Escribo, escribo, escribo
y no conduzco a nada, a nadie.
Las palabras se espantan de mí
como palomas, sordamente crepitan,
arraigan en su terrón oscuro,
se prevalecen con escrúpulo fino
del innegable escándalo:
por sobre la imprecisa escrita sombra
me importa mas amarte.
"Mes de Mayo", de "Oidor andante", 1972.
Tengo un concilio con este poema de Ida Vitale, cada verso es tan mío que es como si yo misma lo hubiera escrito. O esta foto mía, que quiero sentir el honor de que fue tomada por Baylón para "Sólo fumadores".
Las fronteras del arte están dibujadas con línea discontinua.
pd. Hay otras "obras de arte" que también son de dominio público :) ¡Força Barça!
El poema precioso (lo pienso utilizar). El Barça sin comentarios (no me gusta el fútbol... estoy harto). La foto, Jean Seberg a punto de salir a vender diarios por Les Champs Elysses. Vamos, hermosa.
ResponderEliminarTengo pendiente mandarte la foto de mi iphone con el fondo de pantalla que diseñastes!!! jejejeje.
ResponderEliminarEl poema es precioso.
Un saludo...!
Guapa, leche!!!
ResponderEliminarjorge, a punto de salir a comprar el marca :p pero vaya, que comprendo que estés hasta las narices. difunde la palabra de vitale, sí.
ResponderEliminarjesús, qué ganas tengo de verla ^^
lau tú sí que eres guapa, artihta , modenna!
Qué bonito el poema :).
ResponderEliminarUn beso.
Te queda muy bien la camiseta de marinera y tu aniñada melena...
ResponderEliminarQué melena aniñada ni qué niño muerto, si lleva el pelo corto...
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