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EL QUINTO GRADO
1. Si tuvieras que vivir la vida de un personaje de toda la historia de la literatura, ¿cuál sería? ¿Y por qué?
Si fuera a vivir para siempre en un libro tendría que vivir como un truhán como un señor, así que me quedo con Corto Maltés*. Las razones me parecen más que evidentes.
2. Todo tenemos un bar preferido, ¿cuál es el tuyo?
Hay un sitio en Granada que me encanta pero no voy a decir dónde, tienes que haber sido muy bueno en otra vida para ser merecedor de conocerlo. Para nosotros ha sido siempre "El bar del xxxx". xxxx es un señor... no, xxxx no tiene nada de señor en realidad. xxxx es el tabernero en el mundo de las ideas de Platón: gritón, putero y excesivo, con un gran repetorio de chistes verdes.
Su bar tiene un farolillo verde en la puerta y dentro es un antro estrello y lleno de cacharros antiguos y carteles de flamenco y corridas (de toros). Las más de las veces se monta un tinglao improvisado y se presentan un puñado de gitanos y flamencos de diverso pelaje a amenizarse la vida con la guitarra. Él se despacha a gusto con todos, y si alguien (le) molesta lo larga sin el menor reparo.
En cuanto a nosotros, nos saluda como a mendigos y luego nos trata como a reyes; la más de las veces nos ponemos tibios por cuatro perras mientras hacemos tertulia literaria. También las más de las veces, hasta que el alcohol hace que empiecen a trascender más otros temas.
Sin duda es el bar. "¿Conoces a Ted?
3. Encuentras un libro que no conoces por la calle que lleva tu nombre escrito en la dedicatoria, ¿azar, casualidad, destino?
No creo en el destino. O si que creo, como recurso poético casi. Nuestro sistema perceptivo y nuestro cerebro están programados precisamente para crear ese tipo de asociaciones, es inevitable que nos planteemos la idea de coincidencia como destino: es lo mismo que cuando nos enamoramos de alguien y de repente vemos su nombre por todas partes. Más allá de ser muy poético y curioso, no deja de ser una sensación.
Eso sí, me haría mucha gracia y seguro que lo acabaría publicando en el blog, esperando que el destino haga que su legítimo dueño lo lea.
4. ¿Qué canción dejarías a tus amigos como recuerdo tuyo?
Imagino que si los fuera a dejar para siempre sería el momento perfecto para reverles mi secreto más oscuro vía musical. "¡Era tan joven e impresionable!"
5. ¿A qué te recuerdan un enano travesti vestido de cabra cubierto de uvas y bebiendo dulce de leche?
Uf, imposible de contestar, sólo me vienen a la cabeza referencias sexuales. A saber qué engranaje se me trastocado con la preguntita.
El lindísimo Jorge me mandó un meme -el primero que hago para el blog, y el caso es que me gustan estas chorradas-, que consistía en 5 preguntas confecionadas explícitamente para el destinatario. Si alguien quiere seguir con el círculo vicioso no dude en comunicármelo vía comment.
Pasenlo bien.
Si fuera a vivir para siempre en un libro tendría que vivir como un truhán como un señor, así que me quedo con Corto Maltés*. Las razones me parecen más que evidentes.
2. Todo tenemos un bar preferido, ¿cuál es el tuyo?
Hay un sitio en Granada que me encanta pero no voy a decir dónde, tienes que haber sido muy bueno en otra vida para ser merecedor de conocerlo. Para nosotros ha sido siempre "El bar del xxxx". xxxx es un señor... no, xxxx no tiene nada de señor en realidad. xxxx es el tabernero en el mundo de las ideas de Platón: gritón, putero y excesivo, con un gran repetorio de chistes verdes.
Su bar tiene un farolillo verde en la puerta y dentro es un antro estrello y lleno de cacharros antiguos y carteles de flamenco y corridas (de toros). Las más de las veces se monta un tinglao improvisado y se presentan un puñado de gitanos y flamencos de diverso pelaje a amenizarse la vida con la guitarra. Él se despacha a gusto con todos, y si alguien (le) molesta lo larga sin el menor reparo.
En cuanto a nosotros, nos saluda como a mendigos y luego nos trata como a reyes; la más de las veces nos ponemos tibios por cuatro perras mientras hacemos tertulia literaria. También las más de las veces, hasta que el alcohol hace que empiecen a trascender más otros temas.
Sin duda es el bar. "¿Conoces a Ted?
3. Encuentras un libro que no conoces por la calle que lleva tu nombre escrito en la dedicatoria, ¿azar, casualidad, destino?
No creo en el destino. O si que creo, como recurso poético casi. Nuestro sistema perceptivo y nuestro cerebro están programados precisamente para crear ese tipo de asociaciones, es inevitable que nos planteemos la idea de coincidencia como destino: es lo mismo que cuando nos enamoramos de alguien y de repente vemos su nombre por todas partes. Más allá de ser muy poético y curioso, no deja de ser una sensación.
Eso sí, me haría mucha gracia y seguro que lo acabaría publicando en el blog, esperando que el destino haga que su legítimo dueño lo lea.
4. ¿Qué canción dejarías a tus amigos como recuerdo tuyo?
Imagino que si los fuera a dejar para siempre sería el momento perfecto para reverles mi secreto más oscuro vía musical. "¡Era tan joven e impresionable!"
5. ¿A qué te recuerdan un enano travesti vestido de cabra cubierto de uvas y bebiendo dulce de leche?
Uf, imposible de contestar, sólo me vienen a la cabeza referencias sexuales. A saber qué engranaje se me trastocado con la preguntita.
El lindísimo Jorge me mandó un meme -el primero que hago para el blog, y el caso es que me gustan estas chorradas-, que consistía en 5 preguntas confecionadas explícitamente para el destinatario. Si alguien quiere seguir con el círculo vicioso no dude en comunicármelo vía comment.
Pasenlo bien.
NUEVOS TIEMPOS EN LA RAE
[volumen II]
CUARTEL GENERAL DE LA R.A.E. 15.50 HORA ZULÚ: TÉ CON PASTAS.
Chovinismo.
(Del fr. chauvinisme, patriotismo fanático).
1. m. Exaltación desmesurada de lo nacional frente a lo extranjero.
Veáse también:
Chavinismo. Exaltación desmesurada del populismo nacional con fines interesados.
Preparémonos pues: comienza el tercer ciclo histórico de la "revolución".
Hugo Chavéz, el revolucionado.
Herrar.
(De hierro).
1. tr. Ajustar y clavar las herraduras a las caballerías, o los callos a los bueyes.
2. tr. Marcar con un hierro candente los ganados, los artefactos, etc.
3. tr. Marcar de igual modo a esclavos y delincuentes, para señalar su condición social, y también como castigo de estos últimos.
Se conviene una nueva acepción:
4. Marcar o tachar a otro de un ejercicio de poder usurero y opresor.
Me parece una falta de principios mantener una equidistancia formal con una persona que está arrasando con las libertades de los ciudadanos.
Luis Herrero, eurohéroe.
Aquí la noticia, aquí la opinión.
CUARTEL GENERAL DE LA R.A.E. 15.50 HORA ZULÚ: TÉ CON PASTAS.
Chovinismo.
(Del fr. chauvinisme, patriotismo fanático).
1. m. Exaltación desmesurada de lo nacional frente a lo extranjero.
Veáse también:
Chavinismo. Exaltación desmesurada del populismo nacional con fines interesados.
Preparémonos pues: comienza el tercer ciclo histórico de la "revolución".
Hugo Chavéz, el revolucionado.
Herrar.
(De hierro).
1. tr. Ajustar y clavar las herraduras a las caballerías, o los callos a los bueyes.
2. tr. Marcar con un hierro candente los ganados, los artefactos, etc.
3. tr. Marcar de igual modo a esclavos y delincuentes, para señalar su condición social, y también como castigo de estos últimos.
Se conviene una nueva acepción:
4. Marcar o tachar a otro de un ejercicio de poder usurero y opresor.
Me parece una falta de principios mantener una equidistancia formal con una persona que está arrasando con las libertades de los ciudadanos.
