, y todo suena un poquito a Andalucía, asín, con ganas de bailar, con ganas de volver, que me sale la vena granaína, la cava que es la del corazón.
Estaré unos días alejada de los mundos internautas. Y no prometo que vaya a volver, pero es muy posible ^^.
Vamos a por el siguiente, caballeros.
Besos,
María
Sí, este es un post de balance. De balance de las últimas horas del 2008.
He mutado en tantas formas y colores este año que me tocaría hacerme enciclopedista como Diderot en el afán de recopilar. Ahora me pesan más los significados de las palabras y soy un poquito -sólo un poquito- más consciente y más práctica. Quizás es porque ahora creo que lo malo de vivirlo todo a flor de piel es éso, que las cosas se quedan en la piel y no las acabas haciendo tuyas. Y lo mío lo quiero dentro, entrañable, que es mucho y bueno, y escrito no me sirve para nada.
Estoy pasando las navidades en casa de mis padres, en el rincón donde me nacieron. Me viene algo que le escuché a Borges sobre uno de sus poemas antiguos, decía que más que incomodarlo o extrañarlo lo sentía ajeno, y ni sus faltas ni sus aciertos, si los había, se los podía adjudicar.Algo me pasa a mí con esta tierra que ya es tan poco mía, cada vez que me voy me voy para siempre, con las raíces echadas para adelante, a ver dónde van a parar.
Esta noche me quedo en casa con mis padres, y mañana madrugo para echar unos días de reposo y desintoxicación del pueblo con el poeta en Madrid, que buena falta me hacen. Estoy muy contenta y tengo hambre de cosas. Me siento con estrella para lo que queda de año y para el siguiente, y todo suena un poquito a Andalucía, asín, con ganas de bailar, con ganas de volver, que me sale la vena granaína, la cava que es la del corazón.
Estaré unos días alejada de los mundos internautas. Y no prometo que vaya a volver, pero es muy posible ^^.
Vamos a por el siguiente, caballeros.
Besos,
María
LA PUERTA DE TANNHAÜSER
He tocado a la Puerta de Tannhaüser y no me han dado en las narices. A estos buenos señores se les ha ocurrido montar un blog de ilustración colectivo, a partir de ahora cada semana publicaré con ellos acerca de un tema propuesto. Me viene muy bien, porque soy una dispersa y así el ego me impone una rutina de trabajo.
Os dejo la de esta semana pasada, "Íncubo", que la cosa iba de monstruos. También podeís verla aquí.
+ En PÁJAROS: "Julio Falagán"
De neuras y vértigos
Contra todo pronóstico he sobrevivido a mi última semana de clase, por tanto soy libre para volver a postear y perder el tiempo de forma variada y exquisita.
El miércoles fue un día de locos, para empezar pasé la noche en vela. Una costumbre que tenía algo olvidada y, aunque no fue por placer, lo cierto es que pasé un rato genial.
Estuve todo el día trabajando con la estenopeica y haciendo cianotipias y ya por la noche con el tocadiscos echando humo y a revelar. Cada ver me gusta más la luz roja.
Por la mañana, todavía oscuro salir a la calle abrigada hasta los dientes, café y pitillo en mano y ver amanecer acodada en el calor del bus. Mirar el sueño de la gente, construyendo rutina y, lo mejor, la satisfacción de trabajo bien hecho y ¡por fin! entregado.
Se me está haciendo muy cuesta arriba el último año de carrera, más que nada porque no estoy muy por la labor. El cuerpo me pide otra cosa, me pide actividad frénetica y a ser posiblebien pagada. Así que el sprint final de la unversidad se me está conviertiendo en el segmento infinitesimal de Zenón, y por supuesto yo soy el tonto de Aquiles, cosa que me empieza a frustar.
Peleo a la contra entonces, para olvidarme de que soy una mantenida. Planeo la próxima exposición para abril en Pupatattoo, "Mi niño malabar", probablemente la última que haga viviendo en Granada. Pronto explicaré por dónde van los tiros y colgaré los primeros bocetos, por ahora me estoy haciendo a la calle a fotografiar y tomar apuntes: soy una con el boli bic ^^.
