EL SÍNDROME DE LA EXPECTATIVA"

[Lo confieso: he dudado. He dudado sobre si debía o no escribir un post hablando sobre la navidad.
La razón para no hacerlo, fácil: llevar la contraria más que nada. Pero luego he pensado que lo mejor era poneros sobre aviso, que luego, -como decía un profesor mío muy entrañable XD-, llegan "losmadresmías"]




ADVERTENCIA>> LA NAVIDAD PUEDE PERJUDICAR SERIAMENTE SU CAPACIDAD DE ILUSIONARSE.
Y no, no he perdido la cabeza. Tampoco soy una de esas personas que odian la navidad por sistema. Para esto entiendo que hay varias razones:
1- Estéticamente es una horterada
2- Les pone tristes :(
3- "No son creyentes"
4- Son emos

En orden de importancia de 10 a 0. De la cuarta pasemos pues. En cuanto a lo de la creencia, yo no entiendo la navidad como una festividad religiosa ya de entrada, así que tampoco cuela. Para la segunda, entiendo que no tengo ni la edad ni las circunstacias para que me ponga especialmente nostálgica, -si lo hiciese volveríamos a la cuarta-. Sólo puedo darle un poco la razón a los que abogan por la primera causa (soy una superficial, lo sé), pero resulta que yo siempre le he visto su punto al rollito kitsch :P.

En fin, justificado ya mi no-odio a la navidad, apliquemos un poco de lógica a la cuestión, señores. Porque, si eliminamos de la ecuación al señor gordo de la coca-cola, los polvorohne y los vestidos de "mira-qué-niña-congelada-más-mona" (ellas me entienden), se trata de una cuestión lógica: nos preparan para la navidad del mismo modo en que preparan a los cerdos para ir al matadero.
Que si vuelta a casa por navidad, el respiro de las clases, las castañas calientes, los villancicos de supermercado... Que si Freixenet, que si Corte Inglés, las luces, el sorteo, el gasten, compren, vayan, vean, hagan... Y eso mola, yo no digo que no.

Lo malo es que en el fondo lo que te están diciendo es que es una época para estar bien con la familia, para reunirte con tus amigos, para pegarte una fiesta legendaria, y tener una entrada de año maravillosa embutida en un flamante vestido de femme fatale y con un maquillaje que sigue intacto a la hora de los churros. Bueno, lo malo es que tú te lo crees.

Y yo no sé cual es su caso, pero en el mío la realidad difícilmente puede superar a la ficción. Ese es el problema esencial de la navidad: EX-PEC-TA-TI-VAS! Las mejores cosas siempre pasan cuando uno no las espera (los romances, las noches de leyenda, esos 20 euros abandonados en un bolsillo de pantalón..) Es inefable.
Y quien avisa no es traidor.


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["-y la vida qué tal?/- (...)batiendo récords; seis cuadros en una semana! y dignos y todo, me estoy superando a mí misma XD/-XDDDD estás zumbada/-no, lo que estoy es muerta, que en los tres últimos días he dormido seis horas/-halaaaaa! mira que eres bruta/-;P es que trabajo mejor bajo presión/-por cierto que me ha contao un pajarito que (...)/ -:D año nuevo, vida nueva, no?/- XDDDDD ya veo, ya /- ainsss...no sé quien decía que el tiempo se mide por los amores y por las veces que dejas de fumar.../- tú fumas?/-...no /(...)-pues eso, si ya no nos vemos que pases una buena navidad y una buena entrada al año, blablabla :P/- y toda esa mierda, no?/-XD, siiii, toda esa mierda... "]

Lo dicho, queridos. Felices fiestas!

EROS I

... a veces me cuesta decir*.

PASTILLAS PARA NO SOÑAR"

[Tiene encanto esta rutina vieja de los últimos días, que parece que me hubiera acompañado siempre. Bajar las persianas para vivir en París, en un apartamento para dos, dedicarme a la trabajar en las entregas de diciembre, a leer, escribir versos mal cosidos, ver buen cine y escuchar mejor música.
Soy "Eva tomando el sol" y no deseo nada más que estas tardes previsibles de té con leche y miel y estufa.]

Y ponte gomina que no te despeine el vientecillo de la libertad. Funda un hogar en el que nunca reine más rey que la seguridad. Evita el humo de los puros, reduce la velocidad. Si lo que quieres es vivir cien años vacúnate contra el azar. Deja pasar la tentación dile a esa chica que no llame más y si protesta el corazón en la farmacia puedes preguntar:
¿Tiene pastillas para no soñar?
SABINA

Soy una persona que sí cree en las casualidades.
Simplemente.
No todo pasa por alguna razón.
No vivimos en un cosmos prefabricado de ordenas binarias que dirigen nuestro destino.
No hay nadie al mando de la nave.

Y lo que pasa, cuando es extraordinario, no se debe al particular sentido de humor de un demiurgo animoso. Simplemente, suena la flauta, la tragaperras empieza a vomitar calderilla en las Vegas, se alinean los planetas, y resulta que tú estás encima de la X coordenada y encuentras un tesoro.
Esas cosas pasan, no es que es haya muchas probabilidades, pero pasan. Entonces el viento se infla, las hojas doradas en danza morisca juegan alrededor de tus pies como un minimo grande, y él te besa en el portal, o tu boleto de la quiniela te guiña un ojo, o encuentras ESE vinilo en un mercadillo oxidado, o un desconocido te sonríe por la calle porque sí, o volveís borrachos cantando viejos boleros a casa. Y los presagios de dragones ya son leyenda*.

Y es algo especial, y tú eres plenamente consciente de LA MAGIA. Y que no sé pare el mundo, y que tengas que seguir adelante parece algo casi grosero.
Lo mejor de todo es ser consciente de que las casualidades sí que existen, que la nube de la que te acabas de apear sólo está en tu cabeza, que eres tú el que pone el sentido del romanticismo, y también el del humor (en su esencia, como las cosas buenas, se acaban pareciendo bastante)... en fin, el polvo de estrellas.
Tú eres el poeta que hace sonetos con la vida, y en última instancia todo depende del cristal con que se mira.