Luis Herrero, eurohéroe.
Aquí la noticia, aquí la opinión.
BLOGUZZ
[O ECHAR EL RESTO]
Maratoniano-niano-niano: de las últimas 48 horas sólo he podido dormir cuatro. Todo apunta que he vuelto a sobrevivir a una nueva entrega de clase, aunque cada vez se haga más cuesta arriba. No puedo colgar fotos del resultado de la hazaña porque mi querido profesor ha decidido que necesita dos semanas para evaluarlas, así que eso tendrá que esperar.
Por otra parte, tenía pensado escribir un pequeño texto novelado sobre los cines antiguos, y ponerme un poco belicosa con su pérdida progresiva pero, visto que la poca transducción mental que me queda no da para hilar unas cuantas frases decentes, eso también tendrá que esperar.
¿Que qué puñetas hago posteando entonces? Me he adscrito a Bloguzz.
Se trata de un portal que pone a disposición de los bloggers distintos productos en promoción -como el disco nuevo de Kings of Leon-, para que ellos comenten qué les parece. Es la publicidad del boca a boca elevada a la blogosfera: te lo regalan, dices qué te parece, haces promoción, tus lectores quieren también regalos, se abren un perfil en Bloguzz, postean sin descanso para que les regalen algo sobre que comentar, etc., etc. Puro ciclo vital, oigan.
Parece que no es un espejismo: a Antonio le han enviado recientemente una botella de edición especial Johnnie Walker 12 años. Eso sí, tu blog tiene que tener cierta influencia para que te consideren candidato a recibir el regalito de marras. Es por eso que les digo:
¡Entren! ¡Pasen y vean! Otra vez, si es gratis. Comenten. Háganme famosa. Make my day. Revienten mi contador de visitas, que ya me beberé yo el whisky por mí y por todos mis compañeros. Un comentario vale la felicidad de una pobre pintora en ciernes. En tiempos de crisis, sean solidarios.
Ahora sí, voy a pegarle una paliza a la cama. Sigan bien.
Maratoniano-niano-niano: de las últimas 48 horas sólo he podido dormir cuatro. Todo apunta que he vuelto a sobrevivir a una nueva entrega de clase, aunque cada vez se haga más cuesta arriba. No puedo colgar fotos del resultado de la hazaña porque mi querido profesor ha decidido que necesita dos semanas para evaluarlas, así que eso tendrá que esperar.
Por otra parte, tenía pensado escribir un pequeño texto novelado sobre los cines antiguos, y ponerme un poco belicosa con su pérdida progresiva pero, visto que la poca transducción mental que me queda no da para hilar unas cuantas frases decentes, eso también tendrá que esperar.
¿Que qué puñetas hago posteando entonces? Me he adscrito a Bloguzz.
Se trata de un portal que pone a disposición de los bloggers distintos productos en promoción -como el disco nuevo de Kings of Leon-, para que ellos comenten qué les parece. Es la publicidad del boca a boca elevada a la blogosfera: te lo regalan, dices qué te parece, haces promoción, tus lectores quieren también regalos, se abren un perfil en Bloguzz, postean sin descanso para que les regalen algo sobre que comentar, etc., etc. Puro ciclo vital, oigan.
Parece que no es un espejismo: a Antonio le han enviado recientemente una botella de edición especial Johnnie Walker 12 años. Eso sí, tu blog tiene que tener cierta influencia para que te consideren candidato a recibir el regalito de marras. Es por eso que les digo:
¡Entren! ¡Pasen y vean! Otra vez, si es gratis. Comenten. Háganme famosa. Make my day. Revienten mi contador de visitas, que ya me beberé yo el whisky por mí y por todos mis compañeros. Un comentario vale la felicidad de una pobre pintora en ciernes. En tiempos de crisis, sean solidarios.
Ahora sí, voy a pegarle una paliza a la cama. Sigan bien.
VIDAL, CHACÓN Y OTROS OSOS DEL MONTÓN
¡Ay, Dios! César Vidal tiene ganas de pelea.
No voy a manosear más el debate absurdo y la lapidación amarillista que se está haciendo de los estilismos de las mujeres del Congreso. Eso que lo explique otros -aquí un botón y aquí otro-.El tema me parece un absurdo indigno de la difusión que está teniendo y con la que nos están machacando desde los medios. Por suerte, encontré la aguja en el pajar -y tenía forma de Wyoming-.
Así donde uno dice digo,
“Una vez, cuando venía de Estados Unidos, me dieron un periódico y dije, ¿pero quién es esa mujer que se ha disfrazado de oso panda en la foto? Tardé medio minuto en darme cuenta que era Carmen Chacón. Eso era una cosa, pero lo de Soraya es otra”
¡el otro dice diego!
"César Vidal sí que parece un oso panda. Aunque más que bambú debe comer panda también, porqué está cómo una panda de osos".
El público ríe la comedia, se cierra el telón y yo entiendo porqué es grande.
+ EN PÁJAROS: "Loveliness"
ACTUALIZACIÓN 26/09: más difícil
Creo que puedo dar por claudicado este asunto:Soraya es una ligerita,
Urdaci es Tintín
y los de El Mundo han perdido el norte completamente.
¡DIOS!
MAYORCITOS
"¿NO CREES QUE YA SOMOS MAYORCITOS PARA ESTO?"
Ahí va otra ráfaga de animadversión festiva.
ONANISMO III
¡Pardiez! Resulta que el 21 de diciembre ya no es más el solsticio de invierno, ahora es el Dia Mundial del Orgasmo. Y yo recién llegada a casa de mis padres. Aunque claro, sería mucho peor si fuera el Día del Orgasmo Mundial... eso no hubiera tenido arreglo ^^.
LAS HISTORIAS DE SIEMPRE I
En la punta de la lengua siempre tengo una historia de secretos de alcobas victorianas,
con fantasmas en los pasillos rojos de un club de carretera ambulante.
Hay un detective de tercera en la mesa del fondo, ahogando sus miserias en humo y en Bourbon. Las mismas miserias que las de la bailarina exótica de la barra -que es madre soltera- y que las de la cantante alemana de jazz, que nació con el muro de Berlín.
Porque todas las historias son la misma.
La del pibe argentino de novela de Cortázar, paseando la londinense niebla matutina que siempre oculta un crimen, por defecto. Puede que el del apocado dependiente, cuarentón y calvo psicokiller. El de su mujer y su amante, un pintor francés en su buhardilla abarrotada.
Es mención necesaria la de aquel incisivo periodista, que perdió los nervios y la esperanza en un diario local. O la de la enorme duda moral del abogado de la parte cupable.
Son la misma.
Al viejo saxofonista le han diagnosticado un edema, se marchita en una esquina, rememorando otras vidas. Y existe un jefe mafioso con una ametralladora y ataques de epilepsia y una alicia en el país de las maravillas, siempre puesta de LSD. Unaprincesa pija de derecho en edad de desposar -"mataré un dragón si vienes a cenar"-. El fantasma de la Ópera la tiene agregada al tuenti.
La misma.
La hechicera negra de Nueva Orleans tiene una nueva línea de muñecos de coleccionista. El náufrago de la isla pidió una novia nipona por catálogo. La puta que se enamora en el Donkin' donuts de la esquina. El tipo de gabardina y la rubia fatal al borde del orgasmo.
La tuya.
s. Firmada la autoría del verso con un link.
con fantasmas en los pasillos rojos de un club de carretera ambulante.
Hay un detective de tercera en la mesa del fondo, ahogando sus miserias en humo y en Bourbon. Las mismas miserias que las de la bailarina exótica de la barra -que es madre soltera- y que las de la cantante alemana de jazz, que nació con el muro de Berlín.
Porque todas las historias son la misma.
La del pibe argentino de novela de Cortázar, paseando la londinense niebla matutina que siempre oculta un crimen, por defecto. Puede que el del apocado dependiente, cuarentón y calvo psicokiller. El de su mujer y su amante, un pintor francés en su buhardilla abarrotada.