Luego está el proyecto de mi viaje a Perú en septiembre, el de un cómic a dúo con el periodista en ciernes de "Me molesta la caspa" y la novela gráfica que planeo en las horas bajas para cuando sea una licenciada con paz de espíritu: "Mecánicas de la ausencia".
Para rematar toda la hiperactividad, ayer en la biblioteca, ya con 36 horas sin ver una cama echadas a la espalda, conocí a Mónica, una chica preciosa que me hará de modelo para algunas ilustraciones de la exposición; puede que además yo pose para su chico, que es fotógrafo.
Lo mejor, mañana concierto del Sr. Chinarro con el harto carismático astronautta, para irme a casa de mis padres estas vacaciones con muy buen sabor de boca.
Esto es un no parar
(y que dure).
+ EN PÁJAROS: Lucong
El miércoles fue un día de locos, para empezar pasé la noche en vela. Una costumbre que tenía algo olvidada y, aunque no fue por placer, lo cierto es que pasé un rato genial.
Estuve todo el día trabajando con la estenopeica y haciendo cianotipias y ya por la noche con el tocadiscos echando humo y a revelar. Cada ver me gusta más la luz roja.
Por la mañana, todavía oscuro salir a la calle abrigada hasta los dientes, café y pitillo en mano y ver amanecer acodada en el calor del bus. Mirar el sueño de la gente, construyendo rutina y, lo mejor, la satisfacción de trabajo bien hecho y ¡por fin! entregado.
Se me está haciendo muy cuesta arriba el último año de carrera, más que nada porque no estoy muy por la labor. El cuerpo me pide otra cosa, me pide actividad frénetica y a ser posible
Peleo a la contra entonces, para olvidarme de que soy una mantenida. Planeo la próxima exposición para abril en Pupatattoo, "Mi niño malabar", probablemente la última que haga viviendo en Granada. Pronto explicaré por dónde van los tiros y colgaré los primeros bocetos, por ahora me estoy haciendo a la calle a fotografiar y tomar apuntes: soy una con el boli bic ^^.
Luego está el proyecto de mi viaje a Perú en septiembre, el de un cómic a dúo con el periodista en ciernes de "Me molesta la caspa" y la novela gráfica que planeo en las horas bajas para cuando sea una licenciada con paz de espíritu: "Mecánicas de la ausencia".
Para rematar toda la hiperactividad, ayer en la biblioteca, ya con 36 horas sin ver una cama echadas a la espalda, conocí a Mónica, una chica preciosa que me hará de modelo para algunas ilustraciones de la exposición; puede que además yo pose para su chico, que es fotógrafo.
Lo mejor, mañana concierto del Sr. Chinarro con el harto carismático astronautta, para irme a casa de mis padres estas vacaciones con muy buen sabor de boca.
Esto es un no parar
(y que dure).
+ EN PÁJAROS: Lucong
devenir
"ahora si lo hicimos bien, flaco.
tejimos un calendario que enreda a cualquier distancia.
nos hemos hecho eternos en la estación del deseo.
hemos visto a los trenes hacerse el amor en las vías,
fecundando las miradas furtivas de los viajeros.
nos hemos hecho eternos en la estación del deseo.
llegados a este lugar, tenemos ya por sabido que
nada puede morir si se encuentra en movimiento".
______________________________
Ya estoy de vuelta del puente, que he pasado en la fundación Antonio Gala. Me vengo contenta, porque me traigo algunos planes que me están germinando en el bolsillo. Dentro de poco colgaré los primeros bocetos de "Mi niño malabar", mi próxima exposición, y el pdf de las "Trovas de amor de un jirón de carne" el poemario que le ilustré en verano a Antonio Santo, y que tengo muchas muchas ganas de que salga a la luz ^^ -la de arriba es una de sus ilustraciones interiores-. Voy a desafiar en un duelo a muerte a aquel que dijo "el que mucho abarca, poco aprieta".