Sí. Soy una persona que sí que cree en las casualidades.
Pero también soy una persona que cree en LA MIRADA DEL POETA. Que se dedica a descubrir el detalle que me ponga la sonrisa en la cara, aunque a veces sólo yo me dé cuenta. Que, cuando estoy triste, me regodeo en la herida, y cuando estoy exaltada salgo a cantar y beberme hasta la luna, y cuando estoy feliz es una sensación caliente en el pecho que se derrama en forma de días apacibles que se suceden como las páginas de un libro viejo que desprende un sutil aroma.

Que yo soy poeta, fumo por estética y soy melancólica por vocación. Exprimo cada sentimiendo con premeditación y alevosía, soy sommelier entregada a los matices que guarda cada esquinita de piedra desgastada de Granada.
Este es mi credo. Soy conciente de levantarme un burbuja ilusoria con delgadas paredes de momentos casuales. Y cuando se pincha, pues sufro, y con este sufrimiento empiezo otra.

Porque, al fin y a la postre, también soy una persona práctica.
Pero nunca entendí a los que toman pastillas para no soñar.

IM- !

DEFINITIVAMENTE: ESTOY IM-
...impotente, impedida, imposible!

Según el curso normal de las cosas (del que ya os informe, lo más prudente es no fiarse), lo que yo debería estar haciendo ahora es trabajar en mi serie de dibus como una descosida para presentar los primeros bocetos para clase la semana que viene :S
...PERO NO.

No sé sacar las cosas de mi cabeza y estoy empezando a hacerme platoniana (ja!). De verdad que sería maravilloso si fuese capaz de trabajar de forma constante, sería maravilloso si pudiera concretar las cosas en el papel tal y como me vienen a la cabeza, si fuese precisa, ordenada, si quisiera subir los escalones de uno en uno, si cada vez que me sentase a trabajar no esperase hacer una obra maestra, si no fuese una vaga machaconamente perfeccionista, si fuese más objetiva conmigo misma, si no tuviera tanta prisa por vivir... si no fuese tan impresentable, impetuosa, impertinente e impredecible!
...PERO NO.


Si conocéis alguna cura para mis im-!, sería de gran ayuda que pinchaseis ahí, tras el post, donde dice "peros" y me la comentaseis. En cualquier caso, y con afán de normalizar la situación, cuelgo el vestigio de mi cabreo que, actualmente, se encuentra echo añicos en la papelera. Jorge Drexler me susurró la idea al oído hace un par de tardes. Quizá debí no hacerle caso.

No hay nada tuyo que no quiera ver yo
No tengo tan claro
que te conozca.

Intuyo apenas algo acerca de ti
y todo lo demás
está en la sombra.

Te miro y pienso,
te miro y me digo:
"¿Quién quiera que seas,
de dónde has salido?"

Lo quiero todo y tengo muy claro que no
te voy a entender
más que en parte.

Me importa mucho más
verte vibrar, así,
que descifrarte.

Te veo y quiero
que tu me veas,
quien quiera que seas,
quien quiera que seas.

Tan poco tuyo que ahora yo soy
y nunca fui
tan de nadie...

pdta: está semana estoy nostálgica de mi infancia mal curada, así que me he dedicado a hacer una maratón de STAR WARS! Las antiguas, of course. Os invito a que las veáis todos en lo que queda de semana, en plan como cuando hacen los cinco minutos de apagón general o algo así. XD
Por cierto, ¿con cuál os quedais?

:*[muaks!]

libro de artista

Eso es. He empezado un libro de artista.

Más que nada es una manera de aunar toda la cantidad de notas de mi lista de vida que se acumulan por doquier abarrotando los más insólitos rincones de mi casa. La cosa es ir marraneando las páginas de un librote con toda clase de citas, referencias, apuntes, versos y dibujitos.
Que algo salga en claro de ahí, pues no sé... no las tengo todas conmigo. Supongo que es a lo más que un desastre con patas como yo puede aspirar: al orden por el desorden...
Y es que es muy frustante cuando te dedicas -o lo pretendes- a algo que exige un trabajo continuado y tu capacidad de realización es cero.

La salida se bifurca: o dandy o artista conceptual, pues. Pero como ni soy hija de la alta aristocracia ni me apetece calarme una boina negra y un jersey de cuello alto para ir de intectualoide pedante y atormentada ("todologa" que diría cierto personaje...), sólo me queda probar a vivir de forma organizada. Más bien probar a trabajar de forma organizada, porque en cuanto al capricho de comer y dormir a deshora no pienso claudicar, aunque mi temible compañera de piso treintañera y amagarda - que es como Bridget Jones pero sin gracia- me quiera cantar "esto no se toca, en el salón no se pinta, en el sofá no se.... " EJEM.

RECAPITULANDO:

...que la decisión está tomada,
que veo Granada (más) y con otros ojos,
que llega el frío y ahora me cogen de mi mano congelada,
que vuelvo a escuchar a los cantautores,
que vuelvo de clase andando con el crepúsculo y no me deja de fascinar la gente (las personas), que ya no voy a permitir que se me marchiten las ideas,
que te sigo extrañando Manica,
que empiezo a estar cómoda en mi nueva rutina... :)

Si todo va según lo esperado, -QUE NO SE SABE- tendré una exposición de dibujos en un local de Granada (no digo cuál porque está por ver) y una pictórica colectiva con gente de mi promoción. El único problema es que las cosas no suelen ir según lo esperado. TIEMPO.

AUTOAYUDA

¿Quién entre esos que ahora te adulan y hablan tan bien de ti,
quién permanecerá por aquí en las horas bajas?

Y cuando sientas que el suelo comienza a crujir bajo tus pies,
cuando te duelan el hambre y la sed, ¿cómo te sobrepondrás?

¿Y adónde irás, qué es lo que harás cuando no esté yo?
¿Y quién por aquí que mire por ti cuando falte yo?

Y dime cuántas podrías llegar a contar antes de que decidas dejar
de contar las noches que pasan.

Y cuando suba la fiebre y el cuerpo te tiemble y no seas quien
ni a gritar mi nombre, ¿cómo te arreglarás?

¿Y adonde irás, qué es lo que harás cuando no esté yo?
¿Y quién por aquí que mire por ti cuando falte yo?
Tal vez no sea hoy, ni mañana, ni al otro, pero bien lo verás,
todos un día te olvidarán.