Es mención necesaria la de aquel incisivo periodista, que perdió los nervios y la esperanza en un diario local. O la de la enorme duda moral del abogado de la parte cupable.
Son la misma.
Al viejo saxofonista le han diagnosticado un edema, se marchita en una esquina, rememorando otras vidas. Y existe un jefe mafioso con una ametralladora y ataques de epilepsia y una alicia en el país de las maravillas, siempre puesta de LSD. Una
La misma.
La hechicera negra de Nueva Orleans tiene una nueva línea de muñecos de coleccionista. El náufrago de la isla pidió una novia nipona por catálogo. La puta que se enamora en el Donkin' donuts de la esquina. El tipo de gabardina y la rubia fatal al borde del orgasmo.
La tuya.
¡! BEAUTIFUL LOSERS en Pájaros en la cabeza.
ACTUALIZACIÓN 4/12: corregida alguna errata que achaco a la falta de sueño y el exceso de vicioLUIS GARCÍA MONTERO
[o los héroes contemporáneos]
Se abre la veda: el departamento de literatura de Filosofía y Letras ha aumentado su radio de acción a la palestra nacional, y de él han salido en desfile circense todos sus entrañables personajes. El señor Luis García Montero abandera la procesión, sentencia en mano y puño levantando en defensa de la libertades, propias y ajenas; seguido de Fortes, el revisionador marxista, el juez Torres y la larga comitiva de indignados sedientos de revancha.
Yo me pregunto de qué tanto alboroto. Hasta qué punto incumbe a la opinión pública que estos dos literatos no hayan sido capaces de refrenar su disgusto el uno por el otro y hayan convertido los juzgados en un patio de colegio. Un ring de boxeo en el que ya no sabemos si se discute la gravedad injuriosa de la palabra "perturbado", la defensa de la figura de Lorca tal como se entiende y se prestigia masivamente en Granada, una formación alejada del sectarismo para los alumnos de estos dos reverenciados señores, las disputas entre Góngora y Quévedo o sabe Dios si la dudosa existencia de un señor llamado "López de Vega".
Y es que cuando el prestigio literario entra por la puerta, el sentido común salta por la ventana. García Montero alega que ya ha aguantado sufientes impertinencias en referencia a las ya archicomentadas opiniones de Fortes acerca de la condición política de Lorca y Ayala, o de las sentimentalidades de Egea y los otros. Saca la chequera y se va con la cabeza alta; dice que recurrirá tan sólo si con ello "puede abrir un debate acerca de la libertad de expresión". Que a él, vamos, ni le va ni le viene.
Él publico emocionado se levanta y lo corona de laurel en una estampida entusiasta y sin frenos. Nadie se para a pensar que este señor es un poeta endiosado del olimpo literario, de feria y enchufismo, como cualquier otro. Con sus luces y sus sombras y que, al fin y al cabo, ha quemado etapa y tiene sus planes y su familia en la capital.
Nuestro adalid de la libertad bien podría haber echado mano de oficio para sumar en sutileza e ironía para su columna y ahorrarnos esta pelea de gallos tan innecesaria.
O tan entretenida, según como se mire. Porque es casi enternecedor ver como se nos olvidan los grises. Como la masa polariza cuando necesita fabricar héroes, aunque luego el resultado tenga ya poco que ver ni con García Montero ni con Fortes ni con sus trapos sucios.
Se abre la veda: el departamento de literatura de Filosofía y Letras ha aumentado su radio de acción a la palestra nacional, y de él han salido en desfile circense todos sus entrañables personajes. El señor Luis García Montero abandera la procesión, sentencia en mano y puño levantando en defensa de la libertades, propias y ajenas; seguido de Fortes, el revisionador marxista, el juez Torres y la larga comitiva de indignados sedientos de revancha.
Yo me pregunto de qué tanto alboroto. Hasta qué punto incumbe a la opinión pública que estos dos literatos no hayan sido capaces de refrenar su disgusto el uno por el otro y hayan convertido los juzgados en un patio de colegio. Un ring de boxeo en el que ya no sabemos si se discute la gravedad injuriosa de la palabra "perturbado", la defensa de la figura de Lorca tal como se entiende y se prestigia masivamente en Granada, una formación alejada del sectarismo para los alumnos de estos dos reverenciados señores, las disputas entre Góngora y Quévedo o sabe Dios si la dudosa existencia de un señor llamado "López de Vega".
Y es que cuando el prestigio literario entra por la puerta, el sentido común salta por la ventana. García Montero alega que ya ha aguantado sufientes impertinencias en referencia a las ya archicomentadas opiniones de Fortes acerca de la condición política de Lorca y Ayala, o de las sentimentalidades de Egea y los otros. Saca la chequera y se va con la cabeza alta; dice que recurrirá tan sólo si con ello "puede abrir un debate acerca de la libertad de expresión". Que a él, vamos, ni le va ni le viene.
Él publico emocionado se levanta y lo corona de laurel en una estampida entusiasta y sin frenos. Nadie se para a pensar que este señor es un poeta endiosado del olimpo literario, de feria y enchufismo, como cualquier otro. Con sus luces y sus sombras y que, al fin y al cabo, ha quemado etapa y tiene sus planes y su familia en la capital.
Nuestro adalid de la libertad bien podría haber echado mano de oficio para sumar en sutileza e ironía para su columna y ahorrarnos esta pelea de gallos tan innecesaria.
O tan entretenida, según como se mire. Porque es casi enternecedor ver como se nos olvidan los grises. Como la masa polariza cuando necesita fabricar héroes, aunque luego el resultado tenga ya poco que ver ni con García Montero ni con Fortes ni con sus trapos sucios.
FAMILIA POLÍTICA
Queridos voyeurs:
No sé si alguna vez os he comentado que mi padre (ése que se parece tanto a mi abuelo el pirata) es un ser detestable, insociable, carismático y profundamente entrañable. En pocas palabras, un tocapelotas.
En respuesta a la propuesta de la ministra de medio ambiente de realizar un transavase Extremadura-levante, él envió un correo a esta buena señora que rezaba así:
"Sugiero a la señora ministra que haga lo siguiente (en el orden indicado):
Y se quedó tan ancho.
Echen sus solicitudes para pedírselo de suegro aquí abajo por favor.
Besos.
No sé si alguna vez os he comentado que mi padre (ése que se parece tanto a mi abuelo el pirata) es un ser detestable, insociable, carismático y profundamente entrañable. En pocas palabras, un tocapelotas.
En respuesta a la propuesta de la ministra de medio ambiente de realizar un transavase Extremadura-levante, él envió un correo a esta buena señora que rezaba así:
"Sugiero a la señora ministra que haga lo siguiente (en el orden indicado):
- Escriba en Google "pantano de valdecañas" (no hacen falta las comillas)
- Pulse en la primera entrada. Pagina www.embalses.net
- Vea que el Pantano de Valdecañas está en su mínimo en los últimos 10 años:
472 Hm3
- Vea en la misma página el agua embalsada en la cuenca del Ebro actualmente:
5490 Hm3. El máximo en los últimos 10 años.
- Dimita"
- Pulse en la primera entrada. Pagina www.embalses.net
- Vea que el Pantano de Valdecañas está en su mínimo en los últimos 10 años:
472 Hm3
- Vea en la misma página el agua embalsada en la cuenca del Ebro actualmente:
5490 Hm3. El máximo en los últimos 10 años.
- Dimita"
Y se quedó tan ancho.
Echen sus solicitudes para pedírselo de suegro aquí abajo por favor.
Besos.
CATARSIS
[the show must go on]
Hace un día horrible, de esos blancos, que el cielo parece un tubo de tungsteno sucio alrededor del que aletean pequeños insectos aburridos hasta de volar. Por cuestiones de coherencia, -término que dejó de estar en vigencia desde que se acuñó el de "posmodernismo"-, el mundo de hoy es una cocina destartalada, con la nevera vacía y las puertas de los armarios apenas colgando de sus goznes. Seguro que hay un tomate partido abandonado sobre la mesa de la cocina, una de esas mesas que llevan una plancha de plástico encima que imita las vetas de la madera.
