NADADORA

"La mayor parte de los hombres no quieren nadar antes de saber. ¿No es espiritual? ¡No quieren nadar, naturalmente! Han nacido para la tierra, no para el agua. Y, naturamente, no quieren pensar; como que han sido creados para la vida, ¡no para pensar! Claro, y el que piensa, el que hace de pensar lo principal, ése acaso podrá llegar muy lejos en esto; pero ése precisamente ha confundido la tierra con el agua, y un día u otro se ahogará."

El lobo estepario, Herman Hesse

I
La peor parte fue, sin duda,
lavarse los pies,
negros del hollín de los meses.
Un ritual para la despedida y,
a falta de algo mejor,
secarlos con el mantel, rojo,
viejo de comidas cenizas
pintura.
Viejo de tiempo.
La peor parte fue, después,
tirarlo a la basura.

Dejar a la casa con el corazón roto.



II
Buganvillas en el pelo,
un pitillo a escondidas.
Una quemadura en el pecho,
una cicatriz en el vientre,
otra en el cráneo, dos
en la rodilla.
Uñas de los pies en
rojo viejo, arena en el reloj,
arena en
los corazones.




III

Los hombres se hicieron
para las orillas del mar.

La buena vida
produce amnesia,

el salitre cura:
nadadora.

* una foto del pasado verano, de Lau.

ASÍ, SIN MÁS

A ti, Tristan, por las veces que no pude entenderte.


Me voy de Granada, como vine. No exactamente igual, ya saben.
He descubierto que me gustan los mentirosos, los borrachos, los poetas y los piratas.
Y ya sé que me haces falta y te echaré de menos. Pero tengo un poeta un poco borracho y nada mentiroso, que ha dicho que matará dragones por mí y me voy con él a Málaga.
Me paso estos días desmontando mi apartamento, mi fin del mundo, mi último noviembre de los años 80.
Disuélvanse en el líquido que mejor les parezca.
Así, sin más, ciento volando.

Así, sin más, reconozco mi histeria: prefiero el chocolate espeso. Las cosas mejor complicadas, la vida mejor turbulenta. Mi capitán, el timón es el absurdo. Pintamos cabras en desfile por los pasillos, recitamos poemas infantiles, guardamos notas de amor y vértigo en libros de cabecera. Sólo queremos bañarnos desnudos en el mar una de estas noches. Quién maneja mi barca no lo sé, pero es un poco hijo de puta. Pero me parece bien.

Así, sin más, hay novedades. Voy a participar en una exposición colectiva organizada por mi facultad y la Diputación de Granada, cuando ya tenía por perdida toda esperanza. Además, he recibido un correo de una estudiante de bbaa que quiere contar conmigo para documentar su tesis. En fin, estoy contenta.

Asi, sin más nació el Derrepentismo. Y no es mío. Lo lanzamos al mundo, es del inconsciente colectivo, es copyleft, es 2.0.
Combustión espontánea. Es arte, es dadá: una botella al mar, tu tabla de salvación. Una excusa. Es mejor: viste, enfoca, clama al cielo. Quita hierro, saca espinas. Suma y sigue. Y sólo te estoy diciendo que las cosas son tan sencillas como parecen: coge tu nudo del estómago o de la garganta y cuélgalo del techo. Pero cuida que no se te salga el corazón por la boca.

Y si eso pasa no te preocupes, lo coges y te lo comes.
Así, sin más.

MOONWALKER

Y, en medio del caos, se nos siguen muriendo los mitos. Yo prefiero no pronunciarme.
Os dejo con esto que dije, esto que dice Ale -y que estoy convencida de que es la pura verdad-, además, claro, con esto.

Snif.



ACTUALIZACIÓN: Y sí, alguien tenía que decirlo. Tenías que ser tú.

SAUDADE

Las sirenas de los puertos y el hollín y el silencio en las barcazas
las pipas humeantes de los armadores pintados al óleo
las huelgas de los cargadores las grúas paradas ante el
cielo de zinc
los tiroteos nocturnos en la dársena fogonazos un cuerpo
en las aguas con sordo estampido
el humo en los cafetines.

PERE GIMFERRER

El sol pica en el cuero cabelludo,
la hoguera es no es más que la circunstancia:
decisiones crematorias, planes precipitados.
Lacasitos derretidos haciendo un mosaico
en el sudor de la palma de la mano.
Huellas de salitre y saliva en la sien, pero no
perdamos el norte.
Tengo un corazón y un ancla.

Esta noche es noche de abluciones,
el manual de vida es un arnés que arde.
La presión sanguínea reflota líneas de tinta
en la piel: un mapa de mi triángulo
de las Bermudas.
La fuerza que se me va por la boca
sopla de Levante a Finisterre.

Me voy porque ahora tampoco es momento de irse,
hoy es un día tan bueno como otro cualquiera.
Porque la vida de dios gira en torno nuestra
porque este sol no es de justicia ni de pena.
Te mereces todos los besos que me quedo
con ganas de darte.

MUTATIS MUTANDIS

Esto no es una salida.

GRANADA BLUES II

Queridos:

tras el debate institucional -callejón sin salida- del último post, me limpio la bilis y sigo a la mía. Os dejo con dos ilustraciones más de "Granada Blues", la guía de ocio de Granada en la que ando metida, y que hibrida cómic e infografía. Ya la he presentado a clase hilvanada y ha ido muy bien. Aún así, en la siguientes semanas y cuando sobreviva a la apnea de las últimas entregas la terminaré en condiciones. Me llegan de vez en cuando mails de algunos de vosotros pidiéndome recomendaciones de Granada y a veces se me pasa contestar -lo siento Raquel,¿estuviste ya por aquí?-, así que cuando esté lista la colgaré por aquí para quien quiera hacer uso de ella.





En otro orden de cosas, el blog de la comunidad de creadores Ameets, me ha hecho una reseña de la Pintacoteca como "web de la semana". Me han llamado cultureta -gracias por el voto de fe-.
Aprovecho el valor al alza, para que os fijéis en el icono de arriba a la derecha: me he presentado a los premios de los blogs de 20 minutos en la categoría de blog personal. A ver si me regaláis algún puntito, que en julio llevaré dos años de exhibicionismo internáutico. -Aún no está en la base de blogs que votar, avisaré cuándo lo esté para intrépidos y curiosos-.


Siento la falta de poética, junio es mal tiempo para la lírica.
Pero ya se acaba,

alea jacta est.
M.