la profecía del neón
carne al por mayor que se hacina
y se ofrece, como en un gueto,
un antro de perversión y el
libertinaje de los cerebros
estrechos, los escotes estrechos,
los secretos en rincones oscuros
y estrechos en el suelo mojado
y sucio por todo lo inconfesable.
ves el campo gravitatorio, ejerce
tanta tensión sexual. tan divertido
el espectáculo de la emoción humana
examinado desde una barra de bar,
psicotropos para la clase media.
todo se vende, todo se oferta,
es la semana fantástica del corteinglés:
un cigarro, un cubata, el calor de
las mentiras susurradas al oído,
el surrealismo de la chabacanería
las sonrisas panfletarias.
los despojos de la mierda de sus días
se amontona entre colillas y se sienten
libresguaposcomoalucinadosestupendamente!
los dejas ahí y se los lleva la corriente.
poder observar la lascivia tierna
de los borrachos es un placer
reservado a las noches más oscuras
y las mentes más calientes.
estoy colapsada.
+ DEEGO TOY en pajarosenlacabeza
y se ofrece, como en un gueto,
un antro de perversión y el
libertinaje de los cerebros
estrechos, los escotes estrechos,
los secretos en rincones oscuros
y estrechos en el suelo mojado
y sucio por todo lo inconfesable.
ves el campo gravitatorio, ejerce
tanta tensión sexual. tan divertido
el espectáculo de la emoción humana
examinado desde una barra de bar,
psicotropos para la clase media.
todo se vende, todo se oferta,
es la semana fantástica del corteinglés:
un cigarro, un cubata, el calor de
las mentiras susurradas al oído,
el surrealismo de la chabacanería
las sonrisas panfletarias.
los despojos de la mierda de sus días
se amontona entre colillas y se sienten
libresguaposcomoalucinadosestupendamente!
los dejas ahí y se los lleva la corriente.
poder observar la lascivia tierna
de los borrachos es un placer
reservado a las noches más oscuras
y las mentes más calientes.
estoy colapsada.
+ DEEGO TOY en pajarosenlacabeza
LAS HISTORIAS DE SIEMPRE I
En la punta de la lengua siempre tengo una historia de secretos de alcobas victorianas,
con fantasmas en los pasillos rojos de un club de carretera ambulante.
Hay un detective de tercera en la mesa del fondo, ahogando sus miserias en humo y en Bourbon. Las mismas miserias que las de la bailarina exótica de la barra -que es madre soltera- y que las de la cantante alemana de jazz, que nació con el muro de Berlín.
Porque todas las historias son la misma.
La del pibe argentino de novela de Cortázar, paseando la londinense niebla matutina que siempre oculta un crimen, por defecto. Puede que el del apocado dependiente, cuarentón y calvo psicokiller. El de su mujer y su amante, un pintor francés en su buhardilla abarrotada.
Es mención necesaria la de aquel incisivo periodista, que perdió los nervios y la esperanza en un diario local. O la de la enorme duda moral del abogado de la parte cupable.
Son la misma.
Al viejo saxofonista le han diagnosticado un edema, se marchita en una esquina, rememorando otras vidas. Y existe un jefe mafioso con una ametralladora y ataques de epilepsia y una alicia en el país de las maravillas, siempre puesta de LSD. Unaprincesa pija de derecho en edad de desposar -"mataré un dragón si vienes a cenar"-. El fantasma de la Ópera la tiene agregada al tuenti.
La misma.
La hechicera negra de Nueva Orleans tiene una nueva línea de muñecos de coleccionista. El náufrago de la isla pidió una novia nipona por catálogo. La puta que se enamora en el Donkin' donuts de la esquina. El tipo de gabardina y la rubia fatal al borde del orgasmo.
La tuya.
s. Firmada la autoría del verso con un link.
con fantasmas en los pasillos rojos de un club de carretera ambulante.
Hay un detective de tercera en la mesa del fondo, ahogando sus miserias en humo y en Bourbon. Las mismas miserias que las de la bailarina exótica de la barra -que es madre soltera- y que las de la cantante alemana de jazz, que nació con el muro de Berlín.