¿Y dime qué es lo que ves cada vez que al borde de ti te asomas
y no ves allí más que el abismo?
Y aunque sé que muy pronto aprenderás a vivir sin mí, dime:
¿aprenderás algún día a vivir contigo mismo?

¿Y quién entre esos que te adulan y que hablan tan bien de ti,
quién permanecerá por aquí para verte caer?
¿Quién vendrá con el alba y quién al atardecer?,
y, ante todo, pregúntate quién querrá hacerlo por las noches.

¿Y adónde irás, qué es lo que harás cuando no esté yo?
¿Y quién por aquí que mire por ti cuando falte yo?

¿Y quién por aquí que mire por ti cuando falte yo?
¿Y adónde irás, qué es lo que harás cuando no esté yo?
¿Serás feliz así, o no?

NACHO VEGAS

[En plena catarsis creativa. Me puesto seria: estoy empezando una serie de formato pequeño, dibujos en técnica seca y aguadas para poder exponer en Granada, las iré colgando aquí conforme vaya haciendo. Si algún tarado dueño de bar/galería le interesa, QUE LO DIGA! También tengo un pequeño catálogo en marcha de mano de un amigo, otro artista: Damián ponte las pilas! :P]

ANIMALES EMOCIONALES (II)

PRE.D.: lo seeeé, me lo he tomado con calma.
PRE.D.: leed, carajo, no me seais perezosos

***

A estas alturas de la partida, con más o menos fortuna, el AE ha llegado a la vida adulta. Es un ser complejo, profundamente idealista y/o fantasioso, atrayente en menor o mayor grado. Se generan tres subtipos:

- El AE autodestructivo.
Este es el genio convulso. La psicosis se ha desarrollado rápidamente. El sujeto se caracteriza por cambios bruscos de ánimo, histeria, impulsividad, idealismo y, sí, un talento sobrecogedor. Se aboca a la tragedia y a la autodestrucción como la luz a la polilla.
La mayoría de estos sujetos acaban borrachos, dementes, internados, se suicidan, o todo a la vez. También suelen dejar magnífico testimonio artístico a sus espaldas. En esta categoría entran Edith Piaf, Pollock, Elliot Smith, Sylvia Plath, y algunos aseguran que Kurt Cobain. Por suerte/desgracia, es el caso más infrecuente.


-El AE "don't worry, be hippy".
Este AE es un tipo sanote. Su emoción está focalizada hacia algún objetivo, con lo cual no sufre congestiones ni neurosis. Es el AE integrado en la sociedad. Para mí, la AE estandarte de nuestra generación sería Phoebe de Friends, pero como los personajes de ficción no cuentan, os hablaré de John Lennon, Serrat, Karen O, Bob Dylan... cantantes-protesta, emporrados por la paz, hijos de la new rave, alguna adolescente con diario rosa, amas de casa con telenovela. Me atrevería a decir que la Allende es una AE... todos en el mismo saco. Sí, ¿que pasa? Nadie dijo que esto iba a ser agradable.


-El AE encubierto.
Ahhh! este pájaro es el más interesante con el que podrías topar un día, cualquiera. El AE con security theater: un caballero elegante, culto, sibarita; una dama intelectualista, liberada, alternativa. Estos comen en el japo y encima dejan propina, siente un extraño orgullo de sí mismos viendo cine subtitulado y repudiando el premio planeta, hablando de los festivales indie/electro de culto del verano...

¿Radica ahí el interes? NO, señores míos. La peculiaridad de este sujeto es que aunque pueda exponeros en perfecta analítica la última exposición de Hirst, tratar con fría lógica las ulteriores consecuencias de la subida del euribor, haber leído a la Beauvoire, adelantarse con frescura a la tendencia, con esa clase, esa desenvoltura, lucir ese gusto boho-kitsch que desbancaria a la mismísima Kennedy...SIEMPRE LA CAGA.
Un gesto de desaprobación, un desengaño amoroso, un resultado inesperado... cualquier detonante/ataque personal puede ser suficiente para desequilibrar esa montaña de medido aplomo, seguridad fingida, referencias a-, y cultura underground... entonces se pone rojo, rojo, rojo, se tapa la boca con las dos manos, busca su autocontrol... ¿qué autocontrol?:




"Aaaaarggg!!!*^P*¿?¨*?=?&(%/""·$$%&%&=(¿?))=^?)...."

Claro, luego se arrepiente profundamente de haber perdido la compostura, y pasa de estar completamente seguro de su persona, a maldecirse como el ser más llano del planeta.
Todo esta dilatación dialéctica viene simplemente a cuento de unos comentarios que recibí en un post anterior y que desataron mi imaginación/histeria (es que la gente es muy mala).

Solo te advertiré, por experiencia propia, si eres AE, la próxima vez...
...cállate la puta boca!


En fin...
Sed buenos, sed muy buenos.




APENDICES MULTIMEDIA:
"El indio" de Facto delafé y las Flores azules en mis oídos (la meto en el joyero), la peli "El Golpe" esperandome encima de la mesa, y el buen rollo metido dentro del cuerpo.

Por cierto, un besazo a Laura que no le di las gracias en su momento por darme un premio de eso de los blogs (no seguiré con ello porque esas cosas me parecen una gilipollez, pero gracias :D). Os dejo aquí el enlace a su página, porque es una artista y merece la pena echarle un ojo.

FELIZ PUENTE!

tal como éramos

Estallábamos las dos:
fuegos artificiales
una tarde de Marzo,
cualquier tarde...
Nos hallabámos
de cara al viento
(por costumbre)
gritándole a la marea
verdades a carcajadas
de sueños por estrenar.

Pisábamos, pies y arena,
con los problemas en medio.
El miedo a no ser capaces:
esparcido en la ribera.

Perdimos el miedo
a quedar como idiotas
una noche de Agosto,
cualquier noche...
Hallábanse
perdiendo tiempo
(por costumbre)
nuestras risas en el baño
sucio de un bar, cualquiera,
prometiéndonos ser grandes.

Pisábamos, tacón y cielo,
nubes y estrellas por medio,
el fondo de la botella,
casi levantando el vuelo.

Despegando del albero
(la mejor de las certezas):
rozábamos el futuro
con la punta de los dedos.

a un pasito...

***

***

je suis la jeune fille aux cheveaux blancs [MI JOYERO]

Mudando la piel...