Yo también he vaciado la nevera hoy, la de la casa de A. Ya no es tu casa, está tan vacía. Tanto que te eriza los pelos de la nuca y te da escalofríos. He llorado un poco cuando me iba. Hacía mucho
que no lloraba. Antes lloraba casi todas las semanas, como ejercicio de desintoxicación casi. Por necesidad casi, el motivo era lo de menos. Lo dejé cuando se convirtió más en un ejercicio que en una desintoxicación. Es importante valorar las lágrimas de uno, es una cuestión de respeto para con uno mismo. Y yo soy un caballero. Pero la casa estaba tan vacía y la comida tan podrida que no he querido evitarlo.
Tampoco he querido mirar la cama.
Dentro de unos meses yo estaré viviendo ahí, no lo quiero pensar. Ahora mismo no es mi problema. Sin embargo, tengo la sensación de que todo el mundo se va de esta jodida ciudad y lo peor del asunto es que no es una sensación, es un hecho. A. trajo tantas cosas a mi vida que me da miedo hablar de ello en voz alta: te lo has llevado todo dentro de los discos de Sabina, de lo libros de poemas, dentro de las cartas y del millón de mantas que a veces ni necesitábamos.
En tu casa han quedado medio centenar de botellas de cerveza vacías. Seguro que si acerco la oreja a alguna todavía se oyen nuestras carcajadas, mis orgamos, charlas de arte hasta altas horas de la madrugada; a lo mejor, hasta se oye la tele encendida de fondo.
Pero no me lo tengas en cuenta. Odio contar mis miserias, prometí no hacerlo, ¿cuándo me tiene que bajar la regla?
A la gente, por el contrario, le encanta escuchar las miserias de los demás, les encanta ver asomar la cabeza al pequeño héroe trágico que llevamos dentro. No sé si será porque su vida es aburrida o porque les parece importante que tú te hayas marchado a otra ciudad. Es como esa pena fingida de las amas de casa cuando un chaval se abre la cabeza en el asfalto: ella llora y se seca las lágrimas con la puntita del delantal, y se vuelve negando con la cabeza a la cocina a pelar patatas. Qué estúpida que es la gente.
Yo sabía que llegaría este momento cuando decidí irme a vivir sola. El momento en que la soledad me azuzara, que no hubiera nadie lo suficientemente cerca o lo suficientemente disponible (las 24 horas) para tocar a mi puerta.
De todos modos mi timbre está roto.
De todos modos yo me iré pronto de esta casa.
De todos modos tu casa está tan vacía.
De todos modos ahora no es mi problema.
Como si ahora viniesen a cobrarse los platos rotos de tantos momentos geniales, siento una suerte de justicia platónico-cristiana, el dedo acusador del Pantocrátor. Odio esos remordimientos inculcados. Lo que sí es cierto es que Algunas ausencias se sienten sordas ahora, como heridas de guerra.
Es lo que hay. Uno puede maquillar las cosas que le pasan, el pasado se puede retocar casi con photoshop. Pero el futuro llega y es inevitable, hay cosas que sabemos seguro que pasarán y yo tengo algunas intuiciones. Ahora hago cábalas en esta peregrinación por el desierto.
Hace un día horrible, de esos blancos, que el cielo parece un tubo de tungsteno sucio alrededor del que aletean pequeños insectos aburridos hasta de volar. Por cuestiones de coherencia, -término que dejó de estar en vigencia desde que se acuñó el de "posmodernismo"-, el mundo de hoy es una cocina destartalada, con la nevera vacía y las puertas de los armarios apenas colgando de sus goznes. Seguro que hay un tomate partido abandonado sobre la mesa de la cocina, una de esas mesas que llevan una plancha de plástico encima que imita las vetas de la madera.
Yo también he vaciado la nevera hoy, la de la casa de A. Ya no es tu casa, está tan vacía. Tanto que te eriza los pelos de la nuca y te da escalofríos. He llorado un poco cuando me iba. Hacía mucho
que no lloraba. Antes lloraba casi todas las semanas, como ejercicio de desintoxicación casi. Por necesidad casi, el motivo era lo de menos. Lo dejé cuando se convirtió más en un ejercicio que en una desintoxicación. Es importante valorar las lágrimas de uno, es una cuestión de respeto para con uno mismo. Y yo soy un caballero. Pero la casa estaba tan vacía y la comida tan podrida que no he querido evitarlo.
Tampoco he querido mirar la cama.
Dentro de unos meses yo estaré viviendo ahí, no lo quiero pensar. Ahora mismo no es mi problema. Sin embargo, tengo la sensación de que todo el mundo se va de esta jodida ciudad y lo peor del asunto es que no es una sensación, es un hecho. A. trajo tantas cosas a mi vida que me da miedo hablar de ello en voz alta: te lo has llevado todo dentro de los discos de Sabina, de lo libros de poemas, dentro de las cartas y del millón de mantas que a veces ni necesitábamos.
En tu casa han quedado medio centenar de botellas de cerveza vacías. Seguro que si acerco la oreja a alguna todavía se oyen nuestras carcajadas, mis orgamos, charlas de arte hasta altas horas de la madrugada; a lo mejor, hasta se oye la tele encendida de fondo.
Pero no me lo tengas en cuenta. Odio contar mis miserias, prometí no hacerlo, ¿cuándo me tiene que bajar la regla?
A la gente, por el contrario, le encanta escuchar las miserias de los demás, les encanta ver asomar la cabeza al pequeño héroe trágico que llevamos dentro. No sé si será porque su vida es aburrida o porque les parece importante que tú te hayas marchado a otra ciudad. Es como esa pena fingida de las amas de casa cuando un chaval se abre la cabeza en el asfalto: ella llora y se seca las lágrimas con la puntita del delantal, y se vuelve negando con la cabeza a la cocina a pelar patatas. Qué estúpida que es la gente.
Yo sabía que llegaría este momento cuando decidí irme a vivir sola. El momento en que la soledad me azuzara, que no hubiera nadie lo suficientemente cerca o lo suficientemente disponible (las 24 horas) para tocar a mi puerta.
De todos modos mi timbre está roto.
De todos modos yo me iré pronto de esta casa.
De todos modos tu casa está tan vacía.
De todos modos ahora no es mi problema.
Como si ahora viniesen a cobrarse los platos rotos de tantos momentos geniales, siento una suerte de justicia platónico-cristiana, el dedo acusador del Pantocrátor. Odio esos remordimientos inculcados. Lo que sí es cierto es que Algunas ausencias se sienten sordas ahora, como heridas de guerra.
Es lo que hay. Uno puede maquillar las cosas que le pasan, el pasado se puede retocar casi con photoshop. Pero el futuro llega y es inevitable, hay cosas que sabemos seguro que pasarán y yo tengo algunas intuiciones. Ahora hago cábalas en esta peregrinación por el desierto.
PORNOFILIAS
[cuando el porno herede la tierra]
"No estamos de coña, más bien esto es la polla (machismo literae). Lean atentamente este recorte:
"El Aterriza como Puedas y la revista Grapa (un bar y una publicación de Graná city) convocan EL PRIMER CONCURSO DE TÍTULOS DE PELÍCULAS PORNO. El concurso consiste en presentar títulos de tu propia cosecha para una hipotética película porno. Es decir, que tienen que ser originales, que no existan (qué bien se explican)
PREMIOS: cien cervezas, una noche de hotel y un pack de parafernalia erótica para el ganador de cada categoría, que será elegido por un comité de sabios que se seleccionará al efecto.
Lo que oyen. Y claro, nosotros, adoradores del arte amatoria más gráfica, vamos a participar."
Esta es la sabia conclusión a la que llegamos el vastísimo J. y yo un martes noche en el que, sí, teníamos cosas más importantes que hacer pero no nos dió la gana: estamos hartos de ser unos culturetas pedantes y queremos que el porno herede la tierra para dejar de una vez de hacernos los interesantes a costa de Bukowski, Won kar-Wai, Portishead y demás mierda. Como esto del porno nos parece una cosa bien (re)productiva os invitamos abiiiiertamente a participar. Quién sabe si esto acabará en orgía.