Porque todas las historias son la misma.
La del pibe argentino de novela de Cortázar, paseando la londinense niebla matutina que siempre oculta un crimen, por defecto. Puede que el del apocado dependiente, cuarentón y calvo psicokiller. El de su mujer y su amante, un pintor francés en su buhardilla abarrotada.
Es mención necesaria la de aquel incisivo periodista, que perdió los nervios y la esperanza en un diario local. O la de la enorme duda moral del abogado de la parte cupable.
Son la misma.
Al viejo saxofonista le han diagnosticado un edema, se marchita en una esquina, rememorando otras vidas. Y existe un jefe mafioso con una ametralladora y ataques de epilepsia y una alicia en el país de las maravillas, siempre puesta de LSD. Una
La misma.
La hechicera negra de Nueva Orleans tiene una nueva línea de muñecos de coleccionista. El náufrago de la isla pidió una novia nipona por catálogo. La puta que se enamora en el Donkin' donuts de la esquina. El tipo de gabardina y la rubia fatal al borde del orgasmo.
La tuya.
¡! BEAUTIFUL LOSERS en Pájaros en la cabeza.
ACTUALIZACIÓN 4/12: corregida alguna errata que achaco a la falta de sueño y el exceso de vicio
en el ep3!
Por fin lo pudo decir tranquila.
Está confirmado, mañana me publican
en el "EP3" -el semanario de "El País"-,
en la sección de "Talentoso de la
semana". ¡Óle!
Está confirmado, mañana me publican
en el "EP3" -el semanario de "El País"-,
en la sección de "Talentoso de la
semana". ¡Óle!
HORAS BAJAS
En la depresión del monedero, que sufre una crisis de identidad porque siempre está vacío.
En los locales que cierra y en las obras paradas al mediodía.
En las colas en los bancos y en las pescaderías; en el tráfico de la rutina obligada, calculada para pensar poco.
En los currículos pegados en plena calle, junto a una chica preciosa riñendo por teléfono a su madre.
Pienso en sí serán felices los transeúntes en las horas frías.
En la mitad ociosa de la tarde.
En lo feas y aburridas que son las donantes de óvulos, invariablemente desproporcionadas, que se amontonan en la sala de espera.
En los escaparates que se ofrecen con la sonrisa celestina de una puta vieja.
En la tele encendida y apagada como un intermitente. Encendida de nuevo -cuándo dos nutrias se follan en un charco de la dos-.
En el tintero que me mira de reojo y se autodestruirá en unos segundos, cansado de esperar.
En la gripe que se ciñe al cuerpo como un vestido ajustado.
Pienso en cuando acepté la derrota de las horas largas.
En la noche que se acumula temprana sobre los tejados: se hace hueco entre las palomas y las chimeneas.
En el café caliente de la cocina que huele a alegrías gastadas por los bordes.
En el sexo húmedo de una cama vecina que suda y que grita; en las sábanas que yo revuelvo mientras leo nada y todo oscurece.
En que a la casa le salen brazos y me acaricia de a poco.
Y en que la nostalgia es mala compañera pero acompaña al fin y al cabo en las horas bajas.
EL CHOCOLATE ESPESO
"En nuestra vida real
siempre fuimos decadentes,
tuvimos la libertad
atrapada entre los dientes"
[calamaro]
He estado tirando de archivo histórico estos días, de tanto mirar esas nubes que traen cosas nuevas.
Cada año las espero, voy sacando el cuerpo a la ventana; y me caigo otra vez, contagiada de ese virus de insatisfacción que traen los tiempos que esperas. Esa afección que no es otra cosa que un disfraz de la nostalgia, de la cara de tonta que se me queda al rascar la pátina que da el tiempo al recuerdo. La culpa será de la humedad: es entonces cuando me caigo.
En las nubes.
Así es que llevo unos días flotando en el formol de ciertas memorias sutiles, de estampas surrealistas de vigilia.