...mudando la casa, la ciudad, la gente, el tiempo, el horario...en fín, dándome la vuelta como un calcetín para empezar de nuevo.

Con todo, no puedo creer que lleve más de diez días sin actualizar, porque esto me tiene bastante enganchada, más cuando sé que ahí gente por ahí... al otro lado :D. Tímidos, sí, pero ahí están.

Como no tengo últimamente más que complejo de péndulo de tanto traslado, no cuento ni con tiempo ni con conexión a internet por un tiempo indefinido...

Pronto volveré, con la segunda década ya estrenada (desde el día 26), entonces colgaré pinturas (octubre=volver a pintar), os hablaré del KéFIR de Granada, caerán un par de regalitos, recomendaciones, maybe crónicas de San Sebastián, el Lemon, o Cibeles, y demás extravíos para perder el tiempo... que de eso se trata, ¿no?

Sed buenos,

María

the one where I fall in love with SEINE!

Seine son mis musos de la semana. Y es que molan, así, simplemente.
Son la bohemia encarnada en cinco madrileñitos, y encima, sobrados de estilo; con una energía y un encanto muy propios. Los oyes, cierras los ojos, y sólo quieres, al abrirlos, encontrarte en el París de los 70. Te dan ganas de salir corriendo con una mochila en el hombro a pillarte un inter-rail y buscarte la vida. No lo haces, claro: pero te dan muuuchas ganas.




Para mi fortuna, topé con ellos como hace un año, en internet, no recuerdo como. Leí el nombre del que es su segundo disco, "LOVERS NEVER LOSE", y no hizo falta nada más: sin haberlos siquiera escuchado me enamoré.
Y lógicamente, al poco tiempo me olvide de ellos.

Pero como donde hubo siempre habrá, la fuerza del destino nos hizo repetir. El disco es maravilloso (la enérgica Le Quotidien, la elegante Truman Capote Blues...), su imagen es maravillosa, y yo estoy totalmente cautivada. Hasta que, lógicamente, me olvide de ellos otra vez. Anyway, para muestra un botón:




Tienen su disco completo en Myspace, pero además encontraréis algo suyo en mi joyero.
Mañana, 14/09, estarán en el Lemon Pop, y tendré motivos para envidiaros si vais!

Vive la bohéme!

yo gaviota.

Una imagen mental: es un día precioso, muy triste. Las nubes son amarillas, grises, cargadas de polvo: esta noche habrá tormenta, y ya van varios días. Pero ahora todo está quieto, parece un periodo de entreguerras.
La luz es extraña, como en un fotograma de Jeunet (más en Largo Domingo..., o Delicatessen que en Amelie).
Siento que el (un) punto de inflexión de mi vida es hoy. Por varias razones, que aún no me siento preparada para contar, ni siquiera a extraños. Viene una mala racha, y los golpes duelen más cuando los esperas. Pero no estoy triste, ni contenta: sólo curiosa, mirando. Más bien melancólica.


Dalí esta preocupado por mí y me acompaña a todas partes, despabilado de su tonta pereza. Y yo me despido de los rincones de mi casa, que van arrojando largas sombras de crepúsculo, que exploro como una niña pequeña, esperando descubrir una pista en cualquier detalle que me arranque una sonrisa. Y pienso muchas cosas, y casi ninguna merece la pena. Pero me da lo mismo.

El día de hoy me entiende. Todo esta calmo, reposado, pero nada está quieto. La vida sigue su curso, pero lejísimos de mí. He pasado al menos media hora espiando a las gaviotas. El viento es ligero, y ellas descansan sobre él, flotando siempre en el mismo sitio. Me fascinan las gaviotas. Me encanta como suena, nunca antes lo había pensado: ga-vio-ta...
Me reencarnaría en gaviota, si no fuera por lo del pescado crudo...
ahora, ¿si los japos lo hacen, por qué no yo?





Besos.

HOY NO SÉ: BONJOUR TRISTESSE!

Me encanta "No lo soporto", cuando estuve en BCN siempre lo escuchaba. Acababa de descubrirlas. NLS, José González,Laura Veirs, Najwa Nimri (sí, la de Supermodelos), por ese orden: todo el día, toda la semana. Toda esa semana (¿santa?) estuvo lloviendo. Hoy no llueve, pero estoy triste y se me ha venido a la cabeza esta canción de las argentinas:


No sé si pensar en lo que hice
o en lo que dejo de hacer
No sé si romper las vidrieras
o comprarme mil vestidos
No sé!
No sé!
No sé hasta que punto puedo contemplar
el vacío sin tirarme para alcanzarlo
Hablar!
Callar!
Mentir!


LLevo en casa todo el día, intentando estudiar, callejeando Internet, la tele, los libros, las horas. Todo va muy lento y nada me interesa.
Odio el síndrome premenstrual.
He visto Delicatessen, pero no estoy segura de si me ha gustado. Creo que sí, pero desde luego no era el momento para verla. Y me sentido muy extraña cuando han aparecido los créditos finales, como si no lo esperase.

Creo que esto transciende el síndrome, no es eso. Hoy no estoy segura de nada, ni siquiera de que mañana se me habrá pasado. Siempre he tenido talento para el drama, me ha gustado encerrarme en mi habitación, exprimir la soledad y la tristeza hasta que ya no quedase nada. Pero hoy no es eso, hoy estoy confusa y aburrida: por eso estoy triste. Siento que me paso la vida cargada de metas: esperando salir, subir, que algo pase. Y es como si me hubiera dado cuenta de repente que quizás no pase nada.

Hoy estoy cargada de pequeñas insatisfacciones. Eso es de verdad la tristeza. La tristeza es cotidiana: es la Historia de una escalera. Es pensar que algo no funciona del todo bien, como tu querías, mientras lavas los platos y escuchas la tele de fondo. Es cuando no te alegra la música, ni la tele, ni quieres hablar con nadie.

Hoy es como si estuviera en el limbo. Es más, este sería mi castigo, mi infierno particular: esperar aquí, siempre, a que algo pase.
En el fondo lo que (también) me pasa es que tengo que tomar una decisión, eso creo. Pero lo estoy postergando. De momento, he decidido hacer acopio de voluntad, y por una vez no achantarme ni olvidarme de que existe este rincón. De momento voy a seguir escribiendo.

