contrarreloj & variétés

Estoy sin tiempo material para nada, así que, señores, vayamos al grano:




- Second round: "MODERNECES" se prolonga hasta el 15 de junio :)

- Me han publicado en la sección de cazatalentos de "CALLE 20", la revista online cultureta prima-hermana del 20 minutos :D

- Me toca mudarme ooootra vez, será la tercera este curso :(


Si sobrevivo a junio volverán a tener noticias mías.
Que les vaya bonito.

CATARSIS

[the show must go on]



Hace un día horrible, de esos blancos, que el cielo parece un tubo de tungsteno sucio alrededor del que aletean pequeños insectos aburridos hasta de volar. Por cuestiones de coherencia, -término que dejó de estar en vigencia desde que se acuñó el de "posmodernismo"-, el mundo de hoy es una cocina destartalada, con la nevera vacía y las puertas de los armarios apenas colgando de sus goznes. Seguro que hay un tomate partido abandonado sobre la mesa de la cocina, una de esas mesas que llevan una plancha de plástico encima que imita las vetas de la madera.

Yo también he vaciado la nevera hoy, la de la casa de A. Ya no es tu casa, está tan vacía. Tanto que te eriza los pelos de la nuca y te da escalofríos. He llorado un poco cuando me iba. Hacía mucho
que no lloraba. Antes lloraba casi todas las semanas, como ejercicio de desintoxicación casi. Por necesidad casi, el motivo era lo de menos. Lo dejé cuando se convirtió más en un ejercicio que en una desintoxicación. Es importante valorar las lágrimas de uno, es una cuestión de respeto para con uno mismo. Y yo soy un caballero. Pero la casa estaba tan vacía y la comida tan podrida que no he querido evitarlo.
Tampoco he querido mirar la cama.

Dentro de unos meses yo estaré viviendo ahí, no lo quiero pensar. Ahora mismo no es mi problema. Sin embargo, tengo la sensación de que todo el mundo se va de esta jodida ciudad y lo peor del asunto es que no es una sensación, es un hecho. A. trajo tantas cosas a mi vida que me da miedo hablar de ello en voz alta: te lo has llevado todo dentro de los discos de Sabina, de lo libros de poemas, dentro de las cartas y del millón de mantas que a veces ni necesitábamos.
En tu casa han quedado medio centenar de botellas de cerveza vacías. Seguro que si acerco la oreja a alguna todavía se oyen nuestras carcajadas, mis orgamos, charlas de arte hasta altas horas de la madrugada; a lo mejor, hasta se oye la tele encendida de fondo.
Pero no me lo tengas en cuenta. Odio contar mis miserias, prometí no hacerlo, ¿cuándo me tiene que bajar la regla?
A la gente, por el contrario, le encanta escuchar las miserias de los demás, les encanta ver asomar la cabeza al pequeño héroe trágico que llevamos dentro. No sé si será porque su vida es aburrida o porque les parece importante que tú te hayas marchado a otra ciudad. Es como esa pena fingida de las amas de casa cuando un chaval se abre la cabeza en el asfalto: ella llora y se seca las lágrimas con la puntita del delantal, y se vuelve negando con la cabeza a la cocina a pelar patatas. Qué estúpida que es la gente.

Yo sabía que llegaría este momento cuando decidí irme a vivir sola. El momento en que la soledad me azuzara, que no hubiera nadie lo suficientemente cerca o lo suficientemente disponible (las 24 horas) para tocar a mi puerta.
De todos modos mi timbre está roto.
De todos modos yo me iré pronto de esta casa.
De todos modos tu casa está tan vacía.
De todos modos ahora no es mi problema.

Como si ahora viniesen a cobrarse los platos rotos de tantos momentos geniales, siento una suerte de justicia platónico-cristiana, el dedo acusador del Pantocrátor. Odio esos remordimientos inculcados. Lo que sí es cierto es que Algunas ausencias se sienten sordas ahora, como heridas de guerra.



Es lo que hay. Uno puede maquillar las cosas que le pasan, el pasado se puede retocar casi con photoshop. Pero el futuro llega y es inevitable, hay cosas que sabemos seguro que pasarán y yo tengo algunas intuiciones. Ahora hago cábalas en esta peregrinación por el desierto.

PORNOFILIAS

[cuando el porno herede la tierra]

"No estamos de coña, más bien esto es la polla (machismo literae). Lean atentamente este recorte:


"El Aterriza como Puedas y la revista Grapa (un bar y una publicación de Graná city) convocan EL PRIMER CONCURSO DE TÍTULOS DE PELÍCULAS PORNO. El concurso consiste en presentar títulos de tu propia cosecha para una hipotética película porno. Es decir, que tienen que ser originales, que no existan (qué bien se explican)

PREMIOS: cien cervezas, una noche de hotel y un pack de parafernalia erótica para el ganador de cada categoría, que será elegido por un comité de sabios que se seleccionará al efecto.