Me vino una de esas imágenes que te llegan por osmosis, qué-se-yo,de los bichos del polvo o algo así: me parecería un gesto de amor precioso que alguien me desenredara el pelo. Ojalá yo pudiera.
Yo sé que sería un buen hombre, me falta masculinidad para ser un genio: pero qué bonita la ternura que hay en comprar flores y condones.
En el aire.
13 horas hasta Perú. Como un trámite, facturarme el corazón a ver si me lo perdieran: no quiero que te vayas.
Cómo reconstruir ahora esas ficciones nuestras tan reales, ahora que el tendero sabe nuestros nombres y que estoy segura de que algunas mañanas han hablado de nosotros. Mientras nos abrigábamos el calor de la estufa, al calor de la alfombra, de follar y beber vino. De ponerse de acuerdo en las cosas importantes, como no comprar nunca jabón de las manos y lavárselas con gel de ducha. Gastarlo luego todo en libros de segunda mano y vinilos, porque son clásicos, che. Todo tú, con tu charme. Siempre divagando, exaltados hasta por el pulso propio. Siempre a la deriva.
Las mismas nubes, el mismo polvo en el aire: sólo mirar, fumarse un cigarro. Mirar también el humo; por aquello de novelarse un poquito la vida.
Una niña tendrá mis ojos y llamará mamá a otra persona: yo lo hago sólo por el dinero. Voy a buscarme un trabajo -"hazte camarera"-. Voy a exponer. Voy a acabar la carrera y esas cosas. Me iré de Granada huyendo de las memorias sutiles, buscando otras nuevas que extrañar luego -incurable-. La guindilla en el chocolate espeso.
Vuelvo de Perú el día 26. Cumpliré 21, pero no creo que tenga las cosas mucho más claras.
PORNOFILIAS
[cuando el porno herede la tierra]
"No estamos de coña, más bien esto es la polla (machismo literae). Lean atentamente este recorte:
"El Aterriza como Puedas y la revista Grapa (un bar y una publicación de Graná city) convocan EL PRIMER CONCURSO DE TÍTULOS DE PELÍCULAS PORNO. El concurso consiste en presentar títulos de tu propia cosecha para una hipotética película porno. Es decir, que tienen que ser originales, que no existan (qué bien se explican)
PREMIOS: cien cervezas, una noche de hotel y un pack de parafernalia erótica para el ganador de cada categoría, que será elegido por un comité de sabios que se seleccionará al efecto.
Lo que oyen. Y claro, nosotros, adoradores del arte amatoria más gráfica, vamos a participar."
Esta es la sabia conclusión a la que llegamos el vastísimo J. y yo un martes noche en el que, sí, teníamos cosas más importantes que hacer pero no nos dió la gana: estamos hartos de ser unos culturetas pedantes y queremos que el porno herede la tierra para dejar de una vez de hacernos los interesantes a costa de Bukowski, Won kar-Wai, Portishead y demás mierda. Como esto del porno nos parece una cosa bien (re)productiva os invitamos abiiiiertamente a participar. Quién sabe si esto acabará en orgía.
Aquí los títulos propuestos por J., en categorías y todo - well done, my dear-. Mi falta de tiempo absoluta me impide ponerme con un bloc delante a pensar en mi top-ten, pero iré actualizando con los que se me ocurran y comentaré con vosotros la jugada.
Así que, distinguidos caballeros, procedan: voten y propongan, disfruten y sobre todo follen.