Divago. Deprimo.
Me voy.

(ayer noche fui a un concierto, pero esa es otra historia)

pd: "No sé" en mi joyero
pd(2): Las No lo soporto: rubia pija+castaña buenorra+morena alternativa. ¿me oyes JF?
pd(3): la ilustración es del genial Roberson. Visitad su web, su myspace, y/o su flog. ¡Pero ya!

YELLE ...DANS UN FILM PORNOGRAPHIQUE"

***

Debido a la sucesión de musas que están desfilando últimamente ante mi voluble persona, paso a a dar testiminio de ellas en la categoría de "mi mus@ de la semana", donde relataré mis affaires artísticos unilaterales. Sin más dilación, se abre el telón:

***

"Je veux te voir
Dans un film pornographique
En action avec ta bite
Forme patatoes ou bien frites
Pour tout savoir
Sur ton anatomie
Sur ton cousin Teki
Et vos accessoires fetiches"

La "effronté" que canta esto es el enésimo descubrimiento del Myspace.
YELLE: una niñita francesa de 23 que parece vaya a ser la
nueva musa y/o hype del electro pop. Todavía no se sabe.



Que sea un hype o no, me trae más bien sin cuidado. Lo que de verdad me fascina de esta niña es su look: parece como escapada de la nu rave, prima hermana de los Klaxons (los maravillosos Klaxons), con esos calentadores fluor que no tienen nada que envidiarles a los de los pobres indeseables de la mítica (ja!) Un paso adelante.


Seguro que si apagas la luz, la pava brilla en la oscuridad, y que puedo decir... ME ENCANTA!






Para todo lo demás, (Mastercard):
>>>sitio oficial
>>>"je veux te voir" en youtube
>>>el myspace de yelle

p.d. "je veux te voir" también en mi joyero

C'est ma fleur de un jour. Sed buenos.

"MIRADA INTRÍNSECA", Carnaval de Aguilas 2008

Ayer se dió a conocer el que será el cartel anunciador del Carnaval de Águilas 2008. La ganadora es Lidia Bernabé, aunque no sé quien es y a falta de una foto mejor, os dejo aquí ésta para que le vayais a echando un vistazo.



Sin más dilación, os invito a todos a que paseis por aquí en febrero. Ahora me vuelvo a mi rincón hacerme tragar unos cuantos lacasitos con ayuda de un whisky.

Besitos

ANIMALES EMOCIONALES (I)

"Querido animal emocional*:

Siempre es la misma historia. No importa tu pose elegante, tu voluntad intelectualoide. ¡Déjalo! Siempre explotas, y siempre te arrepientes. Y te pasas las horas pensado que no lo deberías haber dicho/hecho.Bien por ti, de nuevo".


* Probablemente usted no sepa que lo que le ocurre es que padece de animalismo emocional.
Ha de saber que, dado el caso, está usted abocado al error crónico, a la tragedia y/o diversos niveles de fracaso. Por una serie de razones obvias.
Debería hacerselo tratar.

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El animal emocional ( que, a fines prácticos, llamaremos de aquí en adelante AE), es sin lugar dudas un especimen de sangre caliente. NO hablamos de "burro", "animal de bellota", "cotorrona" o diversos animalismos semejantes. Au contraire, este cuadro piscótico se presenta en sujetos con un notable grado de sensibilidad.

• El AE desde la más tierna infancia presenta facultades creativas y una fuerte tendencia a los episodios fantásticos: arrastrará a sus compañeros por las islas del tesoro, barcos fantasmas, y una de vampiros, todo antes de merienda.
  

• El periodo escolar, como primer choque con una realidad adulta organizada, podría ser dificultoso, encajando el sujeto en el cuadro social de "empollón" o "freaky", (también se acepta extraoficialmente el término "pardi"). En esta etapa el sujeto conforma una personalidad profundamente idealista y atraída por el tópico alimentada por diverso material multimedia: peliculas*, cine, comic, literatura, etc. (*véase el caso, para generación de mediados de los 80, de la labor (¿discutible?) de la compañá Disney).

• Los episodios violentos empiezan (¿cómo no?) en la adolescencia donde ya indefectiblemente su personalidad fantasiosa confronta con la realidad adulta. En esta etapa se forja el sentido trágico y rebelde del sujeto, dando lugar a episodios de ira y de explosión emocional e irracionalidad bastante notables. Tanto el varoncito como la hembrita buscan círculos alternativos, pretenden hacer notar esa diferencia que ellos sienten en su interior, abordando actitudes problemáticas. Se eligirán compañías inadecuadas por defecto y la hembrita, manifestará un fuerte carácter feminista y libertador. La comunidad médica no acepta bajo ningún efecto a "emo's", ni "góticos", ni demás especímenes del tipo. Dándose el caso de que, si el AE se adhiere a algunos de estos círculos, quedaría prontamente decepcionado. El AE es un sujeto individualista. Si se aceptan determinados subtipos de planeteros y gafapasta.
  

CONTINUARÁ...

EL FINAL DEL VERANO

Ahora me toca irme/volver a casa:

me toca frío,
me toca Inma,
me toca rutina,
me tocan horarios,
me tocan las prisas,
me tocan capuccinos,
me tocan madrugones,
me tocan los autobuses,
me toca echar de menos,
me toca cocinar congelados,
me tocan domingos de tapeo,
me tocan manchas de pintura,
me toca dejar de echar de menos,
me toca llevar siempre la nariz roja,
me tocan el edredón y la mesa camilla,
me toca la nueva temporada de House,
me toca saber que pasara muuy deprisa...

¡MIERDA!

... Me muero de ganas de volver!

María y María

María viste de negro. LLeva a la facultad sus jersey de cuello alto, los ojos escondidos. El pelo siempre recogido. Escucha a Elliot Smith (continuamente, compulsivamente), lee a Sylvia Plath hasta altas horas de la madrugada: mientras los bichos se dan contra el cristal de la ventana.
No se llevaba bien con su padre. No se llevaba bien con su novio. Se alejó de sus amigos.
María tiene un gato que se llama Dalí.

