SCRIPT
Voy escribir poemas con código html,
barrer todo el polvo que el invierno amontonó en casa
y hacerme con él un retrato.
No voy a volver a estar triste
hasta que me vuelva la regla -por lo menos-.
MIHURA II
+ There is nothing i can do, The Organ
+ Sinking hearts, The Organ
Necesito fumarme el cigarrito de después
de no haberme acostado contigo.
+ Sinking hearts, The Organ
Necesito fumarme el cigarrito de después
de no haberme acostado contigo.
TIMELINE
Mañana será otro día.
El cenicero encima del cuenco de leche, encima de la biblia recién adquirida -Macromedia Flash MX. Ed. Especial-. La pantalla irradiando la retina. Karate Kid distrayendo la atención justa al rabillo del ojo -los bastones de nuevo en acción-.
Los dígitos del taxímetro acumulando deudas bajo mi atenta mirada. La noche despejada, la estación dormida.
Tráfico en los lavabos. El hedor de nuevo, amalgamado de amoníaco y orín. Humedad travestida de higiene.
Las putas puestas a la entrada de la ciudad, algunas son bonitas: me fascinan. Curvas puestas de relieve a la luz del neón.
Bastones despertando a la caída de la noche, retrasmitiendo en blanco y negro. Yo elegí la indiferencia, pero mi mirada empaña los cristales del bus, traduce objetos en imágenes.
[+]
Ahora todo el mundo duerme, desmembrado en su asiento. La radio induce al hipnotismo, las sombras los han convertido a todos en cadáveres. La rendija abierta de la ventanilla del conductor oxigena los efluvios de la putrefacción, la vida también huele mal.
Ya casi es noche cerrada. Viajo al lado de una señora estirada en la parte delantera. El tipo del 46 me ha largado del asiento, hace 20 minutos estaba tan tranquila en la cola del bus. Primero se ha sentado un chino a mi lado que se movía como si una lengua estuviera hurgando en su ojete a través del asiento, luego a llegado otro con pinta de mafioso islámico blandiendo su billete como si fuera el legítimo heredero al trono. Su yihad particular al grito de 46, 46. Incontestable. Estoy mejor aquí.
¿Nadie en este jodido bus habla mi idioma? Me siento en un lost in traslation de cuarta y subiendo. Voy en el bus 2, pero el 1 va casi vacío: poblado de algunas universitarias como pelos en la cabeza de un calvo salido y cuarentón. Alguien no hizo bien su trabajo; con todo he tenido suerte, he conseguido un par de asientos para mí al final del todo. Me gusta viajar sola: 9, 76 por una hora y media de reflexión.
Meto la vuelta en el monedero y miro el billete. Málaga-Granada, 21.30; queda media hora aún. Enciendo un pitillo y vuelvo con Miller: "la vida se convierte en espectáculo y, si resulta que eres un artista, consignas el espectáculo a medida que se produce".
El cenicero encima del cuenco de leche, encima de la biblia recién adquirida -Macromedia Flash MX. Ed. Especial-. La pantalla irradiando la retina. Karate Kid distrayendo la atención justa al rabillo del ojo -los bastones de nuevo en acción-.
Los dígitos del taxímetro acumulando deudas bajo mi atenta mirada. La noche despejada, la estación dormida.
Tráfico en los lavabos. El hedor de nuevo, amalgamado de amoníaco y orín. Humedad travestida de higiene.
Las putas puestas a la entrada de la ciudad, algunas son bonitas: me fascinan. Curvas puestas de relieve a la luz del neón.
Bastones despertando a la caída de la noche, retrasmitiendo en blanco y negro. Yo elegí la indiferencia, pero mi mirada empaña los cristales del bus, traduce objetos en imágenes.
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Ahora todo el mundo duerme, desmembrado en su asiento. La radio induce al hipnotismo, las sombras los han convertido a todos en cadáveres. La rendija abierta de la ventanilla del conductor oxigena los efluvios de la putrefacción, la vida también huele mal.
Ya casi es noche cerrada. Viajo al lado de una señora estirada en la parte delantera. El tipo del 46 me ha largado del asiento, hace 20 minutos estaba tan tranquila en la cola del bus. Primero se ha sentado un chino a mi lado que se movía como si una lengua estuviera hurgando en su ojete a través del asiento, luego a llegado otro con pinta de mafioso islámico blandiendo su billete como si fuera el legítimo heredero al trono. Su yihad particular al grito de 46, 46. Incontestable. Estoy mejor aquí.
¿Nadie en este jodido bus habla mi idioma? Me siento en un lost in traslation de cuarta y subiendo. Voy en el bus 2, pero el 1 va casi vacío: poblado de algunas universitarias como pelos en la cabeza de un calvo salido y cuarentón. Alguien no hizo bien su trabajo; con todo he tenido suerte, he conseguido un par de asientos para mí al final del todo. Me gusta viajar sola: 9, 76 por una hora y media de reflexión.