Lo que oyen. Y claro, nosotros, adoradores del arte amatoria más gráfica, vamos a participar."




Esta es la sabia conclusión a la que llegamos el vastísimo J. y yo un martes noche en el que, sí, teníamos cosas más importantes que hacer pero no nos dió la gana: estamos hartos de ser unos culturetas pedantes y queremos que el porno herede la tierra para dejar de una vez de hacernos los interesantes a costa de Bukowski, Won kar-Wai, Portishead y demás mierda. Como esto del porno nos parece una cosa bien (re)productiva os invitamos abiiiiertamente a participar. Quién sabe si esto acabará en orgía.
Aquí los títulos propuestos por J., en categorías y todo - well done, my dear-. Mi falta de tiempo absoluta me impide ponerme con un bloc delante a pensar en mi top-ten, pero iré actualizando con los que se me ocurran y comentaré con vosotros la jugada.
Así que, distinguidos caballeros, procedan: voten y propongan, disfruten y sobre todo follen.

PORNO AMATEUR
- Con la faja en los talones
- Manolo, he vuelto a dejarme el clítoris en lo de tu madre
- Polvo en casa 2
- Cosablanca

PELIS DE BESTIALISMO
- En porretas con los simios
- Tu vello y mi bestia
- El gemido de las corderas

GAY
- La historia más glande jamás contada
- C.S.I. LAS VERGA
- Peter crece y el pan se ponde duro
- El club de los trucha

LÉSBICO
- Tortillator 2: El vicio final
- No está Paqui para viejos

ANAL
- Harry el Putero y la prisionera del desván
- Anal de las tejas verdes
- Ano de los vuestros
- Orificios habituales

SADOMASO
- No me chilles que no te pego
- Sodomiza como puedas
- Gritando bajo la lluvia dorada
- Mi gran zorra griega

VOYEUR
- Un albañil se la trabaja y tres miran
- Eva se tira al desnudo

UNIFORMES
- Almirante, revíseme el tanque
- Cabo, enséñeme el nabo
- Mi general, la cabra quiere follar

PORNO POLÍTICO
- Obama se crece frente a Hillary
- Zapahetero y Sonsoladora se lo montan en Andorra
- Carma Chacón preñada por todo un batallón

ORGÍAS
- Su doma y mi gorra
- Los incorribles de Elliot Ness
- La guarra de las galaxias

LITERARIO
- El pajote de la mancha
- La sombra del badajo es alargada
- Alguien chupó sobre el pico del bálamo

BON APPETITTE

"¿QUÉ HACEMOS, CARMELA?"

[inagurando que es gerundio]

+ Bailando, Astrud
+ El lado más bestia de la vida, Albert Pla

"la noche de mañana querrán que vaya a rehabilitación

y saben que diré nO nO nO
y cuando digo no...

tú sabes mi amol
palabra de nacho
palabra de dios"

VASTA ES LA PALABRA DEL SEÑOR.
te adoramos, ¡óyenos!

Nervios en el estómago, nervios y pizza el en estómago,
nuestras intenciones nunca son buenas,
aún más si incluyen pervertir al ché entre ellas.

So, here we go, ausencias las justas (probablemente las necesarias),
y un concierto intermitente con performances interactivas
guionizadas por los mileuristas de escenas de matrimonio.
Y aún me parece cosa esencial pintar a goku empalmado
para que se pueda pintar los ojos con el badajo
y venirse de travelo en tour rockabily calle abajo,
con nosotros, of course, bailando, forever, toda la noche.

Que si me visto de moderna para hacer honor a la verdá,
es para hacer deshonra de mi compostura,
¡qué no! que yo hago lo que quiero porque soy una punk,
complétame la escena con un vaso de vino
y una boa color rouge. Y cambiamos de escenario.

En la boca del lobo con el paladar de forrado de piel de leopardo,
-ni gattopardo ni pollas, esta noche lo petamos-,
descubrimos que turnedo no es una canción de amor
y que se baila como un twist
y suena extrañamente parecida a louie, louie
(de los kinks).
¡Pero atento! me han dicho que han solo se va a pasar por aquí
disfrazado de gordo alcohólico y apestoso,
de alguna manera sí que ocurrió anoche,
pero fue en una galaxia muy lejana y somehow in the future.
Y además es imposible.

Así que hagámosle un quiebro a las lesbianas acechantes
y enganchémonos a todo y con todos
uniéndonos al dj en sagrado compromiso
y divorcio express para pulir la pista,
-la pista más bestia de la vida-
Chris Martin (gñay omá) nos la seguirá a nosotros
hasta el tercer acto. Pero conste en acta
que esto no es una infidelidad
al cantante de los depeche,
¡mi corazón es tuyo, dave!