Derrama lágrimas en su copa, sobre la alfombra. Cada día.
Ella adora su independencia, sus ideas libertarias y feministas (de panfleto) le hacen sentirse satisfecha. Está/parece segura de sí misma.
Quiere ser una mujer como escapada de los 70. Quiere acostarse con muchos hombres (todos cultos e interesantes), quiere tocar la guitarra en el metro.

María alimenta febrilmente su visión trágica del mundo, de sí misma. Fantasea con la posibilidad del suicidio, con un personaje: "vivir deprisa, morir joven y dejar un cadaver bonito". Todo está bien dispuesto.

María tiene encanto, o eso dicen algunos. Otros dicen que es una prepotente, otros no dicen nada. Yo no sé que pensar.

Escucha "Lola" mientras hace la cama (mentira: escucha "Lola" mientras remolonea en la cama). Luego, sale corriendo a la parada y lee a Alberti en el bus. También le gusta observar a la gente: imaginar sus vidas. Cuando tiene dudas sobre el carácter de alguien, mira sus zapatos.
Siempre va tarde.

María habla siempre muy alto y ríe a grandes carcajadas. Canta a todas horas. Si A. no la tuviera agarrada del pie, echaría a volar.
Está enamorada, aunque a veces querría estar sola: como no puede ser libre, sueña con ser feliz. Con una beca en la fundación de Gala, con un curso de diseño, unas oposiciones para la universidad o/y un apartamento para dos. Un gato: pero no, A. es alérgico.

María decide entonces que quiere tener hijos.

Un futuro ordenado, esterilizado y brillante. Con clase.
Todo está bien dispuesto.

(Maldito Woody Allen, maldito insomnio, maldito A.!!!!!!!)

VIENTO DE SEPTIEMBRE

El viento no quiere jugar conmigo:
hoy estoy en cuarto menguante;
mis ojos arden:
porque el viento no juega conmigo.

Hoy estoy atada, se me enfría el cafe,
esperando en la mesa,
esperando a las horas,
esperando... que algo pase.

Así me sacudo el silencio:
mirando por la ventana.
No ronronean las olas,
tan sólo el PC en la mesa.
Y escalo por las paredes
miradas de desvarío.

Una velada tristeza
anuncia los meses de frío,
mientras las ramas danzantes
remolinan, a ratos,
el pálido toldo argentino
donde posan las gaviotas
el luto al estío perdido.

Me quiero sacar el coraje
del pecho en un sólo suspiro...

Hoy no sé qué coño me pasa
que el viento no juega conmigo.

CARTEL DEL CARNAVAL DE AGUILAS 2008...

...O eso espero. La suerte está echada.

La obra estará expuesta en el aula de exposiciones de Caja Murcia en Águilas del 22 de agosto al 1 de septiembre y, con un poco de suerte, repartida por todos los escaparates del pueblo en unos meses...DESEADME SUERTE!

un adelanto

Estos últimos días he estado algo liada con un nuevo proyecto. Por eso he estado missing.

Para ir abriendo el apetito dejo un boceto. Es para un concurso del cartel del carnaval de Aguilas (donde vivo) del 2008. De aquí a un par de días estará (debería estar) terminado. Os mantendre informados.

Enjoy it!

recuerdos, recuerdos...

20 AÑOS. Y estos últimos 4,vertiginosos:
tantastantastantísimas cosas!!!
Qué miedo me da la segunda década,
aunque pueda parecer una chorrada.
Anyway, a mí me quedan aún un par
de meses, ahora es tú tiempo. Felicidades!

De regalo, un puñao' de recuerdos,
que sé que en unas horas serán unas
risas y luego nostalgía. C'est la vie.

histerias para no dormir. SR. GRIS

Mis miedos en bandeja, cual carne de cañón. Todos llevamos dentro un pequeño Sr. Gris, inevitablemente.

Voilá tout.

El hombrecillo gris entró en la impecablemente blanca sala de espera. De carácter algo apocado, se arrellanó en una butaca, también blanca, de la esquina. Al rato, cuando nadie miraba, se hizo con una de las revistas de la mesita, que hojeó sin prestarle atención hasta que la regordeta enfermera lo llamó al despacho. Entonces su preocupación se evidenció aún más.

Asomó la cabeza por la puerta blanca.

-¡Sr. Gris! Pase, pase… ¡no se quede ahí hombre! Tome asiento – dijo señalando con un gesto desenfadado una silla frente a su mesa.

Así lo hizo sr. Gris, ya del mismo color de la puerta, y miró con sus profundos ojos azules, algo caídos y enrojecidos (no se sabe si de susto o de cansancio) a Doctor.
Doctor era en verdad un tipo extraño, vestía de blanco de los pies a la cabeza, confundiéndose con la estancia y con su piel del mismo tono, apenas si se sabía donde acababa y donde terminaba gracias a sus ojos chicos de azabache que relucían con un brillo feroz e inescrutable.

- Mire, sr. Gris lo he hecho venir para hablarle de los análisis que se hizo el mes pasado, me ha parecido conveniente comunicárselo en persona debido a la gravedad de la situación- Sr. Gris tragó saliva. - Sr. Gris… se está usted muriendo.

Sr. Gris mudo de impresión, abrió los ojos como platos y agarrándose a la silla, se llevó la otra mano al corazón.

- Pe-pero… habrá algo que pueda hacerse, ¿no?
- Hombre, tanto como algo… veamos, es que creo que no me he explicado con claridad – Gris levantó mucho las cejas – Usted no se muere… es una parte de usted la que, irremediablemente me temo, se está muriendo a marchas forzadas… aquí, en este mismo instante. Su alma: se muere señor Gris.

Sr. Gris tardó unos instantes en reaccionar… - ¿Mi alma se muere…? ¡mi alma se muere!... ¿cómo ha podido ocurrir algo así?

El doctor clavó sus ojillos en Gris y exhaló todo el aire, dijo muy serio: - Eso, debería saberlo usted mejor que yo.

- ¡Ay!, pues yo no me dado ni cuenta- replicó el otro- ¿se trata de algo genético?
- No.
- ¿Un virus?
- No
- ¿Una alergia?
- No

- Mmmm…-Sr. Gris pareció dubitativo por unos instantes- ¿…quizá una enfermedad de transmisión sexual?
- Definitivamente, no- respondió Doctor y Sr. Gris se dejó caer meditabundo y abatido en su butaca.

-No se como ha podido ocurrirme algo así…a mí.