PORNO AMATEUR
- Con la faja en los talones
- Manolo, he vuelto a dejarme el clítoris en lo de tu madre
- Polvo en casa 2
- Cosablanca
PELIS DE BESTIALISMO
- En porretas con los simios
- Tu vello y mi bestia
- El gemido de las corderas
GAY
- La historia más glande jamás contada
- C.S.I. LAS VERGA
- Peter crece y el pan se ponde duro
- El club de los trucha
LÉSBICO
- Tortillator 2: El vicio final
- No está Paqui para viejos
ANAL
- Harry el Putero y la prisionera del desván
- Anal de las tejas verdes
- Ano de los vuestros
- Orificios habituales
SADOMASO
- No me chilles que no te pego
- Sodomiza como puedas
- Gritando bajo la lluvia dorada
- Mi gran zorra griega
VOYEUR
- Un albañil se la trabaja y tres miran
- Eva se tira al desnudo
UNIFORMES
- Almirante, revíseme el tanque
- Cabo, enséñeme el nabo
- Mi general, la cabra quiere follar
PORNO POLÍTICO
- Obama se crece frente a Hillary
- Zapahetero y Sonsoladora se lo montan en Andorra
- Carma Chacón preñada por todo un batallón
ORGÍAS
- Su doma y mi gorra
- Los incorribles de Elliot Ness
- La guarra de las galaxias
LITERARIO
- El pajote de la mancha
- La sombra del badajo es alargada
- Alguien chupó sobre el pico del bálamo
"No estamos de coña, más bien esto es la polla (machismo literae). Lean atentamente este recorte:
"El Aterriza como Puedas y la revista Grapa (un bar y una publicación de Graná city) convocan EL PRIMER CONCURSO DE TÍTULOS DE PELÍCULAS PORNO. El concurso consiste en presentar títulos de tu propia cosecha para una hipotética película porno. Es decir, que tienen que ser originales, que no existan (qué bien se explican)
PREMIOS: cien cervezas, una noche de hotel y un pack de parafernalia erótica para el ganador de cada categoría, que será elegido por un comité de sabios que se seleccionará al efecto.
Lo que oyen. Y claro, nosotros, adoradores del arte amatoria más gráfica, vamos a participar."
Esta es la sabia conclusión a la que llegamos el vastísimo J. y yo un martes noche en el que, sí, teníamos cosas más importantes que hacer pero no nos dió la gana: estamos hartos de ser unos culturetas pedantes y queremos que el porno herede la tierra para dejar de una vez de hacernos los interesantes a costa de Bukowski, Won kar-Wai, Portishead y demás mierda. Como esto del porno nos parece una cosa bien (re)productiva os invitamos abiiiiertamente a participar. Quién sabe si esto acabará en orgía.
Aquí los títulos propuestos por J., en categorías y todo - well done, my dear-. Mi falta de tiempo absoluta me impide ponerme con un bloc delante a pensar en mi top-ten, pero iré actualizando con los que se me ocurran y comentaré con vosotros la jugada.
Así que, distinguidos caballeros, procedan: voten y propongan, disfruten y sobre todo follen.
PORNO AMATEUR
- Con la faja en los talones
- Manolo, he vuelto a dejarme el clítoris en lo de tu madre
- Polvo en casa 2
- Cosablanca
PELIS DE BESTIALISMO
- En porretas con los simios
- Tu vello y mi bestia
- El gemido de las corderas
GAY
- La historia más glande jamás contada
- C.S.I. LAS VERGA
- Peter crece y el pan se ponde duro
- El club de los trucha
LÉSBICO
- Tortillator 2: El vicio final
- No está Paqui para viejos
ANAL
- Harry el Putero y la prisionera del desván
- Anal de las tejas verdes
- Ano de los vuestros
- Orificios habituales
SADOMASO
- No me chilles que no te pego
- Sodomiza como puedas
- Gritando bajo la lluvia dorada
- Mi gran zorra griega
VOYEUR
- Un albañil se la trabaja y tres miran
- Eva se tira al desnudo
UNIFORMES
- Almirante, revíseme el tanque
- Cabo, enséñeme el nabo
- Mi general, la cabra quiere follar
PORNO POLÍTICO
- Obama se crece frente a Hillary
- Zapahetero y Sonsoladora se lo montan en Andorra
- Carma Chacón preñada por todo un batallón
ORGÍAS
- Su doma y mi gorra
- Los incorribles de Elliot Ness
- La guarra de las galaxias
LITERARIO
- El pajote de la mancha
- La sombra del badajo es alargada
- Alguien chupó sobre el pico del bálamo
BON APPETITTE
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