Qué sí! que i'm singing in the rain,
es muy cierto que la calle es de todos,
y también que yo soy una cabaretera indecente
(ya me lo decía mi padre)
y que sobreactuamos hasta cuando estamos solos.
Y, sobre todo, que la genialidad es asonante.

Así que tira pa' lante que Tibo paga,
boooooga, vogue, buga, vog, buahj,
que vivan mis bragas y tu corbata,
que me despiertas facetas almodovarianas,
de verdad que no tengo parole para esto,
pero si kate puede yo también puedo.
Me encanta ponerme niñata
contigo y con lo puesto,
apuesto a que ese futbolín se quedó con mi trasero.

Esto es una confesión de adoración en vivo
y en directo,
soy tu super bad sister,
tú lo sabes, yo lo sé,
y todo me parece una mierda
-menos lo nuestro-

TRANSPORTES PÚBLICOS, LUGARES COMUNES

[o reflexiones en un autobús]
[o un balance vital]
[o el peñazo que nadie lee]

He perdido la cartera. Es un hecho de lo más banal e insignificante, pero ha liberado toda una serie de reacciones en cadena en las profundidades ontológicas de mi conciencia. Sí señores, la puñetera gota que colma el vaso.
De hecho, remontándome días atrás, diré que no ha sido una buena semana. También me han rechazado una residencia de estudios que deseaba de veras. Además sin la más mínima impunidad, media hora después de entregar los papeles de solicitud. Ahí estaba yo, plantada delante de la nota con los seleccionados, rebuscando una línea extraviada entre cuatro nombres. El mío, por algún improbabilísimo error informático, no estaba.

Sabía que no estaba preparada para esa beca y que, con toda probabilidad no me la iban a dar. Aún así, tenía la esperanza de que un milagro, tal vez del tamaño de mi ego, diera por satisfechas mis expectativas. No estoy acostumbrada a que me azoten la soberbia, pero quizás deba acostumbrarme al hecho de que eso se debe más a que tengo veinte años que a que me sobra el talento.
Leí hace poco a Oscar Wilde sobre dos tipos de artistas: los que producen buenas obras y los que no. Parece ser que la personalidad artística nada puede tener que ver con las grandes creaciones, de modo que, cuando uno es un gran artísta, todo lo pone en su arte y lo que queda fuera es un tipo bastante normalito y aburrido. Luego está el artista mediocre entrañable y repleto de deliciosos detalles de extravagancia. Supongo que tiene algo que ver con el tópico que enfrenta genio y esfuerzo.
No sé si estoy de acuerdo, pero es una idea que me atrae, en el sentido más prosaico de la palabra. Igual que aquella de Jardiel Poncela que explicaba que todos los encantos intelectuales de la mujer son mayores o menores en la medida en la que los de sus amantes lo han sido, porque le era claro que eran adquiridos de ellos.

El caso es que ya estoy cansada de ser una niña prodigio. Me da miedo pasarme toda mi vida siendo una expectativa con patas, dios sabe que odio las expectativas. Le tengo un gran apego al pragmatismo, uno es lo que hace o dejar de hacer y la potencia y el talento son basura. El problema es que una persona que se ha pasado toda su vida sin pegar chapa porque siempre ha estado por encima del nivel no debería decir eso, no es que diga mucho de mí. Bien podría vender mi papeleta de pseudo-dandi, niña consentida , inconstante, excéntrica y dedicada a la vida contemplativa; eso ya no me vale. No se puede negar que me encanta el teatro y sobreactúo hasta cuando estoy sola. Pero tampoco que tengo la sensación de que estoy perdiendo mi tiempo -mi carácter me exige una serie de ambiciones que, hoy por hoy, me quedan bien lejos-.
Me pregunto si es posible conciliar eso: las ideas románticas de uno con sus convicciones -nunca principios, seamos honestos: los principios exigen constancia- más prácticas.
De hecho sé que es posible, pero me pregunto si no acabaré desequilibrada, o, aún peor, siendo una persona absolutamente mediana y olvidada de todo lo que hoy me interesa. Quizás una cosa traiga la otra.

Por lo pronto, puedo decir que ahora estoy en movimiento, con lo cual tengo una perspectiva temporal de los malos tragos, pasan muy rápido, como los buenos. Eso me hace sentir muy positiva y mientras gire no me importa marearme.

pd: mañana inaguración de mi exposición en "La Tertulia". Si os pilla cerquita espero que nos veamos allí :)
pd: esta noche voy a verle y el único lugar común que me interesa es nuestra cama.


Besos,
María.