Aquí los títulos propuestos por J., en categorías y todo - well done, my dear-. Mi falta de tiempo absoluta me impide ponerme con un bloc delante a pensar en mi top-ten, pero iré actualizando con los que se me ocurran y comentaré con vosotros la jugada.
Así que, distinguidos caballeros, procedan: voten y propongan, disfruten y sobre todo follen.
PORNO AMATEUR
- Con la faja en los talones
- Manolo, he vuelto a dejarme el clítoris en lo de tu madre
- Polvo en casa 2
- Cosablanca
PELIS DE BESTIALISMO
- En porretas con los simios
- Tu vello y mi bestia
- El gemido de las corderas
GAY
- La historia más glande jamás contada
- C.S.I. LAS VERGA
- Peter crece y el pan se ponde duro
- El club de los trucha
LÉSBICO
- Tortillator 2: El vicio final
- No está Paqui para viejos
ANAL
- Harry el Putero y la prisionera del desván
- Anal de las tejas verdes
- Ano de los vuestros
- Orificios habituales
SADOMASO
- No me chilles que no te pego
- Sodomiza como puedas
- Gritando bajo la lluvia dorada
- Mi gran zorra griega
VOYEUR
- Un albañil se la trabaja y tres miran
- Eva se tira al desnudo
UNIFORMES
- Almirante, revíseme el tanque
- Cabo, enséñeme el nabo
- Mi general, la cabra quiere follar
PORNO POLÍTICO
- Obama se crece frente a Hillary
- Zapahetero y Sonsoladora se lo montan en Andorra
- Carma Chacón preñada por todo un batallón
ORGÍAS
- Su doma y mi gorra
- Los incorribles de Elliot Ness
- La guarra de las galaxias
LITERARIO
- El pajote de la mancha
- La sombra del badajo es alargada
- Alguien chupó sobre el pico del bálamo
"No estamos de coña, más bien esto es la polla (machismo literae). Lean atentamente este recorte:
"El Aterriza como Puedas y la revista Grapa (un bar y una publicación de Graná city) convocan EL PRIMER CONCURSO DE TÍTULOS DE PELÍCULAS PORNO. El concurso consiste en presentar títulos de tu propia cosecha para una hipotética película porno. Es decir, que tienen que ser originales, que no existan (qué bien se explican)
PREMIOS: cien cervezas, una noche de hotel y un pack de parafernalia erótica para el ganador de cada categoría, que será elegido por un comité de sabios que se seleccionará al efecto.
Lo que oyen. Y claro, nosotros, adoradores del arte amatoria más gráfica, vamos a participar."
Esta es la sabia conclusión a la que llegamos el vastísimo J. y yo un martes noche en el que, sí, teníamos cosas más importantes que hacer pero no nos dió la gana: estamos hartos de ser unos culturetas pedantes y queremos que el porno herede la tierra para dejar de una vez de hacernos los interesantes a costa de Bukowski, Won kar-Wai, Portishead y demás mierda. Como esto del porno nos parece una cosa bien (re)productiva os invitamos abiiiiertamente a participar. Quién sabe si esto acabará en orgía.
Aquí los títulos propuestos por J., en categorías y todo - well done, my dear-. Mi falta de tiempo absoluta me impide ponerme con un bloc delante a pensar en mi top-ten, pero iré actualizando con los que se me ocurran y comentaré con vosotros la jugada.
Así que, distinguidos caballeros, procedan: voten y propongan, disfruten y sobre todo follen.
PORNO AMATEUR
- Con la faja en los talones
- Manolo, he vuelto a dejarme el clítoris en lo de tu madre
- Polvo en casa 2
- Cosablanca
PELIS DE BESTIALISMO
- En porretas con los simios
- Tu vello y mi bestia
- El gemido de las corderas
GAY
- La historia más glande jamás contada
- C.S.I. LAS VERGA
- Peter crece y el pan se ponde duro
- El club de los trucha
LÉSBICO
- Tortillator 2: El vicio final
- No está Paqui para viejos
ANAL
- Harry el Putero y la prisionera del desván
- Anal de las tejas verdes
- Ano de los vuestros
- Orificios habituales
SADOMASO
- No me chilles que no te pego
- Sodomiza como puedas
- Gritando bajo la lluvia dorada
- Mi gran zorra griega
VOYEUR
- Un albañil se la trabaja y tres miran
- Eva se tira al desnudo
UNIFORMES
- Almirante, revíseme el tanque
- Cabo, enséñeme el nabo
- Mi general, la cabra quiere follar
PORNO POLÍTICO
- Obama se crece frente a Hillary
- Zapahetero y Sonsoladora se lo montan en Andorra
- Carma Chacón preñada por todo un batallón
ORGÍAS
- Su doma y mi gorra
- Los incorribles de Elliot Ness
- La guarra de las galaxias
LITERARIO
- El pajote de la mancha
- La sombra del badajo es alargada
- Alguien chupó sobre el pico del bálamo
BON APPETITTE
"¿QUÉ HACEMOS, CARMELA?"
"la noche de mañana querrán que vaya a rehabilitación
y saben que diré nO nO nO
y cuando digo no...
tú sabes mi amoly cuando digo no...
palabra de nacho
palabra de dios"
VASTA ES LA PALABRA DEL SEÑOR.
te adoramos, ¡óyenos!
Nervios en el estómago, nervios y pizza el en estómago,
nuestras intenciones nunca son buenas,
aún más si incluyen pervertir al ché entre ellas.
So, here we go, ausencias las justas (probablemente las necesarias),
y un concierto intermitente con performances interactivas
guionizadas por los mileuristas de escenas de matrimonio.
Y aún me parece cosa esencial pintar a goku empalmado
para que se pueda pintar los ojos con el badajo
y venirse de travelo en tour rockabily calle abajo,
con nosotros, of course, bailando, forever, toda la noche.
Que si me visto de moderna para hacer honor a la verdá,
es para hacer deshonra de mi compostura,
¡qué no! que yo hago lo que quiero porque soy una punk,
complétame la escena con un vaso de vino
y una boa color rouge. Y cambiamos de escenario.
En la boca del lobo con el paladar de forrado de piel de leopardo,
-ni gattopardo ni pollas, esta noche lo petamos-,
descubrimos que turnedo no es una canción de amor
y que se baila como un twist
y suena extrañamente parecida a louie, louie
(de los kinks).
¡Pero atento! me han dicho que han solo se va a pasar por aquí
disfrazado de gordo alcohólico y apestoso,
de alguna manera sí que ocurrió anoche,
pero fue en una galaxia muy lejana y somehow in the future.
Y además es imposible.
Así que hagámosle un quiebro a las lesbianas acechantes
y enganchémonos a todo y con todos
uniéndonos al dj en sagrado compromiso
y divorcio express para pulir la pista,
-la pista más bestia de la vida-
Chris Martin (gñay omá) nos la seguirá a nosotros
hasta el tercer acto. Pero conste en acta
que esto no es una infidelidad
al cantante de los depeche,
¡mi corazón es tuyo, dave!
Qué sí! que i'm singing in the rain,
es muy cierto que la calle es de todos,
y también que yo soy una cabaretera indecente
(ya me lo decía mi padre)
y que sobreactuamos hasta cuando estamos solos.
Y, sobre todo, que la genialidad es asonante.
Así que tira pa' lante que Tibo paga,
boooooga, vogue, buga, vog, buahj,
que vivan mis bragas y tu corbata,
que me despiertas facetas almodovarianas,
de verdad que no tengo parole para esto,
pero si kate puede yo también puedo.
Me encanta ponerme niñata
contigo y con lo puesto,
apuesto a que ese futbolín se quedó con mi trasero.
Esto es una confesión de adoración en vivo
y en directo,
soy tu super bad sister,
tú lo sabes, yo lo sé,
y todo me parece una mierda
-menos lo nuestro-
nuestras intenciones nunca son buenas,
aún más si incluyen pervertir al ché entre ellas.