Meto la vuelta en el monedero y miro el billete. Málaga-Granada, 21.30; queda media hora aún. Enciendo un pitillo y vuelvo con Miller: "la vida se convierte en espectáculo y, si resulta que eres un artista, consignas el espectáculo a medida que se produce".
POOLGA
[reality bites]
- Acabo de pasar el invierno más duro desde que Hitler invadió Rusia.
- Yo por momentos me he sentido como una auténtica artista bohemia, combatiendo la penuria.
- If i were a richman... sería tu mecenas. Y llevaría monóculo.
- Es un detalle. Batín de seda.
- Y ensayaría mis ademanes afeminados.
- Leerías junto al fuego.
- Con pipa y tabaco importado. Pero sólo soy el personaje del que hablan las canciones deprimentes del indie español de los 90.
Así que os vais a vivir juntitos. Me alegra que te mudes por amor, buena excusa, aunque para mí eres tan de Granada como Mariana Pineda. Un simbolito de la vida de la ciudad.
- Digamos que Antonio es últimamente lo único bueno en medio de un cráter humeante de caos.
- En realidad, tenéis una relación muy linda, y en la ficción incluso mejor.
- Es linda porque se podría hacer buena ficción con ella. Pero cuéntame de ti.
- Ahora estoy recuperándome ahora de todo lo que ha supuesto el invierno. Bofetada del destino en toda la boca. Dios riéndose de mis planes. Pájaros comiéndose mi rastro de miguitas de pan. Guía Michelín caducada. Socavón en la m30. Y podría seguir hasta llegar a tus cráteres.
- Guarda tu álbum de imágenes, anda.
- Mi diccionario de metáforas está un poco gastado.
- Es lo que tiene parar de vivir.
- Titular: niñato sale de una crisis personal profunda y se sumerge en la crisis mundial. Te parece ficción potencial y realidad dolorosa, tú misma.
- Suelen coincidir en algún bar oscuro y se van a la cama, pero luego se despiden como si no se conocieran de nada.
Retazos de mis charlas con Juanjo, que parece ser que mi subconsciente ha cifrado como fuente de inspiración a mis espaldas. O tal vez sean la pura manifestación de nuestra complicidad decadente en mutua pelea a la contra con el mundo. Como el salmón, diría Ale, que ahora se va de Granada por culpa del deprimente panorama laboral. Me da pena, me doy cuenta de que me quedan días contados en esta ciudad.
Un rayito de sol: ya están un par de trabajos míos en Poolga después de traspapeleos y una eterna lista de espera. La web de marras recopila trabajos de ilustración para descargarse como wallpapers para el iphone y el ipod touch. Echad un vistazo porque hay cosas realmente buenas, y recordad que las comparaciones son odiosas.
Besos.
- Acabo de pasar el invierno más duro desde que Hitler invadió Rusia.
- Yo por momentos me he sentido como una auténtica artista bohemia, combatiendo la penuria.
- If i were a richman... sería tu mecenas. Y llevaría monóculo.
- Es un detalle. Batín de seda.
- Y ensayaría mis ademanes afeminados.
- Leerías junto al fuego.
- Con pipa y tabaco importado. Pero sólo soy el personaje del que hablan las canciones deprimentes del indie español de los 90.
Así que os vais a vivir juntitos. Me alegra que te mudes por amor, buena excusa, aunque para mí eres tan de Granada como Mariana Pineda. Un simbolito de la vida de la ciudad.
- Digamos que Antonio es últimamente lo único bueno en medio de un cráter humeante de caos.
- En realidad, tenéis una relación muy linda, y en la ficción incluso mejor.
- Es linda porque se podría hacer buena ficción con ella. Pero cuéntame de ti.
- Ahora estoy recuperándome ahora de todo lo que ha supuesto el invierno. Bofetada del destino en toda la boca. Dios riéndose de mis planes. Pájaros comiéndose mi rastro de miguitas de pan. Guía Michelín caducada. Socavón en la m30. Y podría seguir hasta llegar a tus cráteres.
- Guarda tu álbum de imágenes, anda.
- Mi diccionario de metáforas está un poco gastado.
- Es lo que tiene parar de vivir.
- Titular: niñato sale de una crisis personal profunda y se sumerge en la crisis mundial. Te parece ficción potencial y realidad dolorosa, tú misma.
- Suelen coincidir en algún bar oscuro y se van a la cama, pero luego se despiden como si no se conocieran de nada.
Retazos de mis charlas con Juanjo, que parece ser que mi subconsciente ha cifrado como fuente de inspiración a mis espaldas. O tal vez sean la pura manifestación de nuestra complicidad decadente en mutua pelea a la contra con el mundo. Como el salmón, diría Ale, que ahora se va de Granada por culpa del deprimente panorama laboral. Me da pena, me doy cuenta de que me quedan días contados en esta ciudad.
Un rayito de sol: ya están un par de trabajos míos en Poolga después de traspapeleos y una eterna lista de espera. La web de marras recopila trabajos de ilustración para descargarse como wallpapers para el iphone y el ipod touch. Echad un vistazo porque hay cosas realmente buenas, y recordad que las comparaciones son odiosas.
Besos.
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