Se hizo el silencio.
- Tranquilícese, sr. Gris… -éste lo miraba con los brazos cruzados sobre el pecho y cara de disgusto- ¡Ea, que no es para tanto, hombre! Fíjese en lo que le voy a decir, usted no es el primero ni será el último al que le pase algo así…
- ¿Ah, no?- musitó el otro.
- Que noooo…. Esto es muy frecuente en los tiempos que corren. –Sr. Gris alzó la vista- El porcentaje de defunciones de almas ha ido subiendo exponencialmente durante los últimos años.
- ¿Y no hay ninguna posibilidad de recuperación, Doctor?
- Me temo que no. Tal vez si la hubiéramos cogido con algo más de tiempo… Es que su alma enfermó hace ya largo tiempo, sr. Gris. – Su paciente lo miraba atentamente, con el ceño fruncido, en un esfuerzo de comprensión- Me explico…

Doctor se levantó, en clara actitud expositiva, y empezó al deambular por la sala.
- Mire, como norma general esta enfermedad se genera en la adolescencia incipiente, cuando el esquema mental de sujeto cambia de forma radical y se inicia un proceso de capacidad de realización. Para que usted me entienda, –dijo al ver la mueca de estupefacción de su cliente- esto sucede cuando se empieza a dejar “soñar porque sí”, y tenemos que empezar a convertir nuestros sueños en realidades o…
- ¿O…?
- Sr. Gris he estado examinando su caso… En concreto, el primer síntoma apareció en la adolescencia, cuando renunció por vez primera a su faceta de soñador incurable para salir con chicos y chicas de su edad, y empezar a entablar relaciones vacías y absurdas basadas en las apariencias - Sr. Gris le lanzó una mirada de reproche, claramente ofendido por esta aseveración- ¡No, se preocupe hombre, esto le pasa a todo el mundo!

- El caso es, -continuó- que con actitudes como esta usted ha ido privando a su alma de alimento, ha ido olvidándose de ella poquito a poco… Ninguna de las veces que la ha herido o abandonado en mayor o menor medida han sido decisivas para llegar a su estado actual, quizá por eso ni siquiera se haya percatado de lo ocurrido. Ha ido cayendo en una espiral de la que ya, desafortunadamente, no puede salir. Su alma está herida de muerte, sr. Gris.
- ¡Vaya, hombre! - Sr. Gris empezaba a entender lo irrevocable de su situación.
- Mire, pongamos un ejemplo, verá como comprende perfectamente lo que le quiero decir: a ver, ¿qué estudios tiene usted?
- Pues… estudié biblioteconomía y documentación…
- ¡Ajá!, ¡ve como tengo razón!... sea sincero sr. Gris, ¿eso es lo que usted realmente deseaba hacer?
Sr. Gris titubeó, pero Doctor lo miraba fijamente y no pudo escapar al su mirada inquisitiva
- Pues…la verdad es que yo…-miró a suelo- yo siempre quise ser bailaor de flamenco…
- ¡Ve!, tenía que haber hecho lo que le pedía su alma… Eso fue una espinita que le clavó seguro. Al igual que todos los sueños que no cumplió por miedo o porque se vio absorbido por la rutina, o todas las oportunidades que dejó escapar. Todas las personas que alguna vez amó y dejó marchar, - Sr. Gris exhaló entonces un largo y doloroso suspiro- todas las veces que planificó su existencia al dedillo… Todas las veces que se calló algo que sentía que tenía que decir, las veces que escogió el camino fácil, que se quedó nadando en la superficie, que decidió regirse por lo preestablecido y no ser usted mismo…todas esas veces, ni una más ni una menos, han aquejado a su alma de esta enfermedad crónica.

Sr. Gris permaneció callado, una lágrima resbalaba por su mejilla, y por un momento comprendió lo que había hecho consigo mismo. Aunque, desgraciadamente, era incapaz de sentirlo en toda su magnitud, porque su alma estaba moribunda. Lloró, no porque le dolía algo en su interior; lloró porque ciertamente, le habían dado una noticia muy triste (como cuando ves una “peli” de esas de llorar): Lloró por una persona que nunca se atrevió o tuvo tiempo de haber conocido, a sí mismo.
…Un dolor lejano.

- ¿Y como haré ahora para seguir adelante, Doctor?- sollozó el pobre Gris
- ¡Ahh, que buena pregunta!…mire, para que nos entendamos usted puede seguir “adelante”, con su vida como hasta ahora…pero, le voy a recomendar muy severamente que no vaya hacia “adentro” suya… Siga su rutina, su trabajo, su día a día, pero ya no se moleste en mirar a su interior, porque lo que vería lo dejaría en un estado depresivo pudiéndole acarrear graves consecuencias, sr. Gris. -Doctor lo miraba muy serio.
- ¿Y no la echaré en falta, …a mi alma?- la mirada del sr. Gris se había quedado colgada del vacío, parecía recordar.
- No, sr. Gris. Apenas notará usted su falta, ¿sabe? En su caso, la enfermedad se mantendrá ya en una situación estable si sigue mi recomendación. Es como si le hubieran extirpado el apéndice, ¿me entiende usted?
Sr. Gris asintió en la misma expresión ausente.
- Una pregunta…-Doctor reclamó su atención, pues pareció no quedase conforme con la reacción de Sr. Gris- ¿echa usted de menos a su prima Angelines?
- Pero, si yo no tengo ninguna prima Angelines…-dijo el hombrecillo, que de repente parecía aún mas poca cosa.
- Pues, esto es lo mismo. Usted no puede extrañar algo que nunca se molestó en conocer.
El rostro de sr. Gris contenía una expresión de incredulidad, como si hubiera recibido, de hecho, un golpe inesperado. Parecía como paralizado en el tiempo, sin saber muy bien qué hacer o cómo reaccionar ante la asoladora profundidad de los acontecimientos que le habían sido revelados.
- ¡Ande, anímese hombre! Vaya y cómprese una bonita corbata gris que le haga juego con ese bonito traje gris y tranquilícese, que no es para tanto.- dijo Doctor al ver es desconsuelo de aquél.

El hombrecillo, pobre sr. Gris, salió de la consulta esbozando una sonrisa de cortesía: algo se había terminado de quebrar en su interior:
- Buenos días, Doctor.
- Buenos días, sr. Gris.