So, here we go, ausencias las justas (probablemente las necesarias),
y un concierto intermitente con performances interactivas
guionizadas por los mileuristas de escenas de matrimonio.
Y aún me parece cosa esencial pintar a goku empalmado
para que se pueda pintar los ojos con el badajo
y venirse de travelo en tour rockabily calle abajo,
con nosotros, of course, bailando, forever, toda la noche.
Que si me visto de moderna para hacer honor a la verdá,
es para hacer deshonra de mi compostura,
¡qué no! que yo hago lo que quiero porque soy una punk,
complétame la escena con un vaso de vino
y una boa color rouge. Y cambiamos de escenario.
En la boca del lobo con el paladar de forrado de piel de leopardo,
-ni gattopardo ni pollas, esta noche lo petamos-,
descubrimos que turnedo no es una canción de amor
y que se baila como un twist
y suena extrañamente parecida a louie, louie
(de los kinks).
¡Pero atento! me han dicho que han solo se va a pasar por aquí
disfrazado de gordo alcohólico y apestoso,
de alguna manera sí que ocurrió anoche,
pero fue en una galaxia muy lejana y somehow in the future.
Y además es imposible.
Así que hagámosle un quiebro a las lesbianas acechantes
y enganchémonos a todo y con todos
uniéndonos al dj en sagrado compromiso
y divorcio express para pulir la pista,
-la pista más bestia de la vida-
Chris Martin (gñay omá) nos la seguirá a nosotros
hasta el tercer acto. Pero conste en acta
que esto no es una infidelidad
al cantante de los depeche,
¡mi corazón es tuyo, dave!
Qué sí! que i'm singing in the rain,
es muy cierto que la calle es de todos,
y también que yo soy una cabaretera indecente
(ya me lo decía mi padre)
y que sobreactuamos hasta cuando estamos solos.
Y, sobre todo, que la genialidad es asonante.
Así que tira pa' lante que Tibo paga,
boooooga, vogue, buga, vog, buahj,
que vivan mis bragas y tu corbata,
que me despiertas facetas almodovarianas,
de verdad que no tengo parole para esto,
pero si kate puede yo también puedo.
Me encanta ponerme niñata
contigo y con lo puesto,
apuesto a que ese futbolín se quedó con mi trasero.
Esto es una confesión de adoración en vivo
y en directo,
soy tu super bad sister,
tú lo sabes, yo lo sé,
y todo me parece una mierda
-menos lo nuestro-
el amor y sus circunstancias
mood: pajas mentales fruto de estados alcohólico-vegetales.
music: nacho vegas y la rosenvinge, este finde en la copera.
más: ya tengo fecha! ["MODERNECES" 05/08 en la Tertulia]
La Tierra: una bolita de fuego condensada en varias capas distribuidas según la densidad de sus metales, gravitando de forma rotatoria perdida en un todo descoordenado del que conocemos una infinitésima parte.
Más de 6.500 millores monos con palos ocupando su superficie, repartidos entre 8 biomas principales -el bosque templado, el bosque lluvioso tropical, el desierto, la pradera, la tundra, la taiga, el chaparral y el océano-, distribuidos a su vez en zonas ecuatorales, tropicas, templadas o polares.
6 razas principales, junto a etnias y cualquier combinación mutirracial posible. Instituciones de la más diversa índole, congresos y convenciones, servicios públicos, universidades, intereses políticos, 164 maneras de hacer bizcocho y la polución.
198 países políticos, 5 grandes religiones e infinidad de credos, 22 sectas apocalípticas, que cantan sus oraciones en alrededor de 200 códigos lingüisticos diferentes reconocidos de manera oficial.
Corrientes filosóficas como el idealismo, el existencialismo, la filosofía vitalista, el positivismo o el pragamtismo. Tendencias de pensamiento aplicadas a la política, al lenguaje, al comportamiento sexual, a las matemáticas y a las películas de Bruce Lee. Horóscopos, santería, rituales oscuros, suicidos en masa, contrabando, prostitución y partidas de mus.
Dos géneros principales debatiéndose en una ambigüedad sexual más o menos orientada, aficionada a ciertas perversiones no confesables a la hora del té, poniéndo su intelecto al servicio de una cerveza negra en un antro a las dos de la mañana y colando la mirada en el escote de cualquiera. Patrones de socialización, roles familiares, bandas callejeras, obligaciones, derechos, expectativas laborales varias, resfriados crónicos. Factores sociales, económicos, políticos, biológicos y culturales que dan la mano en los pasillos como viejos amigos de infancia. Condones y determinismo y cócteles a frutas tropicales.
Y,
a pesar de todo,
o sobre todo,
gente buscando a su media naranja,
y creyendo que durará siempre.
¿verdad que la vida es maravillosa?
Sed buenos y que yo no me entere,
M.
music: nacho vegas y la rosenvinge, este finde en la copera.
más: ya tengo fecha! ["MODERNECES" 05/08 en la Tertulia]
La Tierra: una bolita de fuego condensada en varias capas distribuidas según la densidad de sus metales, gravitando de forma rotatoria perdida en un todo descoordenado del que conocemos una infinitésima parte.
Más de 6.500 millores monos con palos ocupando su superficie, repartidos entre 8 biomas principales -el bosque templado, el bosque lluvioso tropical, el desierto, la pradera, la tundra, la taiga, el chaparral y el océano-, distribuidos a su vez en zonas ecuatorales, tropicas, templadas o polares.
6 razas principales, junto a etnias y cualquier combinación mutirracial posible. Instituciones de la más diversa índole, congresos y convenciones, servicios públicos, universidades, intereses políticos, 164 maneras de hacer bizcocho y la polución.
198 países políticos, 5 grandes religiones e infinidad de credos, 22 sectas apocalípticas, que cantan sus oraciones en alrededor de 200 códigos lingüisticos diferentes reconocidos de manera oficial.
Corrientes filosóficas como el idealismo, el existencialismo, la filosofía vitalista, el positivismo o el pragamtismo. Tendencias de pensamiento aplicadas a la política, al lenguaje, al comportamiento sexual, a las matemáticas y a las películas de Bruce Lee. Horóscopos, santería, rituales oscuros, suicidos en masa, contrabando, prostitución y partidas de mus.
Dos géneros principales debatiéndose en una ambigüedad sexual más o menos orientada, aficionada a ciertas perversiones no confesables a la hora del té, poniéndo su intelecto al servicio de una cerveza negra en un antro a las dos de la mañana y colando la mirada en el escote de cualquiera. Patrones de socialización, roles familiares, bandas callejeras, obligaciones, derechos, expectativas laborales varias, resfriados crónicos. Factores sociales, económicos, políticos, biológicos y culturales que dan la mano en los pasillos como viejos amigos de infancia. Condones y determinismo y cócteles a frutas tropicales.
Y,
a pesar de todo,
o sobre todo,
gente buscando a su media naranja,
y creyendo que durará siempre.
¿verdad que la vida es maravillosa?
Sed buenos y que yo no me entere,
M.
FLASHES
mood: hecha trocitos :S
music: astrud
más: esta noche, más y mejor :)
Me rayo. Es lo que hay.
LLevo toda la tarde con cara de ficus delante del ordenador, con la tele de fondo, en el más terrible estado vegetativo "post-salida nocturna". Y no sé por qué estoy tan, tan, tan para el arrastre, no fue para tanto. El alcohol, como la vida, es una lotería.
Así que con la memoria ram bajo mínimos, capacidad de concentración cero (menos todavía de lo normal) me dedico a pensar en todo lo que escribiría, en todo lo que tengo que hacer... y por lo menos así dejo testimonio de que soy una perra muerta. Es una mierda, porque yo no creo en las potencialidades de la gente. Es más que una creencia racional una cuestión de principios: no quiero creer en las potencias. Una persona no es lo que es capaz de hacer o no hacer, una persona con talento no es nada si no sabe realizarse. No importa lo que puedas hacer, sino lo que haces o lo que no haces.
