HEREJES

+ Brown eyed girl, Van Morrison.
+ Where is my mind, The Pixies.

"Después de echar unos diez polvos, me cuenta Tyler, Marla le dijo que quería quedarse embarazada. Marla le dijo que quería tener un aborto de Tyler. Soy los Nudillos Blancos de Fulano".

"Personas que conozco y que solían llevarse pornografía al cuarto de baño, ahora se llevan el catálogo de muebles de IKEA"

EL CLUB DE LA LUCHA, Chuck Palahniuk.



Las chicas de ojos marrones también necesitamos que nos quieran. Un poquito aunque sea. Mis semanas no son santas ni nada parecido. Todo lo más aburridas, de un tiempo a esta parte. Pero, contra todo pronóstico cierro los ojos: "uno..., dos..., tres...". O bien: "viernes..., sábado..., domingo...". Al tercer día resucito. Viene un santo y me hace cosquillas en los pies, y luego por todas partes. A mí ya no me sale más hacerme la muerta y me tengo que reír. Floto un poquito como San Canuto Santa Teresa pero como Dios cree en aquello de "lo bueno si breve..." siempre acaba deshauciándome el placer.

Esta semana es diferente. Pasamos el día en sociedad, y hablamos de una santidad alternativa. Oímos en plaza de derecho a una madre explicándole a su hija que el incienso es "el humo de dios". Juanjo dijo "necesitamos menos tercipelo y más cuero". A mí me pareció genial, pero no tanto como para no ganarles al parchís.
Esta Semana Santa nos atropella con sus lazos blancos y sus facciones "pro-vida" -es la peor deficinión contra el aborto que podría existir-, con sus viudas vírgenes con pelos blancos en el bigote. No me parece bien en absoluto.

Por esta vez pase, pero el próximo año lo celebraremos de otro modo: Tendremos drags con tangas de cuero, con rosarios y capirotes. Excomulgaremos el canon digital del planeta. Haremos una performance de confesiones en directo, jugando a "atrevimiento, beso o verdad" con un cura. Y diseñaremos un recortable con un crucifijo que ponga "cuelgue a su mártir aquí". Hemos pensado en Michael Jackson para este papel estelar.
Al llegar a casa encontré un catálogo de Ikea en mi buzón. Me pareció un gesto muy coherente por parte de Dios. Pero no me convence: yo quiero ser una hereje total.

Besos.

ÚLTIMAMENTE

+ beside you. iggy pop.
+ video killed the radio star. buggles.
+ summertime. charlie parker.


Duermo muy poco. Fumo demasiado. Tengo la casa patas arriba. Estoy enamorada y duermo sola de manera fija discontinua. Recuerdo que mis padres me estaban haciendo hace 21 años y me dan ganas de echarlos de menos. Recogo una tele antigua de la basura, porque ella nunca habría matado a las estrellas de la radio. No podría. Busco videos cómo este, para casarlos con ella el día de la exposición. Qué bien.
La vida es una puta bonita. Le voy a comer el coño, aunque luego me salga caro.

FASE 1

(...) Es un estado de somnolencia que dura unos minutos. Es la transición entre la vigilia y el sueño. Se pueden dar alucinaciones tanto en la entrada como en la salida de esta fase. (5% del tiempo total del sueño).


Mis neuronas miran el fin de semana y les entra vértigo. Yo intento consolarlas como puedo, pobrecitas, pero es que llevo casí 36 horas sin dormir y estoy parca en palabras.
Escucho una y otra vez la canción de Pipilotti, ha sido un descubrimiento. La tarareo bajito por una parte del cerebro, con otra sigo pintando y me queda un trocito todavía para pensar en ti.
Tengo una pierna que tomó la baja laboral esta mañana y lleva todo el día dormida. Parezco el ayudante del jovencito Frankenstein -¡Fronkonsteen!-. Las ojeras me cuelgan hasta las rodillas como pesados cortinajes de un teatro venido a menos. Así estoy yo sin ti.

Tanta agitación con la expo me ha aflojado las conexiones sinápticas: una musa llega y me susurra al oído que ha visto conversar a la Maga por boca de la Dama como si fuera un ventrílocuo, y que el Vagabundo le respondía a su vez con palabras de Cortázar. Pienso entonces que sería muy tierno coger cortes de dibujos infantiles y doblarlos con fragmentos de novelas contemporáneas. Fragmentos muy transcendentes, adaptados a guión:

"- Yo creo que te comprendo. Vos buscas algo que no sabés lo que es. Yo también y tampoco sé lo que es. Pero son dos cosas diferentes. Eso que hablaban la otra noche... Sí, vos sos más bien un Mondrian y yo un Vieira da Silva.
- Ah, así que yo soy un Mondrian.
- Sí, Horacio.
- Querés decir un espíritu lleno de rigor.
- Yo digo un Mondrian.
- ¿Y no se te ha ocurrido pensar que detrás de ese Mondrián puede empezar una realidad Vieira da Silva?
- Oh, sí. Pero vos hasta ahora no te has salido de la realidad Mondrian. Tenés miedo, querés estar seguro. No sé de qué... Sos como un médico, no como un poeta."

A mí me gustaría mucho ser un Vieira da Silva. Pero me gustaría aún más dinamitar el tiempo para que fuera la hora bruja y llegaras de una vez. Para que me acurruques: poder recibirte como te mereces, ponernos en huelga de cremalleras. Cuando busque tu mano mi cadera somnolienta te voy a susurrar: "me reservo en una bolsa de la compra toda mi ternura de la semana para ti". Y luego por fin me dormiré.

KITTY

Hoy en la ventana brilla el sol, y el corazón se pone triste contemplando la ciudad.
porqué te vas. jeannette




Estoy rondando a la inspiración como un gato en celo, siento que estoy a puntito de alcanzarla. Que hay algunas cosas importantes que quieren decantarse en mi vaso de vino ahora. Pero no se deciden.

Ella es una gatita también, me mira con ojos redondos y amarillos desafiante: "no puedes tocarme". Porque como dice mi santo, las cosas sagradas no se tocan. Y a mí me da miedo quedarme aquí sin ganas ni posibilidades de hacer nada, porque tengo un grillete en el tobillo. Cosas de la gripe.


Los jueves ya me siento muy sola. Rara, y le echo terriblemente de menos. El silencio se hace ensordecedor, me zumba como si tuviera una abeja en la cabeza, haciendo un horrible estropicio. Quisiera hacer algo para romperlo, cualquier cosa. Pero no hay nadie para verlo. No tiene sentido llorar por la leche vertida.
Subo de nuevo el volumen a la tele, me pinto las uñas de los pies de rojo. Ojalá vaya bien la inaguración y se rompa por fin la barrera del sonido. Que estallemos los dos en luces de colores y esa noche volvamos a ser los gatos más canallas de los tejados.

BROSSANOVAS

Papeleo, transferencias, punch lines e inspiración vintage. Parece que hablara de una oficina de detectives acabados de los años 40, mood of "Halcón Maltés", pero es una nueva serie de collage que he hecho para "Mi niño malabar", mi exposición y monotema en Abril.

Como siempre la podéis ver al completo en mi flickr site.