Al cerrar la puerta, Doctor chasqueó la lengua, negando con la cabeza, y anotó en el expediente:
“Hora de la defunción del alma: a la salida de la consulta, 11:11. Una hora gris.
Pobre señor Gris, que no supo mirar adentro de sí”.

FIN.

story of and artist

Daniel Johnston era un genio atormentado. Pero eso no puede decirse: está vivo. ¿Quién conoce a Daniel? Fue una de las mayores figuras inspiradores de la escena indie. Pero no, mejor dediquémonos a ver los realitys sobre Paris Hilton y sus problemas con la ley.

Daniel Johnston es un artista outsider en la cuarentena ¿Por qué cojones no estiraría la pata como Kurt Cobain? ¿Acaso no sabía que eso lo catapultaría al Olimpo de la música? Artista gráfico, músico, enfermo mental y una de las sensibilidades más escalofriantes de las últimas décadas. Sus grabaciones caseras en casette son una historia de amor no correspondido y creatividad desgarbada que hacen estremecer. Su vida fue una lucha para sacar afuera un torrente artístico que le colapsaba. Hoy es un fantasma.

Daniel Johnston es mi primera vez. LLega un momento en la fulgurante vida de todo blog en que te toca colgar por primera vez la letra de un tema. Mi primera vez es con Johnston, es su historia:

Listen up and I'll tell a story

about an artist growing old

some would try for fame and glory

others aren't so bold

Everyone, and friends, and family

saying: "hey! get a job!"

"Why don't you only do that only?"

"Why aren't you so odd?"

"We don't really like what you do,

we don't think that anyone ever will.

It's a problem that you have,

and this problem make you ill".

Listen up and I'll tell you story

about an artist growing old

some would try for fame and glory

others aren't so bold.

The artist walk alone

someone says behind hid back

"He's got his gall to call himself that!"

"He doesn't even know where he's at!"

The artist walks among the flowers

appreciating the sun

he does this all his waking hours

but it is really so wrong?

They sit in front of their tv

saying "Hey! this is fun!"

and they laugh at the artist

saying "he doesn't know how to have fun".

The best things in the life are truly free

singing birds and laughing bees

"You've got me worng", says he.

"The sun doesn't shine in your tv".

Listen up and I'll tell you a story

about an artist growing old

some would try for fame and glory

others just like to watch the world

escuchalo aquí

GRANADA

"Dale limosna, mujer
que no hay en la vida nada
como la pena de ser ciego en Granada"



Un topicazo... pero es verdad. Hay una Granada que alegra la vista y el corazón. Y es que los clásicos siempre funcionan: el Albaicín, Paseo de los tristes, Cuesta Gomerez, etc, etc.
Pero también sólo la sensación de caminar sóla entre la gente, sobre la piedra, bajo la Alhambra...y entre un Zara y una tienda de souvenirs-carrachería-flamenco-arabesca.

Pero es que Granada es así. Los dorados, las rastas, los drogatas de calle Elvira, y hasta las pijas de derecho, le pertenecen. Lo mejor, esa continua sensación que viaja entre la comodidad de estar en casa y la de ser un turista peregrino.

CÓMO SER UN ARTISTA

cómo ser un artista: permece perdido. aprende a mirar caracoles. planta jardines imposibles. invita a alguien peligroso a tomar té. haz pequeñas señales que digan si! y pégalas por toda tu casa. haz amigos con libertad e incertidumbre. busca sueños.
Llora con las películas. baila tan alto como puedas bajo la luz la luna. cultiva estados de ánimo. rechaza "ser responsable", házlo por amor. duerme muchas siestas. regala dinero, el dinero vendrá. cree en la magia. ríete mucho. celebra cada momento bonito. toma la luz de la luna. ten imaginaciones salvajes, sueños de transformación y permanece tranquilo. dibuja en las paredes. lee todos los días. imagínate a ti mismo mágicamente. ríete con los niños.
se libre. escucha a la gente mayor. ábrete. lánzate, bendícete, manda lejos el miedo. juega con todo. haz disfrutar a tu niño interno. eres inocente. construye un fuerte con sábanas. mójate.abraza árboles. escribe cartas de amor. sal corriendo. hazlo ahora...

esto es algo que encontré por internet (nadaimporta.com). sé que tiene un punto a lo Fon Román o en plan comuna hippie con arco iris al fondo. pero a mí no pudo menos que arrancarme una gran sonrisa.
después del primer-post-express he estado pensando que este blog tiene una razón de ser. es parte de mi búsqueda. todavía no sé cómo ser artista. da algo de vértigo la sensación de saber que ahora tengo libertad para hacer (=pintar) lo que quiera. hoy me pesan las decisiones. o quizá es que yo le doy demasiada importancia a todo.

en LA PINTACOTECA encontrarás...

• La obra pictórica e ilustraciones de una promesa precoz que, resuelta a hacerse un hueco en el mundo del arte, decide unirse a aquello de "yo-también-tengo-blog, verdad que soy moderna? a que sí?".

• Los escarceos con la literatura y el relato corto de la susodicha, que ha resuelto también (parece que estamos en racha) hacerse artista multidisciplinar.

• Los delirios existenciales de una veinteañera que decidió escribir un blog pensando en subsanar un caos de ideas, prejucios y súbitas inspiraciones: en definitiva, una importante empanada mental. Bendita inocencia...

• Las peripecias vitales de un ego maltrecho, desequilibrado y algo friki, alimentado por una inseguridad que arrastra probablemente de algún trauma infantil que no consigue reflotar al presente.

• Las tentativas diversas para hacerse un hueco en un círculo artístico que le dé para comer, aun con la convicción de que su incapacidad de realización (léase vaguería crónica) la impedirá para tal propósito, desencadenando algún final trágico del que no se tiene certeza pero que del algún modo se intuye y del que sí podrán aprovechar sus descendientes para vivir.
  

• Para servidora una manera de dejar alguna traza testimonial que cuente algunos de mis días pendulares, y, en fin, una manera absurda de pasar el rato porque los sudokus ya están de capa caída y a ti se te ha pinchado el plan en el último momento.
  

"Si eschucháis (leéis) con atención benévola, procuraremos enmendar con esmero las faltas que hubiere"