Y luego estoy yo, con mis tropecientos mil cabos sueltos, mis "tengo que" y "mis debería", embobada en mi salón patas arriba y cuanto menos hago menos quiero hacer.
Luego cuando viva debajo de un puente ni siquiera podré quejarme.
music: astrud
más: esta noche, más y mejor :)
[tic tac/craaatos/"luis XV, mal rollo"/"y que me dió más pena el ultimo episodio de friends que lo nuestro"/mi madre es el inspector gadget/las mujeres ondulantes/chan chan/trovas de amor/los planetas sí molan!/donación de óvulos/un liguero para ser louise brooks/expo,expo,expo/el hiperión/express chuncking/body milk reafirmante/adobe illustrator/iñigo montoya:"tu mataste a mi padre, prepare to die!"/el decálogo del dandy/moderneces/pink light/una falta/leones y cristianos/nacho vegas y la rosenvinge/ducados/y sobre todo cerveza/ cerveza, cerveza, cerveza,cerve, cer,ce,c,e,c,cºccco8"Aasftx!"!!!|@|#@¬€ ]
Me rayo. Es lo que hay.
LLevo toda la tarde con cara de ficus delante del ordenador, con la tele de fondo, en el más terrible estado vegetativo "post-salida nocturna". Y no sé por qué estoy tan, tan, tan para el arrastre, no fue para tanto. El alcohol, como la vida, es una lotería.
Así que con la memoria ram bajo mínimos, capacidad de concentración cero (menos todavía de lo normal) me dedico a pensar en todo lo que escribiría, en todo lo que tengo que hacer... y por lo menos así dejo testimonio de que soy una perra muerta. Es una mierda, porque yo no creo en las potencialidades de la gente. Es más que una creencia racional una cuestión de principios: no quiero creer en las potencias. Una persona no es lo que es capaz de hacer o no hacer, una persona con talento no es nada si no sabe realizarse. No importa lo que puedas hacer, sino lo que haces o lo que no haces.
Y luego estoy yo, con mis tropecientos mil cabos sueltos, mis "tengo que" y "mis debería", embobada en mi salón patas arriba y cuanto menos hago menos quiero hacer.
Luego cuando viva debajo de un puente ni siquiera podré quejarme.
GENIUS AT WORK
Debido a causas de la fuerza mayor de mi capricho, entre otras cosas del tipo de conjunciones astrales y demasiado tiempo libre, he decidido REESTRUCTURAR LA PINTACOTECA.
Dentro de poco seguiré dando por saco. o no, nunca se sabe.
Vuestros insultos, propuestas de matrimonio y/o sugerencias serán recibidas ...como poco.
besos,
María.
Dentro de poco seguiré dando por saco. o no, nunca se sabe.
Vuestros insultos, propuestas de matrimonio y/o sugerencias serán recibidas ...como poco.
besos,
María.
REINICIAR EN MODO INSEGURO
y otras historias.
[mood: tranqui]
[music: es algo así]
[more: juno mola y los crepes de dulce de leche también.]
[mood: tranqui]
[music: es algo así]
[more: juno mola y los crepes de dulce de leche también.]
Se oyen los pájaros y las campanadas de la iglesia, por la mañana, cuando el día es claro y está cargado de oportunidades. También a media tarde. Y no importa si el sol se ha escabullido de la ciudad estos últimos días, porque esas campanadas me están haciendo promesas y me dicen, con mucho tacto, eso sí, que ahora todo es diferente.
Eso, sin duda, es lo mejor de mi casa, de calle duquesa. Contando con que se pueda llamar casa a la comunión de un baño decente, una cocina microscópica y una estancia medio abuhardillada en una tercera planta sin ascensor -imagínense que mudanza, insertada además en plena época de exámenes-.
No es que me queje: es lo que he elegido y tiene su encanto. El edificio es un antiguo palacete andaluz, incluido el albo patio, portalón, desconchados en las paredes y trompe l'oeil en escalera, amén de un jardín precioso al fondo que está pidiendo a gritos días largos y claros.
Así que aquí estoy, rodeada de maletas a medio deshacer y apenas recuperándome de esta última semana calamitosa y desordenada. Como flotando en éter y sin saber muy bien que viene ahora. Tengo vértigo, buenos presentimientos y siento que esta encrucijada tiene muchos caminos por estrenar. Me estoy empezando a acostumbrar al desorden y a no saber que va a pasar mañana: la vida está relamiéndose en sus deseos de sorprenderme. Aunque me asusta, sé que es así como quiero que sea, como tiene que ser.
Por lo demás, planeo un viaje a Londres para marzo, y por tanto me estoy planteando seriamente donar mis óvulos en un gesto totalmete desinteresado y caritativo que ya de paso me financiaría el viaje. Y hay un chico que vive por aquí y me pide que le invite al cine cada vez que me lo encuentro. También tengo en el bolsillo del pantalón el número de un desconocido que busca chica cantante para su grupo y al que puede que llame en un arrebato; he remarcado en mi agenda el día 22 de marzo, que voy a verla a ella, y sino me sale bien esperaré a que venga del brazo de la otra artista a Granada: las dos niñas más bonitas y con más talento de toda Murcia -mira que tengo suerte-. Y aún resta esa beca que me quita el sueño a ratos. Más el sueño de fugarme a Cuba -y secuestrarte a ti y llevarte conmigo- .Y varios proyectos artísticos, junto a unos cuantos puñados de ideas que van prosperando en estado intermitente, esperando que formalice mi relación con ellas.
Y la incertidumbre delirante y deliciosa de todo lo que está por venir. De que todo está por venir.
Sólo espero que este viaje sin frenos ni escalas no me robe la memoria ni me acabe convirtiendo en una caricatura de mí misma.
Cruzaremos los dedos.
Eso, sin duda, es lo mejor de mi casa, de calle duquesa. Contando con que se pueda llamar casa a la comunión de un baño decente, una cocina microscópica y una estancia medio abuhardillada en una tercera planta sin ascensor -imagínense que mudanza, insertada además en plena época de exámenes-.
No es que me queje: es lo que he elegido y tiene su encanto. El edificio es un antiguo palacete andaluz, incluido el albo patio, portalón, desconchados en las paredes y trompe l'oeil en escalera, amén de un jardín precioso al fondo que está pidiendo a gritos días largos y claros.
Así que aquí estoy, rodeada de maletas a medio deshacer y apenas recuperándome de esta última semana calamitosa y desordenada. Como flotando en éter y sin saber muy bien que viene ahora. Tengo vértigo, buenos presentimientos y siento que esta encrucijada tiene muchos caminos por estrenar. Me estoy empezando a acostumbrar al desorden y a no saber que va a pasar mañana: la vida está relamiéndose en sus deseos de sorprenderme. Aunque me asusta, sé que es así como quiero que sea, como tiene que ser.
Por lo demás, planeo un viaje a Londres para marzo, y por tanto me estoy planteando seriamente donar mis óvulos en un gesto totalmete desinteresado y caritativo que ya de paso me financiaría el viaje. Y hay un chico que vive por aquí y me pide que le invite al cine cada vez que me lo encuentro. También tengo en el bolsillo del pantalón el número de un desconocido que busca chica cantante para su grupo y al que puede que llame en un arrebato; he remarcado en mi agenda el día 22 de marzo, que voy a verla a ella, y sino me sale bien esperaré a que venga del brazo de la otra artista a Granada: las dos niñas más bonitas y con más talento de toda Murcia -mira que tengo suerte-. Y aún resta esa beca que me quita el sueño a ratos. Más el sueño de fugarme a Cuba -y secuestrarte a ti y llevarte conmigo- .Y varios proyectos artísticos, junto a unos cuantos puñados de ideas que van prosperando en estado intermitente, esperando que formalice mi relación con ellas.
Y la incertidumbre delirante y deliciosa de todo lo que está por venir. De que todo está por venir.
Sólo espero que este viaje sin frenos ni escalas no me robe la memoria ni me acabe convirtiendo en una caricatura de mí misma.
Cruzaremos los dedos.
UNA ILUMINACIÓN DADÁ
[propósitos para el año que entra]
...Bueno, no es nada especial. Procurad ser agradables con la gente, evitad comer grasas, leed un buen libro de vez en cuando, dad algún paseo y procurad vivir juntos en paz y armonía con la gente de todos los credos y naciones.
MONTY PYTHON, El sentido de la vida.
AHORA que mi vida gira -inexorablemente- cada vez más deprisa, y si paro me mareo, y parece que empiezo a despegar los pies del suelo, porque la gente cada vez me parece mas absurda y pequeñita, embebida en rutinas y problemas que ni buscaron ni entienden... ahora que mis radiaciones empáticas y telepáticas están afiladas como hace largo tiempo atrás, procesan latidos ajenos a gran velocidad, y que tengo un sombrero nuevo y me pongo la rebeca de mi padre para salir a comprar el pan. Ahora que tomo clases de carisma y me dedico a cautivar al profesor para que me ponga buena nota. Que colecciono de nuevo palabras favoritas. Ahora que aprendí diplomacia y me olvidé de usarla cuando se requiere. Que me rió de lo que antes me preocupaba, que cuento con cuanto necesito, que estoy de feliz vuelta del mundo. Que no prometo ni (me) exijo nada.
VOY a jugar, voy a disfrazarme de modernita
de la razz, de folkie, de vintage, voy a buscar flechazos, a sacarme el master de camaleón y de kamikaze, para que cuando me rompan el corazón pueda meterme a femme fatale, que me han dicho que pagan bien. Voy a colgar todas mis ideas en las paredes, para que ninguna más se me marchite. nunca. voy a intentar volver a dormir por las noches, voy a llenarme de buenas -digo buenas, no sanas, ni razonables, ni recomendables- costumbres, de las mejores. voy a destruir el dique de mis sin-razones porque me he dado cuenta de que contradictoria funciono mejor, que desde este ombligo ultimamente todo se ve en tecnicolor. voy a aprender de vinos. voy a afianzarme en el sendero luminoso de la misoginia. a aficionarme al absurdo. a crearme un alter-ego que me haga de coraza perfecta del tedio. a asomarme a la salida de granada. a cantar a gritos en la ducha. a descubrir. a leer. a bailar. a coserme a
versos. a volver a cambiar...
...Bueno, no es nada especial. Procurad ser agradables con la gente, evitad comer grasas, leed un buen libro de vez en cuando, dad algún paseo y procurad vivir juntos en paz y armonía con la gente de todos los credos y naciones.
MONTY PYTHON, El sentido de la vida.
AHORA que mi vida gira -inexorablemente- cada vez más deprisa, y si paro me mareo, y parece que empiezo a despegar los pies del suelo, porque la gente cada vez me parece mas absurda y pequeñita, embebida en rutinas y problemas que ni buscaron ni entienden... ahora que mis radiaciones empáticas y telepáticas están afiladas como hace largo tiempo atrás, procesan latidos ajenos a gran velocidad, y que tengo un sombrero nuevo y me pongo la rebeca de mi padre para salir a comprar el pan. Ahora que tomo clases de carisma y me dedico a cautivar al profesor para que me ponga buena nota. Que colecciono de nuevo palabras favoritas. Ahora que aprendí diplomacia y me olvidé de usarla cuando se requiere. Que me rió de lo que antes me preocupaba, que cuento con cuanto necesito, que estoy de feliz vuelta del mundo. Que no prometo ni (me) exijo nada.
VOY a jugar, voy a disfrazarme de modernita
de la razz, de folkie, de vintage, voy a buscar flechazos, a sacarme el master de camaleón y de kamikaze, para que cuando me rompan el corazón pueda meterme a femme fatale, que me han dicho que pagan bien. Voy a colgar todas mis ideas en las paredes, para que ninguna más se me marchite. nunca. voy a intentar volver a dormir por las noches, voy a llenarme de buenas -digo buenas, no sanas, ni razonables, ni recomendables- costumbres, de las mejores. voy a destruir el dique de mis sin-razones porque me he dado cuenta de que contradictoria funciono mejor, que desde este ombligo ultimamente todo se ve en tecnicolor. voy a aprender de vinos. voy a afianzarme en el sendero luminoso de la misoginia. a aficionarme al absurdo. a crearme un alter-ego que me haga de coraza perfecta del tedio. a asomarme a la salida de granada. a cantar a gritos en la ducha. a descubrir. a leer. a bailar. a coserme a
versos. a volver a cambiar...
... A POR TODAS!
sigan ustedes bien.
sigan ustedes bien.
EL SÍNDROME DE LA EXPECTATIVA"
[Lo confieso: he dudado. He dudado sobre si debía o no escribir un post hablando sobre la navidad.
La razón para no hacerlo, fácil: llevar la contraria más que nada. Pero luego he pensado que lo mejor era poneros sobre aviso, que luego, -como decía un profesor mío muy entrañable XD-, llegan "losmadresmías"]
ADVERTENCIA>> LA NAVIDAD PUEDE PERJUDICAR SERIAMENTE SU CAPACIDAD DE ILUSIONARSE.
Y no, no he perdido la cabeza. Tampoco soy una de esas personas que odian la navidad por sistema. Para esto entiendo que hay varias razones:
1- Estéticamente es una horterada
2- Les pone tristes :(
3- "No son creyentes"
4- Son emos
En orden de importancia de 10 a 0. De la cuarta pasemos pues. En cuanto a lo de la creencia, yo no entiendo la navidad como una festividad religiosa ya de entrada, así que tampoco cuela. Para la segunda, entiendo que no tengo ni la edad ni las circunstacias para que me ponga especialmente nostálgica, -si lo hiciese volveríamos a la cuarta-. Sólo puedo darle un poco la razón a los que abogan por la primera causa (soy una superficial, lo sé), pero resulta que yo siempre le he visto su punto al rollito kitsch :P.
En fin, justificado ya mi no-odio a la navidad, apliquemos un poco de lógica a la cuestión, señores. Porque, si eliminamos de la ecuación al señor gordo de la coca-cola, los polvorohne y los vestidos de "mira-qué-niña-congelada-más-mona" (ellas me entienden), se trata de una cuestión lógica: nos preparan para la navidad del mismo modo en que preparan a los cerdos para ir al matadero.
Que si vuelta a casa por navidad, el respiro de las clases, las castañas calientes, los villancicos de supermercado... Que si Freixenet, que si Corte Inglés, las luces, el sorteo, el gasten, compren, vayan, vean, hagan... Y eso mola, yo no digo que no.
Lo malo es que en el fondo lo que te están diciendo es que es una época para estar bien con la familia, para reunirte con tus amigos, para pegarte una fiesta legendaria, y tener una entrada de año maravillosa embutida en un flamante vestido de femme fatale y con un maquillaje que sigue intacto a la hora de los churros. Bueno, lo malo es que tú te lo crees.
Y yo no sé cual es su caso, pero en el mío la realidad difícilmente puede superar a la ficción. Ese es el problema esencial de la navidad: EX-PEC-TA-TI-VAS! Las mejores cosas siempre pasan cuando uno no las espera (los romances, las noches de leyenda, esos 20 euros abandonados en un bolsillo de pantalón..) Es inefable.
Y quien avisa no es traidor.
-----------------------------------------------------------------------------------------------------
["-y la vida qué tal?/- (...)batiendo récords; seis cuadros en una semana! y dignos y todo, me estoy superando a mí misma XD/-XDDDD estás zumbada/-no, lo que estoy es muerta, que en los tres últimos días he dormido seis horas/-halaaaaa! mira que eres bruta/-;P es que trabajo mejor bajo presión/-por cierto que me ha contao un pajarito que (...)/ -:D año nuevo, vida nueva, no?/- XDDDDD ya veo, ya /- ainsss...no sé quien decía que el tiempo se mide por los amores y por las veces que dejas de fumar.../- tú fumas?/-...no /(...)-pues eso, si ya no nos vemos que pases una buena navidad y una buena entrada al año, blablabla :P/- y toda esa mierda, no?/-XD, siiii, toda esa mierda... "]
Lo dicho, queridos. Felices fiestas!
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